Un Milliardaire en Quête d'Identité

Mégane

Les sols en marbre poli de la Briar Galleria me projettent mon reflet inversé. J'ai traversé avec détermination la salle d'exposition principale, mes talons vernis à lanières claquant sur la surface en onyx. Ma robe élégante jusqu'aux genoux était assortie aux chaussures, noires car la nuit était longue. Normalement, je n'aime pas m'habiller de façon simple, mais la Galleria avait un code vestimentaire.

Je veux dire, le nerf. La prétention. Ce n'est pas comme si nous, les artistes, pouvions nous permettre des vêtements chics comme la robe que je portais. Je l'avais emprunté à un de mes amis, Junebug, et j'espérais le rendre en un seul morceau.

Mon cercle d'amis de Soho avait tendance à partager et à partager, mettant en commun les ressources de notre communauté pour réussir dans le monde des hommes. J'étais en possession d'une imprimante laser, par exemple, un vestige d'une de mes erreurs les plus riches mais toujours terribles. Lorsque les gens avaient besoin d'imprimer un CV ou une recette, ou de créer des copies papier de leurs tirages d'art, je les aidais, à condition qu'ils contribuent à payer le papier et l'encre.

Les talons étaient les miens, en cuir italien raffiné et tout. Je les avais trouvés dans un marché de rue et je m'étais presque énervé quand je les avais vus pour dix dollars. Le vendeur ne savait pas ce qu'il avait.

Aussi doux que les talons donnaient l'impression à mes mollets et à mes fesses, ils avaient cependant un côté sombre. À savoir, ils m'ont ralenti, permettant au type avec un costume mal ajusté et beaucoup trop d'eau de Cologne de me rattraper.

J'ai essayé de regarder une représentation impressionniste d'un manoir sur une colline, faisant semblant d'être captivé par cette pièce totalement piétonne. Le type s'est approché nonchalamment de moi, grattant son ombre de cinq heures et inondant mon espace personnel de l'alcool qu'il avait dans son haleine.

"Hé, mon sucre." Sa voix me grattait les tympans comme du papier de verre. C'était comme s'il avait pris toutes les pires qualités des répliques pornographiques et les avait d'une manière ou d'une autre fondues dans son personnage tout entier. "Tu as oublié ton verre."

Je me forçai à sourire et lui pris le verre. "Oh, c'est vrai, merci beaucoup."

Pas question que je boive ce verre. Une fille de New York sait mieux que ça.

J'ai tenu le verre et j'ai cherché la plante en pot la plus proche pour le verser tandis que M. Schmooze se rapprochait un peu. Il a failli me faire tomber au sol avec son souffle. Il avait fréquenté le bar avec évier tôt et souvent.

"Alors, c'est une pièce incroyable, n'est-ce pas ?" » Dit-il en désignant la peinture à l'huile d'un mètre de haut et d'un mètre de large. "Ça me parle vraiment."

"Moi aussi."

Il leva les yeux avec une joie surprise. "Vraiment? De quelle manière ?

"Hmm. Eh bien, pour moi, cela signifie que l'artiste a tenté à tort d'introduire un expressionnisme postmoderne aux connotations cubistes dans une œuvre impressionniste. Le résultat est un pastiche d’un Monet zombifié avec trop d’accent sur la forme plutôt que sur l’expression.

Sa mâchoire s'est relâchée. « Quoi qu'il en soit, c'était un plaisir de vous rencontrer. Profitez de la galerie.

Et il était parti. J'ai soupiré et j'ai versé la boisson dans une fontaine à proximité. Puis je me suis faufilé dans la foule, visitant les différentes expositions.

Je n'ai vraiment pas été impressionné. La Galleria est un établissement payant. Si vous voulez que votre travail soit exposé, vous devez payer des milliers de dollars. Cela signifiait que la plupart des œuvres exposées étaient réalisées par des personnes qui avaient plus d'argent que de talent.

Certaines œuvres étaient belles. J'ai aimé un buste de Poséidon réalisé par un sculpteur de Greenwich. A part ça, il n’y avait qu’une seule raison pour laquelle je n’étais pas encore parti.

L’un des tableaux de la Galleria était le mien.

Je ne l'avais pas peint moi-même, pas entièrement. J'avais trouvé le portrait à moitié terminé dans le grenier de mon grand-père lorsque je l'avais nettoyé après son décès. J'ai été instantanément intrigué.

Grand-père Willie était peintre, comme moi, mais il était bien plus encore. Il pouvait sculpter, souder de l'acier, chanter, jouer de n'importe quel instrument qu'il prenait et même danser. Il m'avait appris tout ce que j'avais toujours su sur la peinture, et si je vivais jusqu'à cent ans, je n'en saurais probablement toujours pas la moitié autant que lui.

Le portrait lui-même a été réalisé dans un style photoréaliste, une rareté pour mon grand-père qui était plutôt un peintre expressionniste. L’homme sur le portrait m’était étranger. J'étais allé consulter d'anciens albums de famille et je n'avais trouvé personne proche. Il se tenait devant une voiture de sport décapotable rouge cerise, appuyé contre le capot avec un sourire satisfait sur le visage.

L’homme sur la photo avait la quarantaine, du moins c’est ce que je pensais. Je n'avais pas réussi à l'identifier et je me demandais s'il s'agissait d'une personne réelle ou simplement d'un sujet imaginaire. J'avais cependant pu identifier la voiture sur la photo. Une Shelby Cobra, l'une des voitures classiques les plus rares et les plus précieuses au monde.

Finalement, je me suis dirigé vers la terrasse. J'ai contemplé les tours de verre et d'acier de l'île de Manhattan. L'Hudson coulait comme un ruban noir d'encre dans la nuit, reflétant les lumières des gratte-ciel vers moi.

La brise nocturne remuait mes cheveux et j'appuyais mes coudes sur la rampe métallique fraîche. Les bruits de la fête se sont étouffés lorsque la porte vitrée s'est refermée derrière moi.

«Tu me manques, grand-père», dis-je au vent et à la nuit. « J'essaie d'y arriver, comme tu me l'as dit. Gardez un pied dans le caniveau et un poing dans l’or.

J'ai ri doucement, dérangeant un pigeon qui se perchait sur un rebord à proximité.

"Je n'ai jamais compris ce que cela était censé vouloir dire."