A Perda Dele, o Ganho do Magnata: O Retorno da Herdeira Perdida

Os faróis ofuscantes a engoliram por inteiro. Pneus cantaram contra o asfalto molhado. Um Rolls-Royce Phantom enorme, totalmente preto, freou bruscamente a menos de uma polegada de seus joelhos.

A janela do lado do motorista se abriu. Um homem de terno escuro a encarou.

"Saia da frente! Você escolheu o carro errado para pular na frente", ele gritou por cima da chuva torrencial.

Ela o ignorou. Mancando, foi até a porta do passageiro de trás e bateu com as palmas das mãos ensanguentadas no vidro à prova de balas.

A janela escura desceu lentamente até a metade.

Um homem estava sentado no banco de trás. Sua mandíbula era marcada, seus olhos escuros, frios e predatórios. Ele irradiava um tipo de poder perigoso que tornava o ar dentro do carro pesado.

Ele olhou para as queimaduras de corda ensanguentadas em seus pulsos, depois desviou o olhar para a floresta escura atrás dela.

"Destrave as portas", ele ordenou. Sua voz era um trovão baixo e autoritário.

Ela abriu a porta pesada e se jogou no banco de trás. Suas roupas enlameadas e a pele sangrando arruinaram o impecável interior de couro branco, mas ela não conseguia se importar.

Dois homens saíram de repente da linha das árvores, agitando um cano de metal e uma faca. Eles correram em direção ao carro.

O homem ao seu lado nem piscou. "Resolva isso", disse ele ao motorista.

O motorista pegou uma Glock do console central, abriu a janela e mirou diretamente no peito do agressor da frente. Um ponto de laser vermelho vivo apareceu bem no centro da camisa encharcada do homem. O motorista não disse uma palavra, seu dedo repousando levemente no gatilho da arma com silenciador. A promessa silenciosa e letal de uma bala no coração era infinitamente mais aterrorizante do que qualquer barulho.

Os dois sequestradores viram o laser, pararam abruptamente, xingaram alto e correram de volta para a floresta.

O Rolls-Royce acelerou suavemente, deixando o pesadelo para trás.

O ar-condicionado no carro estava congelante. Ela tremia incontrolavelmente, seus dentes batiam enquanto a água pingava de seu cabelo.

O homem tirou o paletó de seu terno feito sob medida. Cheirava a cedro caro e a uma leve fumaça de charuto. Ele o jogou sobre os ombros dela.

Ela puxou o tecido quente para perto de seu pescoço. "Obrigada", ela sussurrou com a voz rouca, a garganta arranhada. "Posso usar seu telefone?"

Ele lhe entregou um smartphone preto e elegante. Seus olhos escuros seguiram o arranhão que sangrava em seu pescoço. Ele batucava lentamente o dedo indicador contra o joelho.

Ela discou para a portaria de seu prédio em Manhattan. Ela não ligou para a polícia. Precisava saber onde Joaquin estava primeiro.

"Aqui é a Sra. Stafford. Meu marido está em casa?", ela perguntou.

"Não, senhora. O Sr. Stafford saiu há uma hora e não retornou", respondeu o segurança.

Ela desligou e devolveu o telefone.

"Sem polícia?", o homem perguntou, seu tom tingido de uma leve curiosidade. "Você precisa de um hospital?"

"Não", disse ela com firmeza. "Apenas me deixe no Upper East Side. Em Manhattan."

Ele estudou o rosto dela. Viu a sujeira, o sangue e a exaustão absoluta, mas ela mantinha o queixo erguido.

"Mude a rota para Manhattan", disse ele ao motorista.

O carro ficou em silêncio. Ela o olhou de soslaio. Ele não usava crachá e o carro não tinha placas personalizadas.

Ele abriu um pequeno compartimento e tirou um copo de cristal. Serviu um líquido âmbar de um decantador aquecido e o entregou a ela.

"Beba", disse ele.

Ela pegou o copo e engoliu o uísque quente de uma só vez. O líquido queimou sua garganta, enviando uma onda de calor para seus membros congelados.

As luzes de neon da cidade finalmente atravessaram as janelas manchadas de chuva.

"Pare aqui", disse ela quando se aproximaram de uma quadra da cobertura dos Stafford.

Ele não discutiu. Quando ela alcançou a maçaneta da porta, ele estendeu um cartão de visita preto fosco. Não tinha nome, apenas um único número de telefone impresso em prata.

"Se aquele homem inútil colocar sua vida em perigo novamente, ligue para este número", disse ele, sua voz baixando uma oitava.

Ela o encarou, chocada por ele ter lido sua situação com tanta perfeição. Pegou o cartão, segurando-o com força, e saiu na chuva.

O Rolls-Royce partiu, desaparecendo no trânsito da cidade.

Ela caminhou até a entrada de serviço de seu prédio, evitando as câmeras do saguão principal. Pegou o elevador de carga direto para a cobertura.

Ela digitou o código da porta. O apartamento enorme estava escuro e vazio.

Ela foi direto para o cofre escondido na parede, abriu-o e tirou seu passaporte e certidão de nascimento. Arrastou uma mala surrada do fundo de seu armário e jogou dentro três mudas de roupa básicas.

A fechadura eletrônica da porta da frente apitou alto.

Passos pesados ecoaram no hall de entrada. A voz de Joaquin cortou o silêncio.