Sous le Sceau du Loup

Quand j'arrivai au terme du boyau, je tirai la porte et elle s'ouvrit comme si quelqu'un l'attendait. Mon cœur manqua un battement. Luka se leva d'un bond de sa position accroupie et me prit dans ses bras. Il expira un souffle qui jurait avec la violence de son étreinte : « Merde... merci. » Mes tremblements, d'abord faibles, devinrent secousses. Il me serra plus fort. « Ça va aller, Anna. Je te sortirai d'ici. Je te le promets. » Ma voix cassa quand je murmurai le surnom que je lui avais collé à cinq ans. « Et maman ? Tu l'as vue ? Elle arrive ? »

Il se tut. Je sentis son corps se contracter sous mes mains. Il m'écarta un peu, sans me lâcher. Son visage avait changé - les yeux verts plus sombres, vides, hantés par ce dont il avait été témoin. Il avait tremblé ; c'était une chose qu'il ne faisait jamais. Ma poitrine se serra. Il dit d'une voix rauque : « Je suis désolé. »

Un cri faible, sans force, m'échappa : « Non... » Je n'avais même plus l'énergie de hurler. J'étais orpheline à présent - vraiment - et Luka l'était avec moi. Il m'étreignit encore, ses épaules soulevées par des sanglots qu'il ne pouvait retenir. Après un long silence, je me décalai et essuyai mes larmes d'un revers de manche. Il fallait savoir. « Qui a fait ça ? Qui l'a tuée ? »

La colère tordit ses traits. Ses yeux rencontrèrent les miens, puis sa voix cracha, pleine d'écœurement : « Cet enfoiré d'Alpha. Je l'ai vu lui briser le cou, lui ouvrir la gorge - il souriait en le faisant. » Un frisson me traversa, glacé. Je manquai d'air. « C'est... lui. Mon... compagnon. » Les mots glissèrent, mal coordonnés. Le visage de Luka se ferma sous l'incrédulité. « Ton quoi ?! » grogna-t-il.

« Mon pote, » réussis-je, la bouche pâteuse. J'avais du mal à tenir debout. « Léwise m'a vue. Il a dit que j'étais sa... pote. »

Luka serra les dents comme pour chasser quelque chose de sa gorge. Ses doigts s'enfoncèrent dans mes bras ; il ne semblait même pas s'en rendre compte jusqu'à ce que je grimace, ce qui le força à relâcher la prise. Il fit les cent pas dans la pièce, puis, en se passant la main dans ses cheveux blonds, il lâcha : « On peut pas rester ici. Pas une minute de plus. Il te cherchera toujours. »

Il avait raison. Je m'affalai sur une chaise et mordis ma lèvre pour retenir une nouvelle vague d'émotion. « Où on va ? » demandai-je.

Il se tourna vers moi, le calme revenu à la surface mais dur comme du fer. « On part ensemble. On reste ensemble. » Ses mots n'appelaient pas à la discussion. Je baissai les yeux sur nos mains jointes et inclinais la tête. « D'accord. »

« On file vers le nord, » continua-t-il. « Une ville isolée, près des montagnes, loin de lui. Il reste des territoires qu'il n'a pas pris. » Je chassai l'affect et me concentra sur l'essentiel. Luka sentit le changement et hocha la tête. Nous attrapâmes nos sacs de survie : nourriture, vêtements, couvertures, argent et fausses identités soigneusement préparées. Il me lança : « Moto ou voiture ? »

J'évaluai. Une voiture protège de la pluie ; la moto nous donnerait plus d'agilité et de vitesse sur les chemins. « Moto. » Il acquiesça, fronça les sourcils à ma tenue - jean déchiré, t-shirt - et me dit que je devais me changer. Je sortis une combinaison de cuir noir du sac, l'enfilai, coiffai un casque et sautai sur la bécane. « Prête. »

Il me lança un dernier regard, la visière levée : « Tu sais conduire ? » C'était une Ducati 1098S qui ronronnait sous mes fesses. J'avais quinze ans, mais je montais des motos depuis que je pouvais tenir un guidon. Je lui fis un signe affirmatif. « Et ton permis ? »

Je réalisai que je n'y avais pas pensé. « Je sais pas. » Il grogna : « Évite de te faire arrêter. Pas de poursuite policière. » J'eus un haussement d'épaules. « Suis juste. »

Nous roulâmes sur des chemins de terre qui finirent par s'alanguir en asphalte. Quand la nuit s'ouvrit totalement, Luka coupa ses phares ; je fis pareil. Sans lumières, nos moteurs hurlaient et nous avalions la route. Penchés sur nos cadres, on réduisait la prise du vent, la vitesse grimpant jusqu'à presque 240 km/h. La lune se cachait derrière des nuages épais ; nous devenions des silhouettes filant dans le noir.

Après des heures sans compte, l'adrénaline céda un peu. On avait l'impression d'être libres, temporairement. Mais la réalité revenait en vagues. Combien, parmi notre famille et la meute, étaient morts ? Qui avait survécu ? Les vibrations de la moto me parcouraient tout entière tandis que mes larmes coulaient, lavant mon visage et humidifiant le cuir de ma veste avant d'être emportées par le vent.

Tout était parti. En quelques heures, ma vie s'était réduite à des décombres et à de la cendre - des points chauds, des volutes de fumée qui s'évaporaient au nord-est. Les petits riens d'une enfance - mon journal intime, mon carnet de dessins, les tickets de fêtes et de films, les souvenirs en papier - tout avait brûlé. Mon doudou, un loup noir aux taches blanches que ma mère m'avait offert à quatre ans, avait disparu avec eux. Il avait été mon compagnon de nuit, plus fidèle qu'un jouet. À quinze ans, je n'étais plus une enfant, mais pas pour lui. Maintenant, il n'était plus que vide.

De nouvelles larmes vinrent. Ma poitrine me brûlait. Luka approcha sa moto, sa main se posa un instant sur mes doigts qui tenaient la poignée d'accélération - il savait que je pleurais depuis des heures ; son nez de loup avait entendu mes larmes. Il souffrait autant que moi. Je serrai sa main, puis la lâchai. Il fallait que je me reprenne si je voulais survivre - entière. Nous roulions vers l'inconnu, mais ensemble, et c'était pour l'instant la seule promesse qui comptait.

POINT DE VUE DE LÉWISE

- Pourquoi ?! - J'ai hurlé, la rage me secouant, et je me suis mis à arpenter la pièce comme une bête enfermée. Une bouteille de scotch millésimée a fini projetée contre une étagère ; le verre a explosé, l'alcool ambré imbibant les reliures. Je me suis mis à crier, à en perdre la voix : « Pourquoi elle ? Pourquoi ça devait être elle ?! »

La Lune devait se jouer de moi, pensais-je, sourire amer au coin des lèvres. Il n'y avait rien de plus ironique que d'avoir et choisi cette femelle pour être ma Luna. Mon père, posé dans un fauteuil, immobile comme une statue, n'était pas troublé par mon tumulte. Quand il parla, sa voix restait plate, mesurée :

- Tu comptes m'expliquer pourquoi tu te comportes comme un gamin de deux ans et que tu saccages le bureau ?

J'ai grogné, barbouillé d'un sarcasme tranchant. Un instant, il s'est redressé, et tout l'autoritarisme ancien est revenu dans sa posture ; son grognement sourd vibrait dans sa poitrine. À cinquante ans passés, il restait une force contenue - trente ans à régner sur Adamant Moon laissaient des épaules faites pour inspirer respect et crainte. Je n'avais envie ni d'un affrontement, ni de tester ses limites : je pouvais le battre, mais ce serait coûteux en douleur et en sang. Alors j'ai pris une longue inspiration, montrant clairement que je n'étais pas prêt à me battre maintenant, mais que je n'excluais rien si ma colère l'exigeait.

Il a hoché la tête, comme s'il lisait mes pensées sans que je prononce un mot, puis s'est rassis. Il a porté son whisky à ses lèvres, essuyant d'un revers la goutte qui perla sur sa barbe poivre et sel. Je l'ai observé. Ses yeux, pourtant sombres et vifs, semblaient flouter parfois, perdus dans quelque souvenir. Il restait une force, oui - mais une force abîmée ; la perte de ma mère avait laissé une plaie visible dans son regard, une blessure que ni l'alcool ni le temps n'avaient pansée. Avoir aimé quelqu'un, c'était une chose ; en être privé, une autre, me disais-je froidement. Moi, je ne l'aimais pas. Je n'éprouvais que du dégoût - un dégoût qui me rongeait la langue comme un métal amer que je n'arrivais pas à recracher.