La Mafieuse, Indigne d'un Héritier

Le jour où mon mari, le numéro deux du Milieu, m'a annoncé que j'étais génétiquement inapte à porter son héritier, il a ramené ma remplaçante à la maison – une mère porteuse avec mes yeux et un utérus fonctionnel.

Il l'appelait un « réceptacle », mais il la paradait comme sa maîtresse, m'abandonnant alors que je saignais sur le sol lors d'une soirée pour la protéger, et planifiant leur avenir secret dans la villa qu'il m'avait autrefois promise.

Mais dans notre monde, les épouses ne s'en vont pas comme ça – elles disparaissent. J'ai donc décidé d'orchestrer ma propre disparition, le laissant à la ruine qu'il avait si soigneusement bâtie pour lui-même.

Chapitre 1

Katarina POV:

Le jour où mon mari m'a dit que j'étais génétiquement inapte à porter son héritier, il m'a aussi présenté ma remplaçante – une femme avec mes yeux, mes cheveux, mais un utérus qui fonctionnait.

C'était un mardi. Le ciel au-dessus de Marseille était d'un violet contusionné, menaçant d'un orage qui reflétait celui qui couvait dans notre appartement sur les toits du Vieux-Port. Alexandre se tenait près des baies vitrées, une silhouette de pouvoir et de contrôle glacial se découpant sur les lumières de la ville. Il ne m'avait pas touchée depuis que les derniers résultats des tests étaient revenus de la clinique privée de la famille.

« C'est un défaut mitochondrial, Katarina », avait-il dit, sa voix plate, dénuée du réconfort dont j'avais désespérément besoin. « Une lignée pure est tout ce qui compte. Tu le sais. »

Je le savais. Je le savais depuis le jour où moi, Katarina Novak, j'avais épousé un membre de la famille De Luca et étais devenue la femme du numéro deux. Mon but était unique : produire un héritier et assurer la position d'Alex. Pendant cinq ans, j'avais échoué.

Maintenant, son père, Don Donato De Luca, était mourant. Son dernier décret avait résonné dans la famille comme un glas : un héritier, né dans l'année à venir, ou Alexandre serait dépouillé de son titre. La direction de la plus puissante famille du Milieu marseillais passerait à son cousin. Un sort pire que la mort.

« Alors, j'ai trouvé une solution », dit Alex en se détournant de la fenêtre. Les mots flottaient dans l'air, lourds d'une finalité tacite. Il fit un geste vers la porte, et un instant plus tard, elle entra.

Elle s'appelait Aria Moreno. Elle était mon fantôme, une version de moi au rabais, plus brute. Mêmes cheveux sombres, mêmes yeux bleus, mais là où ma posture était droite après des années de ballet, la sienne était un affaissement provocateur. Une faim, une ambition crue et désespérée, nageait dans son regard. Elle regardait notre maison non pas avec admiration, mais avec calcul.

« Elle portera l'enfant », déclara Alex, sans poser de question. « C'est une affaire de famille. Une transaction. Elle n'est qu'un réceptacle. »

Un réceptacle. Un conteneur pour l'héritier que je ne pouvais pas fournir. L'espoir, vif et douloureux, perça mon engourdissement. C'était peut-être la seule solution. Pour la famille. Pour Alex.

« Une fois l'enfant né », continua-t-il, les yeux fixés sur moi, ignorant la femme qui se tenait à côté de lui, « elle disparaîtra. Tout redeviendra normal. »

Mais la normalité s'était déjà fracturée. Il a commencé à rentrer tard, prétextant qu'il devait surveiller Aria pour sa sécurité, pour s'assurer que « l'atout » était protégé. Notre cinquième anniversaire de mariage est passé. Je l'ai passé seule, à fixer le collier de diamants qu'il m'avait offert des années auparavant, symbole d'une promesse qui ressemblait maintenant à un mensonge. Je devenais un fantôme dans ma propre vie, une reine de pacotille pour un royaume qui m'échappait.

La première fissure est devenue un gouffre une semaine plus tard. Je rentrais d'un gala de charité quand une berline noire a percuté mon côté passager. Ce n'était pas un accident. C'était un message d'un clan rival, un test de la force des De Luca. Secouée, saignant d'une coupure au front, j'ai appelé Alex. Pas de réponse. Son téléphone est tombé directement sur la messagerie.

L'omertà, la loi du silence, signifiait que je ne pouvais pas aller dans un hôpital public. Je me suis rendue moi-même à la clinique d'urgence discrète de la famille. Pendant que le médecin me suturait le front, le silence de mon mari était plus assourdissant que le crissement des pneus sur l'asphalte.

Quand je suis finalement retournée à l'appartement, l'air était immobile et lourd. Je suis entrée dans notre chambre, et mon cœur s'est arrêté. Sur ma coiffeuse, à côté de mon flacon de Chanel n5, il y avait un tube de rouge à lèvres. C'était un rouge criard, vulgaire, que je ne porterais jamais. Une trace de ce rouge tachait le marbre blanc.

Aria. Elle avait été ici. Dans ma chambre. Dans mon espace privé. La sécurité de la famille De Luca, la forteresse impénétrable qu'Alex était censé commander, avait été violée par une femme qu'il appelait un « réceptacle ».

La vérité, cependant, est arrivée lors d'une soirée un mois plus tard. C'était une réception formelle des plus importants associés de la famille dans un cercle privé du Carré d'Or. Alex était l'hôte parfait, son bras possessif autour de ma taille, un sourire figé sur son visage pour le public. Mais ses yeux étaient lointains.

Je me suis excusée un instant, cherchant refuge sur une terrasse faiblement éclairée. À travers une porte ouverte menant à un bureau privé, j'ai entendu sa voix. Il parlait avec Marc, son Conseiller.

« Je n'en ai jamais assez d'elle, Marc », disait Alex, sa voix rauque d'une émotion que je n'avais pas entendue depuis des années. « C'est un feu. Vraie. Pas comme... une statue parfaite. »

Mon sang se glaça.

« La villa de Saint-Tropez », continua Alex, « prépare-la. Après la naissance du bébé, je l'installe là-bas. Elle et le gamin. »

La villa. Celle qu'il m'avait promise pour notre dixième anniversaire. Un endroit pour *nous*.

Ma main trembla et je renversai un plateau de verres vides. Ils se brisèrent sur le sol en pierre. Alex et Marc se turent. Une seconde plus tard, Alex apparut dans l'embrasure de la porte, son visage un masque de panique.

« Katarina. Qu'est-ce que tu fais là ? »

« Qui est-elle, Alex ? » murmurai-je, les mots s'étranglant dans ma gorge.

« Ce n'est rien », siffla-t-il en me saisissant le bras. « Aria n'est pas là. Tu n'as rien entendu. Marc », aboya-t-il par-dessus son épaule, « cette conversation n'a jamais eu lieu. »

Il m'entraîna, sa poigne brutale. Plus tard cette nuit-là, alors qu'il me croyait endormie, j'ai sorti sa tablette cryptée de sa mallette. Son mot de passe était toujours ma date de naissance. L'ironie était une pilule amère.

Elle était là. Aria. Des dizaines de photos. Riant dans sa voiture. Portant sa chemise dans un lit qui n'était pas le nôtre. Et puis je l'ai vu : un dossier intitulé « St-Tropez ». À l'intérieur se trouvaient des plans d'architecte pour une nurserie. Les plans d'une vie qui ne m'incluait pas.

La statue parfaite s'était finalement fissurée. Et je savais que je ne pouvais pas simplement partir. Dans notre monde, les épouses du numéro deux ne s'en vont pas comme ça. Elles disparaissent. Mais je ne serais pas une autre victime. J'orchestrerais ma propre sortie, selon mes propres termes, pour l'honneur d'une famille qu'il était si prêt à trahir.