Son empire s'écroule, son amour s'envole

Le cri de panique de mon fils Léo a déchiré les murs de notre appartement de Montreuil. Il convulsait, il devenait tout bleu, son petit corps raidi. J'ai tout lâché, je l'ai attrapé et j'ai foncé vers l'hôpital, pour m'entendre dire que l'ambulance la plus proche était à vingt minutes.

Mon seul espoir était ma vieille berline qui avait dix ans et un moteur toussotant, une relique humiliante de notre vie d'avant, celle où mon mari, François-Xavier Dubois, le magnat de l'immobilier, n'avait pas encore déclaré faillite. Mais la circulation était un cauchemar, et une déviation m'a recrachée en plein cœur des Champs-Élysées, où des billets de cent euros tombaient du ciel.

Et il était là, François-Xavier Dubois, sur une scène installée sur un toit-terrasse, les bras écartés tel un roi, à côté d'une jeune, belle et très enceinte Inès Garcia, son arriviste et impitoyable agente immobilière. Mon mari « en faillite » faisait littéralement pleuvoir l'argent, orchestrant un coup de pub obscène.

Je l'ai appelé, désespérée. « François-Xavier, c'est Léo ! Il est malade, il n'arrive plus à respirer. Je suis coincée. J'ai besoin de toi. » Il m'a rembarrée, prétendant être planqué dans un motel miteux en grande banlieue pour échapper à ses créanciers, puis il a raccroché, se tournant pour embrasser tendrement sa maîtresse.

Il ne nous aimait pas. Il se tenait sur un toit avec sa maîtresse enceinte, jetant par les fenêtres plus d'argent que je n'en avais vu en un an, pendant que notre fils luttait pour chaque bouffée d'air. La rage et la trahison me brûlaient l'estomac.

Comment pouvait-il mentir si effrontément, si monstrueusement, alors que notre fils était en train de mourir ? Comment pouvait-il choisir un spectacle public et une nouvelle famille au détriment de son propre enfant ?

Un barrage a cédé en moi. L'amour, la confiance, les années que j'avais consacrées à cet homme, tout avait disparu. Il avait fait son choix. Maintenant, c'était à moi de sauver notre fils. Seule.

Chapitre 1

Le cri strident et paniqué de mon fils Léo a déchiré les murs fins de notre appartement de Montreuil.

J'ai lâché l'assiette que je lavais. Elle s'est brisée dans l'évier, mais je m'en fichais.

J'ai couru dans sa chambre. Il était par terre, son petit corps raidi, son visage prenant une terrifiante teinte bleutée. Ses yeux, d'habitude perdus dans son propre monde, celui de l'autisme, étaient écarquillés d'une terreur qu'il ne pouvait nommer.

« Léo ! Léo, mon bébé, regarde Maman ! »

Il n'a pas répondu. Il s'est juste mis à convulser, un tremblement silencieux et violent secouant son petit corps de cinq ans.

Je l'ai pris dans mes bras, mon cœur martelant mes côtes. Ce n'était pas comme ses crises habituelles. C'était nouveau. C'était terrifiant.

Mes mains tremblaient tandis que je cherchais mon téléphone pour composer le 15. L'opératrice était calme, mais ses mots ont été une sentence de mort. « L'ambulance la plus proche est à vingt minutes, madame. Il y a un énorme accident sur le Périphérique. »

Vingt minutes. Léo n'avait pas vingt minutes.

J'ai raccroché, attrapé mes clés et mon sac à main usé, et je suis sortie en courant avec Léo dans les bras. Ma voiture, une vieille berline de dix ans au moteur toussotant, était mon seul espoir. C'était une relique humiliante de notre ancienne vie, celle d'avant que mon mari, le magnat de l'immobilier François-Xavier Dubois, ne déclare sa faillite.

Le moteur a protesté, toussé, puis a finalement démarré. J'ai passé la première et j'ai filé vers l'hôpital public le plus proche, priant pour que nous arrivions à temps.

La circulation était un cauchemar. Les klaxons hurlaient. Les gens juraient. Et sur la banquette arrière, mon fils luttait pour chaque bouffée d'air.

Pour éviter le pire de l'embouteillage, j'ai pris une déviation qui m'a recrachée en plein cœur de Paris. Sur les Champs-Élysées.

C'était une terrible erreur. Les rues étaient bondées, pas seulement de voitures, mais d'une foule immense, les gens regardant tous en l'air, leurs visages illuminés par les panneaux publicitaires géants.

Il pleuvait. Mais ce n'était pas de l'eau.

Des billets de cent euros tombaient du ciel.

Les gens criaient, riaient, se jetaient sur l'argent. C'était le chaos. Un spectacle.

Mes yeux ont suivi la cascade de billets vers le haut, jusqu'à l'un des plus grands écrans. Et il était là. Mon mari.

François-Xavier Dubois.

Il se tenait sur une scène installée sur un toit-terrasse, les bras écartés tel un roi. Il arborait ce sourire charismatique qui avait conquis un millier d'investisseurs et une idiote d'épouse. À ses côtés se tenait une femme, jeune, belle et très enceinte. Inès Garcia. Son arriviste et impitoyable agente immobilière.

Elle s'accrochait à son bras, l'air suffisant, tandis que François-Xavier orchestrait ce coup de pub obscène.

Mon mari « en faillite », qui prétendait se cacher de ses créanciers, faisait littéralement pleuvoir l'argent sur les Champs-Élysées.

J'ai attrapé mon téléphone, mes doigts moites de sueur. Je devais essayer. Pour Léo.

Il a répondu à la deuxième sonnerie. Sa voix était impatiente.

« Qu'est-ce qu'il y a, Chloé ? Je suis en plein milieu d'un truc. »

« François-Xavier, c'est Léo ! Il est malade, il n'arrive plus à respirer. J'essaie d'aller à l'hôpital, mais je suis coincée. J'ai besoin de toi. »

Ma voix se brisait, c'était une supplique désespérée.

Il y eut une pause. Je pouvais entendre la foule rugir en fond sonore.

« Chloé, tu sais bien que je ne peux pas me montrer, » dit-il, sa voix basse, comme pour une confidence. « Les créanciers sont partout. Je me fais discret dans un motel en grande banlieue. Je ne peux pas prendre le risque. »

Un mensonge. Un mensonge monstrueux et éhonté. Je le voyais de mes propres yeux.

« Mais Léo... »

« C'est un dur, il s'en sortira, » dit François-Xavier d'un ton dédaigneux. « Amène-le juste chez le médecin. Je... je te ferai un virement dès que j'aurai semé ces types. Je vous aime. »

Il ne nous aimait pas. Il se tenait sur un toit avec sa maîtresse enceinte, jetant par les fenêtres plus d'argent que je n'en avais vu en un an.

« Je t'aime, » répéta-t-il, une phrase creuse et vide de sens.

Puis il a raccroché.

Sur l'écran géant, je l'ai regardé se tourner vers Inès. Il a passé son bras autour d'elle, l'a serrée contre lui et l'a embrassée tendrement sur le front. La foule en bas a applaudi.

Il a tourné le dos à la ville, au spectacle qu'il avait créé, et a conduit sa nouvelle famille vers un hélicoptère noir et élégant qui venait d'atterrir sur le toit.

Les pales de l'hélicoptère se sont mises à vrombir, soulevant du vent et encore plus d'argent.

Dans ma voiture en panne, coincée dans le chaos qu'il avait provoqué, je l'ai regardé décoller et disparaître dans le ciel gris.

Mon fils a laissé échapper un petit gémissement plaintif à l'arrière.

La rage et la trahison me brûlaient l'estomac. Mais ça devrait attendre.

« J'arrive, mon bébé, » ai-je murmuré, la voix rauque.

J'ai frappé le klaxon de ma main, les jointures blanches. Un barrage avait cédé en moi. L'amour, la confiance, les années que j'avais consacrées à cet homme, tout avait disparu, emporté par une pluie d'argent sale.

Il avait fait son choix.

Maintenant, c'était à moi de sauver notre fils. Seule.