Covid et Corona - Une nouvelle aventure de Pedro

Quand la vérité n’est pas libre, la liberté n’est pas vraie.

Jacques Prévert

Du même auteur

Hortense et Marie-Jeanne, Éditions Du Mérite, Collection Pied du monde, 2016.

Membres émérites d’une association de malfaiteurs, Pedro et ses potes se sont entre-tués pour une sordide histoire de gros sous mal encoffrés et de cannabis parti en fumée. Pas de tune c’est la galère, plein de tune c’est l’ivresse, trop de tune c’est la gueule de bois. Le couteau et le poison eurent leur mort à dire.

Geneviève et Pedro, Éditions Du Mérite, Collection Pied du monde, 2017.

Tel Lazare en jupette, une occise de l’exercice précédent réapparut. Miracle ou hallucination ? Pedro découvrit, dans un laboratoire clandestin cubain, que le génie génétique n’était pas le génie qu’on croit. Et le nouveau président de la République, alors ? Ange ou démon ?

Pedro et Saint Expédit, Spinelle Éditions, 2018.

Li, la femme de Pedro, était en train de perdre la tête. Une seule solution, s’agenouiller et prier saint Expédit. Mauvaise idée ! Ici, Saint Expédit est le surnom d’un Réunionnais, un yab qui veut se faire la malle du pénitencier de l’île de Ré. Les filles de La Rochelle, il s’en fout un peu, ce qu’il veut, c’est jouer les filles de l’air.

Arrêt à Ré, Le Lys Bleu Éditions, 2019.

Dès que Pedro met son nez dans une embrouille, la faucheuse suit avec sa carriole de macchabées frais, d’autant plus frais que le dernier sort du congélo. Le drame se noue dans l’île de Ré, sous l’œil bovin des ânes sans culottes et des cyclistes sans sel, au sein de son sanctuaire spirituel, le collège « Les Salières ».

D’où, forcément, un Arrêt à Ré

Le drap peau-rouge flotte sur le Midwest, Spinelle Éditions, 2020.

5 août 2019, Pedro découvre l’Amérique !

Ithanka, le jeune guerrier sioux, va le conduire à travers les embûches du Midwest car en été, sous les orages des vastes plaines du Minnesota, il pleut du whisky et des coups de putes, sans compter les ojibwés dont le scalp ne tient qu’à un cheveu.

Normal, on est aux States !

Meurtre au salon du Bois-Joli, Spinelle Éditions, 2021.

Vivant, il n’était pas beau, mort, c’est encore pire !

Pendant que Léo du Hurlevent inscrit le mot fin au bas du livre de sa vie, Pedro s’initie aux rites folkloriques zoulous. Curieusement, il s’adapte bien au tempo des danses africaines. Son enquête est menée tambour battant.

Prologue

Pedro s’était coulé dans la peau de l’homme dépressif.

C’était un choix de sa part ! Judicieux ? Difficile à dire. Reposant ? Certainement.

Il avait calqué ses habitudes sur celles de son chat, Médor. Il dormait vingt heures sur vingt-quatre, mangeait de petites quantités de nourriture plusieurs fois par jour, se léchait constamment les doigts, ronronnait sous les caresses de sa femme, grognait contre ceux qui s’aventuraient sur son territoire. Décontenancés, sa femme, sa fille, ses amis essayaient de le distraire, de donner un sens à sa vie.

Mais la vie, sa vie avait-elle un sens ?

La seule entorse à son existence de gros chat d’intérieur était qu’il acceptait de mettre un caleçon le matin lorsqu’il se levait. Son ami Pipo, médecin de son état, avait changé ses croquettes habituelles pour une nourriture plus énergétique où le légume vert avait disparu, dont la viande fraîche, rouge de préférence, constituait l’essentiel.

À l’extérieur, la covid, cette espèce de maladie virale venue de Chine, ce péril jaune importé de l’Est comme Attila en son temps. Ce fléau hybride né de la copulation entre l’homme et la chauve-souris sous l’œil complice du pangolin, ce fléau donc apporté de nuit à dos d’hommes aux yeux bridés sur les terres civilisées de l’Occident porteur des valeurs universelles ou imposées comme telles. Ce minuscule virus combattu d’une main ferme par nos chercheurs défenseurs de l’ordre immuno-capitalo-démocratique continuait à faire des siennes. La première vague commencée en mars 2020 s’était brisée sur les plages de l’été avant de reprendre du poil de la bête en septembre avec la rentrée.

2021 avait été pire.

Depuis, la maladie était contenue, avec des hauts et des bas, dans l’attente d’une vaccination de masse et de l’illusoire immunité collective.

Désormais, l’humanité avançait masquée, l’œil rivé sur le moindre éternuement de son voisin et suspicieuse à l’écoute de la toux caverneuse, annonciatrice du cluster, signe ultime de la panique maladive et du déshonneur collectif. Les variants au coronavirus, ces sortes de mutants sournois venus d’Angleterre, d’Afrique du Sud, même du Brésil, du Japon et de l’Inde, ces aliens minusculement monstrueux, éclos aux quatre coins du monde, menaçaient l’équilibre instable des sociétés fracturées.

Pedro n’en avait cure. Il ne voyait pas de différence entre sa morne vie confinée et son exaltante vie déconfinée.

Ce matin-là, un matin conforme à ce qu’il était la veille et certainement identique à celui du lendemain, Pedro cherchait des parasites dans les poils de son torse et grattait le tapis avec ses ongles lorsque sa fille vint à passer. Il dressa une oreille et leva le bout de son museau.

Il lui fit un clin d’œil complice.

— Dis, ma puce, tu n’as pas vu ta mère ?