L'ultime vœu martien du jumeau

Point de vue d'Adèle McFadden :

Le silence stupéfait de Jovan était presque un réconfort. Il se contentait de me fixer, les questions tourbillonnant dans ses yeux, mais aucun mot ne sortait. Après un long moment, il hocha lentement la tête, un seul mouvement décisif. Il vida son verre, le posa soigneusement sur une table voisine et, sans un mot de plus, se retourna et rentra à l'intérieur, me laissant seule sur le balcon.

Le froid s'intensifia, mordant ma peau exposée. Ma tête me battait plus fort, et une vague de nausée me submergea, faisant danser les lumières de la ville devant mes yeux. Je m'appuyai contre la balustrade, la serrant fermement, essayant de me stabiliser. Les cinq dernières années avaient été une usure constante, physiquement et émotionnellement. La façade avait été épuisante à maintenir, chaque sourire, chaque signe de tête docile, chaque larme silencieuse une performance. Maintenant, l'adrénaline qui avait alimenté ma confession s'estompait, me laissant complètement épuisée.

Je fermai les yeux, espérant que le vertige passerait. Je devais le voir, obtenir la signature des papiers du divorce, me libérer vraiment. Mais chaque fibre de mon être criait au repos, à l'évasion.

La porte du balcon s'ouvrit de nouveau, et j'entendis la voix d'Amaury, épaisse de satisfaction. « Adèle ? Toujours là dehors ? Gisèle ne t'a pas donné assez de spectacle ? »

Je ne me retournai pas. Je ne pouvais pas. Mon corps me semblait lourd, mes jambes faibles.

Il s'approcha de moi, sa présence un poids suffocant. « Alors, la petite souris a enfin trouvé sa voix. "Je pars ce soir." Quel charmant sentiment. Tu pensais vraiment que je te laisserais simplement partir ? »

Sa voix était un grognement sourd, dépourvu de l'amusement précédent. « Tu as signé un contrat de mariage, Adèle. Tu n'auras rien. Pas un centime de mon argent. Pas d'héritage. Pas de pension alimentaire. Tu retourneras à ta pathétique carrière de graphiste freelance, vivant dans un appartement exigu. C'est ça, la liberté pour toi ? »

Ses mots, destinés à blesser, ne firent que glisser sur moi. C'était du bruit de fond, les échos d'une vie que je quittais déjà. Son mépris pour mon ancienne vie, pour moi, avait toujours été clair.

Une larme s'échappa, traçant un chemin froid sur ma joue. C'était une larme d'épuisement, de libération, pas de douleur. Mais Amaury l'interpréta mal.

« Ah, la voilà », ricana-t-il, son ton s'adoucissant d'un triomphe écœurant. « Les larmes. Tu es contrariée que je ne joue pas ton petit jeu. Tu voulais que je te supplie, n'est-ce pas ? Que je te dise à quel point j'ai besoin de toi ? » Il rit, un son dur et grinçant. « Désolé, Adèle, je ne suis pas si désespéré. »

Rassemblant chaque once de force, je me redressai et lui fis face. Ma main, tenant toujours le médaillon, plongea dans le petit sac que je portais et en sortit un document soigneusement plié. Les papiers du divorce. Je les lui tendis.

« Signe-les, Amaury », dis-je, ma voix étonnamment ferme, malgré le tremblement de mes mains. « C'est fini. Tu peux avoir Gisèle. Tu peux avoir qui tu veux. Mais tu ne peux pas m'avoir. »

Il fixa les papiers, puis mon visage, une lueur de véritable perplexité dans ses yeux avant qu'elle ne se durcisse en mépris. « C'est une blague ? Une sorte de test élaboré ? » Il m'arracha les papiers des mains, son regard balayant les clauses. « Pas de biens, pas de pension. Juste une rupture nette. C'est quoi le piège, Adèle ? »

Il froissa légèrement les papiers dans sa main. « Tu crois que je vais croire ça ? Qu'après cinq ans à être la parfaite épouse silencieuse, tu ne veux soudainement plus rien ? Tu joues à un jeu dangereux, Adèle. Un jeu très dangereux. » Il jeta les papiers sur une chaise longue voisine d'un geste dédaigneux.

« Ne te flatte pas », lança une voix soyeuse derrière lui. Gisèle, maintenant armée d'une coupe de champagne, glissa sur le balcon. « Elle ne joue pas à un jeu, chéri. Elle est juste pathétique. Elle pense probablement que ça te fera la poursuivre. Toutes ces bêtises de "se faire désirer". »

Gisèle eut un sourire narquois, prenant une longue gorgée de champagne. « Regarde-la, Amaury. Elle mendie pratiquement ton attention. Elle pense qu'elle peut rivaliser avec moi. Après tout. » Elle fit un geste dédaigneux vers ma robe simple, puis vers sa propre tenue étincelante. « Certaines personnes ne connaissent tout simplement pas leur place. »

J'ignorai Gisèle, mon regard fixé sur Amaury. Ma tête tournait, ma vision se brouillait. Mais je devais en finir.

« Signe les papiers, Amaury », répétai-je, ma voix à peine plus qu'un murmure, mais empreinte d'un acier inflexible. « Mettons fin à cette mascarade. »

Ses yeux s'embrasèrent d'une colère soudaine et furieuse. L'amusement avait disparu, remplacé par une rage brute et nue. Sa main jaillit, saisissant mon bras avec une force brutale. « Mascarade ? Tu appelles ces cinq années une mascarade ? » gronda-t-il, sa prise se resserrant douloureusement.

Il me traîna vers les grandes portes vitrées menant à l'intérieur du penthouse, ses mouvements saccadés et agressifs. « Tu veux jouer à des jeux, Adèle ? Très bien. Jouons. »

Il ouvrit les portes en grand, me tirant dans un couloir faiblement éclairé. « Gisèle, attends-moi dans la voiture », ordonna-t-il, sa voix tranchante.

« Mais chéri, notre réservation... » commença Gisèle, sa voix stridente de protestation.

« Maintenant ! » beugla Amaury, ses yeux brillant d'une fureur possessive que j'avais rarement vue dirigée contre moi.

Gisèle, surprise, hésita un instant, puis s'enfuit, ses talons hauts claquant rapidement dans le couloir.

Amaury claqua la porte derrière nous, plongeant le couloir dans une quasi-obscurité. Il me plaqua contre le mur, son corps se pressant contre moi, me piégeant. Son souffle était chaud contre mon oreille.

« Tu veux me quitter, Adèle ? » murmura-t-il, sa voix dangereusement basse. « Tu crois que tu peux simplement partir ? Après cinq ans à être ma femme ? Ma propriété ? »

Il déplaça sa bouche vers mon cou, ses lèvres effleurant ma peau. « Tu ne sais pas comment ça marche ? Tu ne me quittes pas. C'est moi qui décide quand c'est fini. »

Sa main trouva ma mâchoire, inclinant ma tête en arrière. Son baiser fut brutal, exigeant, ayant le goût de la colère et du désespoir. Je me débattis, poussant contre sa poitrine, mais ma force me manquait. La nausée montait, le mal de tête s'intensifiait, et une sueur froide perla sur ma peau.

« Tu veux un enfant, Adèle ? » marmonna-t-il en se reculant légèrement, ses yeux brûlant d'une sombre intensité. « Tu veux être mère ? On peut commencer ce soir. Une vraie famille. Notre enfant. Alors tu ne voudras plus partir. »

Les mots étaient une parodie grotesque d'une promesse, une manipulation tordue. Je gémis, un son de pure misère, alors que de nouvelles larmes coulaient sur mon visage. Mon corps était au bord de l'effondrement.

« Amaury, chéri ! » La voix de Gisèle, étouffée mais insistante, perça la porte. « La voiture attend ! Qu'est-ce que tu fais là-dedans ? »

Il l'ignora, sa prise sur moi implacable. « Des regrets, Adèle ? » murmura-t-il en pressant ses lèvres sur ma joue tachée de larmes. « Regrettes-tu quoi que ce soit ? »

Juste à ce moment, la porte s'ouvrit brusquement. Jovan se tenait dans l'encadrement, le visage sombre. « Amaury ! Qu'est-ce que tu fous ? Gisèle menace d'appeler les tabloïds. Elle est furieuse. »

Amaury hésita, ses yeux toujours rivés sur les miens. La mention des tabloïds, du scandale public, sembla percer sa rage. Il lança un regard noir à Jovan, puis de nouveau à moi.

« Ce n'est pas fini, Adèle », siffla-t-il en me relâchant brusquement. Il bouscula Jovan, me laissant affalée contre le mur, haletante.

Jovan se précipita à mes côtés, sa main sur mon épaule. « Adèle, ça va ? » demanda-t-il, sa voix empreinte d'une véritable inquiétude.

Je hochai la tête en silence, luttant toujours pour reprendre mon souffle. Ma tête tournait.

« Il est insupportable », marmonna Jovan en regardant Amaury s'éloigner d'un pas furieux. Il me regarda, son regard s'adoucissant. « Tu le détestes ? »

Je secouai la tête, ma main se posant sur le médaillon caché sous ma robe. Il était toujours là, chaud et solide. Mon but. Ma promesse.

« Non », murmurai-je, ma voix rauque. « Je ne le déteste pas. Je ne ressens rien. »