Je révèle mes identités secrètes! Mes potes sont bouche bée!

« Voici les informations concernant vos parents biologiques, dit Preston d'une voix monocorde. Et les dispositions pour les jours à venir. »

Journey tendit la main. Elle était ferme. Elle ouvrit le dossier.

La première photo était celle d'un homme. Kamron Cobb. Il portait un casque de chantier, le visage marqué par la crasse et l'épuisement. Il ne ressemblait en rien à Preston. Il avait l'air vrai.

« Je suis tellement désolée », laissa échapper Alleen. Sa voix était aiguë et fluette. « Je ne voulais pas gâcher ta vie, ma sœur. Je voulais juste voir ma maman et mon papa. »

Elle insista sur les mots « maman » et « papa », faisant traîner les voyelles pour les transformer en armes. Elle regarda Journey, guettant la faille dans l'armure.

Victoria se pencha, passant un bras autour des épaules d'Alleen. « Ce n'est pas ta faute, ma chérie. Tu as assez souffert. »

Journey les ignora. Elle parcourut le document du regard. Queens. Un appartement au quatrième étage sans ascenseur. Une entreprise de food truck.

Ce n'était pas les Hamptons. C'était mieux. C'était l'anonymat.

Alleen l'observait, le regard allant du visage de Journey au dossier. Elle voulait des larmes. Elle voulait des cris.

Journey referma le dossier. Le bruit sec claqua dans le silence de la pièce.

« Quand est-ce que je pars ? »

Le silence qui s'ensuivit fut absolu. La bouche d'Alleen s'entrouvrit. Son histoire larmoyante resta coincée dans sa gorge.

Preston cilla, déstabilisé. Il s'était attendu à des supplications. « Immédiatement. C'est mieux pour tout le monde. »

« Journey », dit Victoria, la voix tremblante d'une culpabilité feinte. « Nous t'avons élevée pendant vingt ans. Nous ne voulons pas être cruels... »

« Pour le bien d'Alleen, la coupa Journey, d'une voix lisse comme du verre, je devrais partir rapidement. Les médias s'en donneront à cœur joie si je m'attarde. Vous devez contrôler le récit. »

Alleen se mordit la lèvre. Elle réalisa, dans un début de panique, que Journey gérait la situation mieux qu'elle. Journey lui volait son statut de victime.

« Tu es dégoûtée ? demanda Alleen, la voix tremblante. Parce que mes parents sont pauvres ? Ce sont des gens bien, même s'ils n'ont pas... ça. » Elle fit un vague geste en direction du lustre en cristal.

Journey tourna lentement la tête. Elle regarda Alleen. Pas un regard noir. Juste un regard, qui la disséquait comme une grenouille en cours de biologie.

« Je n'ai pas dit un mot à leur sujet, dit Journey. Pourquoi tiens-tu tant à me dire ce que je ressens ? »

Alleen rougit, le visage marbré de plaques. Elle baissa les yeux sur ses mains.

Preston tapota la table, impatienté par ces émotions féminines qui encombraient son emploi du temps. « Assez. Journey, nous avons préparé un arrangement financier. »

Journey haussa un sourcil.

Alleen releva brusquement la tête. Le chagrin s'évanouit, remplacé par le calcul affûté d'un comptable.

Une domestique entra et posa un service à thé sur la table. La porcelaine tinta doucement. Journey prit une tasse, y versa le thé, ajouta du lait et remua une, deux, trois fois. La cuillère n'effleura pas les bords.

Alleen observait le rituel avec une envie non dissimulée. Elle essaya de redresser le dos, imitant la posture de Journey, mais parut seulement plus raide.

« Alleen découvre cette vie, dit Victoria en remarquant le contraste. Il faudra lui pardonner son manque de raffinement, Journey. »

Le sous-entendu flottait dans l'air : c'est toi l'étrangère, maintenant. C'est toi l'invitée.

Journey reposa sa tasse. Le contact avec la soucoupe produisit un claquement sec.

« Il n'y a rien à pardonner, dit Journey. Nous sommes des étrangères, maintenant. »

Victoria tressaillit comme si elle avait été giflée. Son visage devint blême. Elle ne s'était pas attendue à une rupture si nette.

Preston sortit un chèque de la poche de sa veste et le posa sur la table.