Mon ex-mari cherche à me reconquérir

Simone retint son bras.

- Laisse tomber.

- Comment ça, "laisse tomber" ? Tu vas juste encaisser et faire comme si de rien n'était ?

La voix de Lanaël tremblait. Celle de Simone, non.

- Crois-moi... il ne s'en sortira pas. Mais l'attaquer de face serait trop simple. Je veux qu'il ressente chaque conséquence.

Lanaël se tut. Elle connaissait Simone : patiente, droite, brillante. Mais quand on franchissait la ligne, elle ne frappait jamais au hasard. Elle attendait. Et quand elle frappait, c'était précis.

Le dépôt du dossier se fit sans accroc. Quelques signatures, quelques tampons. Affaire presque réglée. Avant de partir, Simone accepta de représenter l'institut à un colloque et d'en rapporter la documentation.

L'après-midi, vers quinze heures passées, la conférence de l'hôtel Grace se termina. Dossier sous le bras, elle traversa le hall en direction du parking lorsqu'un éclat de rire familier la cloua sur place.

- Fais pas ça... sois gentille.

Son dos se raidit.

Elle se retourna lentement.

Dylane.

Il marchait bras dessus bras dessous avec une femme élancée, aux cheveux longs et impeccables. Elle se pressait contre lui, murmurant quelque chose d'une voix sucrée, puis posa ses lèvres contre son cou, laissant une trace rouge bien visible.

Dylane sourit, la serra contre lui, la main bien trop assurée sur sa taille.

La vue se brouilla. Simone sentit son cœur se contracter violemment.

Alors c'était là. En plein jour. Sans même se cacher.

À travers la porte vitrée, leurs regards se croisèrent. Le sien à lui était trouble et brûlant. Le sien à elle, froid, presque ironique.

La femme remarqua Simone à son tour. Elle ne parut ni surprise ni gênée. Elle sourit, puis embrassa Dylane avec ostentation, comme pour lui rappeler à qui il appartenait, au moins pour l'instant.

Un goût amer envahit la bouche de Simone. Elle se détourna.

Elle atteignit sa voiture, ouvrit la portière - et une main la retint.

- Attends.

Dylane la rattrapa, encore imprégné du parfum trop sucré de l'autre femme. Avant qu'elle ne puisse réagir, il la poussa à l'intérieur et monta à son tour à l'arrière.

- Laisse-moi t'expliquer.

- Essuie-toi la bouche avant, dit-elle d'une voix coupante.

Il pâlit en voyant la trace.

- Le projet Marina Horizon est au bord du gouffre. J'ai dû chercher des investisseurs. Nova Holdings... Haven est la fille d'un des administrateurs. Elle avait bu. Je voulais juste m'assurer qu'elle rentre à l'hôtel.

Il se pencha vers elle, avec ce ton qu'il utilisait toujours pour la convaincre.

- Elle vient d'Achury, leurs habitudes sont différentes. Tu sais comment c'est. Je ferai attention, d'accord ?

Simone le fixa longuement.

- Donc maintenant, on sécurise les financements en tenant les filles des actionnaires par la taille ?

Aucune colère. Aucun éclat. Juste une voix calme. Trop calme.

Il détourna le regard, tira sur sa cravate.

- Tu exagères. C'est du travail. Tu ne peux pas arrêter de tout dramatiser.

Elle faillit rire.

- Si tu veux partir, fais-le proprement. Je ne te retiendrai pas. Je te donnerai ce divorce.

Son visage se durcit instantanément. Il lui saisit l'épaule.

- Ne parle plus jamais de ça. On s'est juré de tenir, quoi qu'il arrive.

Elle pensa : Tu as déjà tout détruit.

Le téléphone de Dylane vibra. Il refusa l'appel, mais Simone avait eu le temps de lire le nom.

Sweetheart Wild Thing.

L'écran se ralluma. Cette fois, des messages.

Sizzling Baby.

Chéri, j'ai mal.

J'ai besoin de toi.

Je saigne... et si ça s'aggravait ?

Trois messages. En achurien.

Le silence dans la voiture devint insupportable.

Simone comprit immédiatement qu'il ne la prenait pas au sérieux.

Dylane ne fit même pas semblant d'être discret. Il tapota rapidement un message, pivota légèrement l'écran hors de sa vue, écrivit quelque chose comme « j'arrive » puis verrouilla son téléphone d'un geste sec, comme si elle n'existait déjà plus dans la pièce.

- J'ai un imprévu à régler, dit-il d'un ton faussement doux. Si tu ne peux pas m'aider, au moins ne complique pas les choses. Sois raisonnable.

Il lui effleura les cheveux avec ce geste condescendant qu'on réserve aux enfants capricieux, puis s'éloigna sans même vérifier si elle le regardait encore.

Elle, si.

Elle resta assise, immobile, tandis que sa silhouette disparaissait. Quelque chose en elle se brisa si violemment que la douleur devint soudain... vide. Comme si son cœur avait cessé de saigner parce qu'il avait déjà tout perdu.

Elle déposa les dossiers de la conférence à l'institut, signa les derniers papiers, puis rentra chez elle sans parler à personne.

Dylane ne donna aucun signe de vie pendant trois jours.

Et elle non plus.

Il n'y avait plus rien à expliquer.

En attendant une validation administrative finale, elle se força à s'occuper. Ranger. Trier. Jeter. Faire n'importe quoi pour ne pas réfléchir.

Le débarras ressemblait à un mausolée de leur histoire.

Des billets griffonnés de leurs débuts. Un objet en céramique raté qu'ils avaient façonné lors d'une sortie absurde. Un caillou ramassé en montagne parce qu'il avait vaguement la forme d'un cœur. Des photos classées par années. Même les vieux appareils photo étaient alignés avec une précision presque maniaque.

Simone avait toujours été comme ça. Elle croyait aux souvenirs. Elle croyait que tout cela finirait par devenir quelque chose de beau à regarder ensemble, plus tard.

Aujourd'hui, ça lui donna juste envie de rire.

Elle ouvrit la cheminée.

Et elle y jeta tout.

Elle regarda les flammes avaler leur passé sans cligner des yeux.

Les bijoux, en revanche, elle ne les détruisit pas. Elle les aligna méthodiquement, les photographia, et envoya les images à une boutique spécialisée. Message bref : « Tout vendre. »

Quand elle referma la boîte vide, elle comprit enfin : même ce qui brille ne vaut rien quand c'est bâti sur un mensonge.

Deux jours plus tard, elle reçut une notification : sa candidature pour intégrer un projet de recherche ultra-confidentiel avait été acceptée.

Elle avait dix jours avant le départ.

Dix jours pour respirer.

Elle décida d'aller faire des courses.