A Perda Dele, o Ganho do Magnata: O Retorno da Herdeira Perdida

Joaquin entrou na sala de estar vestindo um terno italiano feito sob medida.

Ele parou quando a viu ali, encharcada, sangrando, com uma mala barata a seus pés.

Suas sobrancelhas se uniram em profunda irritação. Ele levou a mão à gravata de seda e a puxou.

"Você realmente se superou para essa ceninha," Joaquin zombou, seus olhos caindo sobre a jaqueta rasgada dela. "Rasgando suas roupas? Rolando na lama? Você é patética, Kinsley."

Ela olhou para o homem que amara por três anos.

O último resquício de calor em seu peito virou cinzas.

Ela enfiou a mão na bolsa, tirou os papéis do divórcio que havia redigido semanas atrás e os bateu sobre a mesa de centro de mármore. "Joaquin, vamos nos divorciar. Eu venho te dando chances o tempo todo, mas nunca esperei que você fosse tão longe desta vez. Você ignorou meus pedidos desesperados de ajuda — eu quase morri!"

Joaquin leu o título em negrito na primeira página. Seu sorriso arrogante desapareceu, substituído por um lampejo de raiva genuína.

"Você acha que pode se fazer de difícil?" Ele se aproximou, pairando sobre ela. "Você é uma órfã do sistema de adoção. Você não tem nada. Se deixar a família Stafford, vai morrer de fome."

"Prefiro morar em um parque de trailers a sentir o perfume barato da Ember em suas camisas por mais um dia," disse ela, com a voz morta e sem emoção.

Seu rosto ficou vermelho. Ele avançou e agarrou o queixo dela, seus dedos cravando na pele dela. "Nunca desrespeite a Ember. Ela salvou minha vida."

Ela não se encolheu. Deu um tapa na mão dele com força suficiente para fazer um estalo alto. Uma marca vermelha floresceu em seu queixo.

Joaquin riu, um som cruel e feio. Ele pegou o celular e ligou para seu advogado particular.

Vinte minutos depois, o advogado estava na sala de estar deles, imprimindo um acordo suplementar de sua impressora de maleta.

"A Sra. Stafford deve renunciar a todos os bens conjugais," o advogado leu em voz alta, ajustando os óculos. "Além disso, você assinará um rigoroso Acordo de Confidencialidade. Você não pode dizer uma palavra sobre a família Stafford para a imprensa."

Joaquin recostou-se no sofá de couro branco. Ele cruzou os braços, esperando que ela chorasse. Ele esperava que ela implorasse.

Ela nem sequer leu o resto das páginas. Virou direto para o final, pegou a pesada caneta de ouro e assinou seu nome.

O arranhar da ponta da caneta no papel grosso era o único som na sala.

Ela jogou o contrato assinado de volta para o advogado. Agarrou a alça de sua mala velha.

Joaquin se levantou, o peito arfando. "Você estará lavando pratos em uma lanchonete na próxima semana!" ele gritou.

Ela parou na porta e olhou por cima do ombro. "Desejo a você e àquela mentirosa uma vida longa e miserável juntos."

Ela bateu a pesada porta de carvalho ao sair.

Lá dentro, ela ouviu o barulho alto de um vaso Ming de um milhão de dólares se estilhaçando contra a parede.

Ela pegou o elevador até a rua. A chuva ainda caía forte. O vento do Rio Hudson cortava suas roupas molhadas.

Um Maybach preto parou junto ao meio-fio. A janela traseira se abriu.

Julianne, sua ex-sogra, estava sentada lá dentro, usando um colar de diamantes e um casaco de pele. Ela olhou para os sapatos enlameados dela e riu.

"Olhe para você," Julianne cuspiu, sua voz gotejando veneno. "Uma órfãzinha de quinta categoria, finalmente expulsa da alta sociedade onde você nunca pertenceu."

Ela estalou os dedos. Seu motorista jogou um guarda-chuva barato e quebrado pela janela. Ele caiu em uma poça suja a seus pés.

Ela não olhou para o guarda-chuva. Encarou diretamente os olhos de Julianne, seu rosto completamente inexpressivo.

O silêncio de Kinsley a enfureceu.

"Vá!" ela gritou. O Maybach acelerou, espirrando água suja da rua em suas pernas.

Ela ficou sozinha na chuva congelante. Agarrou a alça de plástico de sua mala até que seus nós dos dedos doessem.

Ela se virou para caminhar em direção à estação de metrô.

De repente, oito enormes Cadillac Escalades pretos e à prova de balas viraram a esquina. Eles se moveram em perfeita sincronia, bloqueando ambas as extremidades da rua e parando todo o tráfego.

Os veículos formaram um círculo apertado ao redor dela. A presença era sufocante.

A porta do carro do centro, um Rolls-Royce personalizado, se abriu. Um homem saiu. Ele usava um sobretudo feito sob medida e carregava um grande guarda-chuva preto.

Ele caminhou diretamente em sua direção.