A Amante Secreta, A Desgraça Pública

Eva Matos POV:

Sua mão disparou e bateu na parede ao lado da minha cabeça, o impacto ecoando no corredor silencioso. "Não me venha com sermão sobre família, Eva! Estou tentando proteger a nossa! Isso é uma bagunça, e você está piorando tudo com esse sentimentalismo idiota. Assine a porcaria dos papéis, ou eu faço você ser declarada emocionalmente incompetente e assino eu mesmo."

A ameaça pairou no ar, vibrando com malícia. Este não era o homem com quem me casei. Era um estranho, um predador usando o rosto do meu marido.

Ele me fuzilou com o olhar por mais um segundo, o peito arfando, depois virou nos calcanhares e se afastou. "Volto em uma hora", ele gritou por cima do ombro. "É melhor você ter recuperado o juízo até lá."

Eu o vi partir, seus sapatos caros batendo um ritmo raivoso no piso de linóleo. Ele não olhou para trás.

Ele não me amava.

O pensamento não era uma pergunta ou um medo. Era um fato, tão sólido e frio quanto a mesa do necrotério lá embaixo. Ele não me amava. Provavelmente nunca amou. Nosso casamento, minha devoção, nosso filho — tudo era uma transação para ele. E meu pai, Francisco Escobar, um bibliotecário aposentado e despretensioso com problemas nas costas, tinha sido um passivo em seu balanço.

Apoiei-me na parede, a frieza do gesso penetrando em minha blusa fina. Pensei nos meus pais. Depois que me formei em direito, eles venderam a casa espaçosa onde cresci, a casa com o grande carvalho no quintal e as marcas no batente da porta registrando minha altura. Eles se mudaram para um minúsculo apartamento de dois quartos para que pudessem nos dar o dinheiro — a ele o dinheiro — para começar seu escritório. João Carlos Mendes, Advogado. Soava bem. Um som de sucesso. Um som construído sobre o sacrifício deles.

E João Carlos havia esquecido. Ou, mais provavelmente, ele nunca considerou um sacrifício. Para ele, era apenas capital inicial. Um investimento que rendeu muito para ele, mas pelo qual ele não sentia gratidão. Apenas desprezo pelas pessoas que o tornaram possível.

Ele achava que meu pai, um homem que lia histórias para meu filho até ficar com a voz rouca, um homem que ainda me chamava de sua garotinha, se jogaria na frente de um carro por dinheiro. A crueldade disso era de tirar o fôlego. Não era apenas um erro de julgamento; era uma doença fundamental da alma.

O som do meu próprio nome me tirou do meu torpor. Olhei para cima e o vi. João Carlos. Ele estava do outro lado do estacionamento, ao lado de uma Mercedes preta e elegante que eu não reconheci. Ele estava conversando com uma jovem. O cabelo loiro dela era um corte brilhante no crepúsculo sombrio, e mesmo à distância, eu podia ver o inchaço de sua barriga sob o vestido justo.

Ela estava grávida.

Ela pousou a mão no braço dele, sua expressão suplicante. Ele respondeu puxando-a para um abraço reconfortante, acariciando seu cabelo. Foi um gesto de intimidade tão profundo que roubou o ar dos meus pulmões.

Enquanto eu observava, congelada, ele se afastou e entrou no carro. Ele não olhou para o hospital. Ele não olhou para mim. O motor rugiu e, ao sair em alta velocidade do estacionamento, seus pneus atingiram uma poça, lançando uma onda de água suja e marrom na calçada, encharcando a barra da minha calça.

Foi um insulto final e apropriado.

Não sei quanto tempo fiquei ali. Eventualmente, o ar frio da noite mordeu minha pele, e forcei minhas pernas a se moverem. A caminhada para casa pareceu interminável. Cada passo era um esforço monumental.

Quando finalmente abri a porta da frente, Léo, meu doce filho de cinco anos, veio correndo, o rosto sujo de chocolate. "Mamãe! Você chegou!"

Ele envolveu meus joelhos com seus bracinhos, e eu quase desabei sob o peso de seu amor inocente. Ajoelhei-me, abraçando-o com força, inalando o cheiro de leite e biscoitos, um cheiro de lar que de repente parecia estranho.

"Eva? Está tudo bem?" Minha mãe, Ana, saiu da cozinha, secando as mãos em um avental. Meu pai, Francisco, estava logo atrás dela, o rosto marcado pela preocupação.

"Ouvimos sobre o acidente", disse ele, a voz suave. "O Gilberto..."

Ele não precisou terminar. Eu vi a dor em seus olhos. Ele e Gilberto haviam se tornado bons amigos, dois avôs se unindo por seu amor compartilhado por Léo.

"Como o João Carlos está?", perguntou minha mãe, a mão pousada no meu ombro.

Olhei para seus rostos gentis e preocupados, e a mentira veio facilmente. Tinha que vir. "Ele está... arrasado. Está cuidando dos preparativos."

Eles assentiram, suas expressões cheias de simpatia pelo genro que, naquele exato momento, estava confortando a amante grávida que acabara de matar seu pai.

"Não se preocupe com nada, querida", disse meu pai, tirando um cartão do banco da carteira e pressionando-o em minha mão. "O que você precisar. Custos do funeral, qualquer coisa. Estamos aqui."

Olhei para o cartão, para o plástico gasto que representava suas economias de uma vida, os restos da venda de sua casa. Uma nova onda de náusea me atingiu.

Divórcio. A palavra floresceu em minha mente, escura e final. Eu tinha que deixá-lo.

Mas como eu poderia contar a eles? Como eu poderia explicar que o genro deles, o homem por quem eles sacrificaram tudo, era um monstro? Que ele tentou vender a honra da família deles por cem mil reais e uns trocados?

A verdade os destruiria.

Segurando meu filho, agarrando o cartão do banco do meu pai, senti um novo tipo de determinação se solidificar dentro de mim. João Carlos achava que eu era sentimental e fraca. Ele achava que podia me controlar.

Ele estava prestes a descobrir o quão errado estava.