Bí mật ẩn giấu của chiếc iPad gia đình

Góc nhìn của Phương Trinh:

Ba ngày sau, tôi đang ngồi trong xe hơi đối diện The Gilded Cup, một quán cà phê thời thượng ở trung tâm thành phố. Giải thưởng mà Quốc Anh sắp nhận còn một tuần nữa mới diễn ra. Thời gian là một chiếc đồng hồ đang đếm ngược, và mỗi giây là một nhịp trống trong mục đích mới, lạnh lùng của tôi.

Điện thoại tôi rung lên với một tin nhắn từ anh ta.

Quốc Anh: Đang nghĩ về em. Buổi hội thảo chiều nay chán ngắt. Ước gì anh đang ở nhà với em. Yêu em.

Những lời đó như một làn khói, vô nghĩa và xúc phạm. Tôi nhìn chiếc sedan màu đen bóng loáng của anh ta tấp vào lề. Anh ta bước ra, ăn mặc hoàn hảo, một nụ cười quyến rũ đã nở sẵn trên môi khi anh ta nói vào điện thoại, tai nghe AirPods nằm gọn trong tai.

Tôi không thể nghe thấy lời anh ta nói, nhưng tôi biết giọng điệu đó. Đó là giọng nói trước công chúng của anh ta—tự tin, ấm áp, lôi cuốn. Anh ta có lẽ đang nói chuyện với đối tác kinh doanh hoặc một khách hàng.

Rồi tôi thấy biểu cảm của anh ta thay đổi. Nụ cười trước công chúng biến mất, thay vào đó là một vẻ thiếu kiên nhẫn và khao khát. Giọng nói của anh ta, ngay cả từ bên kia đường, dường như cũng hạ xuống một quãng tám, trở nên thân mật hơn, khẩn cấp hơn.

"Anh đây rồi. Em đâu?" anh ta nói, mắt quét qua đường phố. "Không, anh đã bảo em rồi, cửa sau. Cái chỗ gần hẻm dịch vụ ấy. Đến ngay đi."

Anh ta gập điện thoại lại và bước đi với một dáng vẻ nhanh nhẹn, gần như săn mồi, biến mất vào con hẻm hẹp bên cạnh quán cà phê. Con hẻm dẫn đến lối vào dịch vụ của The Atherton, khách sạn boutique nối liền với quán cà phê. Cùng một khách sạn được đề cập trong tin nhắn.

Tay tôi siết chặt vô lăng, các khớp ngón tay trắng bệch. Một cơn run rẩy chạy qua cơ thể tôi, một tiếng vo ve tần số thấp của cơn thịnh nộ thuần khiết, không pha tạp. Đây không phải là đau buồn. Nó là một thứ gì đó cứng rắn hơn, sắc bén hơn. Đó là cảm giác được rèn thành một vũ khí.

Tôi ra khỏi xe, những cử động của tôi có chủ ý. Tôi đi theo con đường của anh ta xuống con hẻm bẩn thỉu, mùi rác và bia cũ bám vào không khí. Tôi thấy anh ta quẹt thẻ khóa và lẻn vào một cánh cửa phụ kín đáo của The Atherton. Phòng 207.

Anh ta thậm chí không cần phải làm thủ tục nhận phòng. Anh ta có chìa khóa. Đây là một việc thường xuyên.

Tôi không theo anh ta vào. Thay vào đó, tôi đi bộ trở lại lối vào chính của khách sạn, khuôn mặt tôi là một chiếc mặt nạ của sự thờ ơ lịch sự. Tôi đứng gần thang máy, giả vờ nhắn tin trên điện thoại.

Những phút giây biến thành vĩnh cửu. Mười. Hai mươi. Ba mươi. Mỗi phút là một lớp bẩn mới phủ lên cuộc hôn nhân hai mươi năm của tôi. Tôi tưởng tượng những gì đang xảy ra trong Phòng 207. Ý nghĩ đó không mang lại nước mắt. Nó mang lại một sự tập trung lạnh lùng, sáng tỏ.

Tôi sẽ không phải là người vợ khóc lóc đập cửa. Tôi sẽ không gây ra một cảnh tượng nào. Sự trả thù của tôi sẽ lạnh lùng, có tính toán và công khai.

Sau bốn mươi lăm phút, tôi rút điện thoại ra và gọi số của anh ta.

Anh ta trả lời sau hồi chuông thứ hai, giọng hổn hển. "Chào em yêu. Mọi chuyện ổn chứ?"

Âm thanh của sự quan tâm giả tạo của anh ta, chồng lên hơi thở gấp gáp của anh ta, thật kinh tởm đến mức gần như làm tôi buồn nôn.

"Quốc Anh," tôi nói, giọng của chính tôi như của một người lạ—run rẩy, yếu ớt. Tôi thêm một chút hoảng loạn vào đó. "Anh đang ở đâu? Em... em không được khỏe."

"Gì cơ? Sao thế?" anh ta hỏi, sự lo lắng được luyện tập tuôn ra một cách dễ dàng. "Anh đang họp, sắp xong rồi. Ở văn phòng vệ tinh của công ty."

Một lời nói dối. Thật dễ dàng. Thật trôi chảy.

"Em nghĩ... em nghĩ em đang lên cơn hoảng loạn," tôi thì thầm, để giọng mình vỡ ra. "Ngực em đau. Em cần anh về nhà. Làm ơn."

Có một khoảng lặng. Tôi gần như có thể nghe thấy những bánh răng đang quay trong đầu anh ta, cân nhắc các lựa chọn của mình. Người vợ ốm yếu của anh ta so với thú vui rẻ tiền của anh ta.

"Dĩ nhiên rồi, em yêu. Dĩ nhiên rồi. Anh đi ngay đây. Anh sẽ có mặt trong hai mươi phút nữa. Cứ thở đều đi, nhé? Anh đang trên đường về."

Anh ta cúp máy.

Tôi nép mình vào một hốc nhỏ gần lối thoát hiểm, tim đập một nhịp điệu điên cuồng vào lồng ngực. Vài giây sau, cửa Phòng 207 bật mở. Quốc Anh lao ra, khuôn mặt là một chiếc mặt nạ của sự tức giận, điện thoại đã áp vào tai.

"Có chuyện đột xuất," anh ta rít vào điện thoại. "Vợ anh... cô ấy không được khỏe. Anh phải đi. Không, anh không biết khi nào. Cứ... đi ra bằng cửa trước. Anh sẽ nhắn tin cho em sau."

Anh ta không đợi câu trả lời. Anh ta chạy về phía thang máy, nhấn nút 'xuống' liên tục.

Tôi nín thở, chờ đợi. Một lúc sau, cửa phòng 207 lại mở. Một bóng người xuất hiện, và thế giới nghiêng ngả trên trục của nó.

Đó là một người phụ nữ. Trẻ, có lẽ khoảng hai mươi lăm, với mái tóc vàng dài và một chiếc váy thời thượng, trông đắt tiền ôm sát cơ thể. Cô ta bước ra hành lang, đôi môi được tô son bóng hoàn hảo bĩu ra. Cô ta kéo tay anh ta.

"Đừng đi," cô ta rên rỉ, giọng nói pha lẫn sự hờn dỗi và tự cho mình là trung tâm. "Bà ta có thể đợi được mà."

Anh ta giật tay ra, khuôn mặt căng cứng vì khó chịu. "Katia, không phải bây giờ. Anh phải đi."

Anh ta hôn cô ta một nụ hôn nhanh, thô bạo, một cử chỉ không có chút tình cảm thực sự nào. Đó là một sự xua đuổi. "Anh sẽ đền bù cho em," anh ta lẩm bẩm, trước khi quay đi và vội vã rời khỏi.

Cô ta nhìn anh ta đi, một thoáng khó chịu lướt qua khuôn mặt trước khi cô ta trấn tĩnh lại, vuốt lại chiếc váy của mình. Và khi cô ta quay lại, khuôn mặt cô ta lọt vào ánh sáng đầy đủ của hành lang khách sạn.

Máu trong người tôi đông cứng lại.

Tôi biết khuôn mặt đó.

Mọi phụ huynh ở trường cấp ba Phú Nhuận đều biết khuôn mặt đó.

Katia Shepherd.

Cố vấn học đường của Minh Quân. Cô cố vấn "sành điệu", như con trai tôi đã mô tả. Người mà "dễ nói chuyện hơn nhiều so với, mẹ biết đấy, người lớn."

Ký ức ập đến với tôi với sức mạnh của một cú đấm vật lý. Minh Quân, vài tháng trước, tại bàn ăn tối. "Cô Shepherd ngầu lắm. Cô ấy thực sự hiểu chuyện. Cô ấy nói con có một tâm hồn già dặn, giống như bố."

Một ký ức khác. Minh Quân, lướt điện thoại, cười. "Nhìn TikTok của cô Shepherd này. Cô ấy hài hước thật."

Nó biết.

Con trai tôi biết.

Nó không chỉ nhận thức được vụ ngoại tình; nó còn là một người ngưỡng mộ của tình nhân. Sự nâng cấp "sành điệu" cho người mẹ "già và nhàm chán" của nó. Các mảnh ghép không chỉ khớp vào vị trí; chúng va vào nhau, tạo thành một bức tranh quái dị về sự phản bội sâu sắc đến mức nó cướp đi không khí từ phổi tôi. Đây không chỉ là sự lừa dối của Quốc Anh. Đó là một âm mưu. Một âm mưu trong chính ngôi nhà của tôi, với chính đứa con của tôi là một người tham gia sẵn lòng.

Hình ảnh của chồng tôi và con trai tôi, hai con rắn độc mỉm cười, hiện lên trong tâm trí tôi. Họ đã cười nhạo tôi. Trong bao lâu? Vài tháng? Vài năm?

Nỗi đau là một thứ vật chất, một cơn đau nóng trắng thiêu đốt qua ngực tôi. Trong một khoảnh khắc, tôi không thể thở được. Tôi dựa vào tường, kết cấu thô ráp của giấy dán tường cắm vào lưng tôi. Đây là một sự phản bội ở cấp độ tế bào. Đó là một chất độc đã được nhỏ giọt vào trái tim của gia đình tôi, và tôi đã hạnh phúc, ngu ngốc không hề hay biết.

Băng giá trong huyết quản tôi biến thành lửa.

Tôi đẩy mình ra khỏi tường, những cử động của tôi lại vững vàng. Nỗi đau buồn đã biến mất, bị thiêu rụi bởi một cơn thịnh nộ thuần khiết, chính đáng. Tôi bước ra khỏi khách sạn, không phải quay lại xe, mà đi xuống phố, gót giày của tôi gõ một nhịp điệu sắc bén, quyết đoán trên vỉa hè.

Tôi rút điện thoại ra. Tôi không gọi cho một người bạn. Tôi không gọi cho mẹ tôi.

Tôi gọi cho trợ lý cá nhân của mình, một người phụ nữ hiệu quả đến tàn nhẫn tên là Zara. "Zara, tôi cần cô làm một việc cho tôi. Tôi cần mọi thứ cô có thể tìm thấy về một người phụ nữ tên là Katia Shepherd. Mạng xã hội, hồ sơ công khai, mọi thứ. Và tôi cần nó vào sáng mai."

Tiếp theo, tôi gọi số của LegalEagle88, vị luật sư trên Reddit.

"Là tôi đây," tôi nói khi cô ấy trả lời. "Người phụ nữ từ diễn đàn. Tôi có bằng chứng. Và tôi muốn thiêu rụi thế giới của anh ta ra tro. Nhưng chưa phải bây giờ. Tôi muốn làm điều đó theo cách của riêng tôi. Và tôi có một sân khấu hoàn hảo."