L'épouse du milliardaire cache un secret

Il y a cinq ans, j'ai pris un coup de couteau pour mon mari, Marc. Ça lui a sauvé la vie, mais la blessure à mon ventre m'a volé la capacité de lui donner un héritier. Il a juré que ça n'avait pas d'importance. « Je n'ai besoin que de toi », m'avait-il murmuré.

Aujourd'hui, il a ramené à la maison celle qui allait me remplacer. Il l'a appelée une « mère porteuse », une étudiante nommée Bianca, censée assurer la lignée de sa famille. Mais cette nuit-là, je les ai trouvés enchevêtrés dans notre lit d'amis.

Je suis restée sur le seuil, un fantôme dans ma propre maison, et je l'ai écouté la couvrir de louanges.

« Tu es si pure », a-t-il chuchoté. « Léa... elle est si coincée. »

La trahison a été comme une seconde lame se tordant dans ma vieille cicatrice. Sa liaison est devenue flagrante. Il l'a couverte de cadeaux et a oublié mon anniversaire. Quand elle a convoité le pendentif que ma mère m'avait donné sur son lit de mort, il me l'a arraché du cou pour le lui offrir.

« C'est une camelote sans valeur », a-t-il ricané.

Cette nuit-là, elle a essayé de m'écraser avec sa Maserati. Il est arrivé et m'a trouvée en sang dans l'allée, et il ne m'a même pas demandé si j'allais bien. Il m'a juste regardée avec un dégoût absolu, croyant instantanément à ses mensonges.

« Qu'est-ce que tu as encore foutu ? » a-t-il hurlé. « T'es pas morte, au moins ? »

J'ai ri alors, d'un rire creux et glacial. J'ai pris ma valise, tourné le dos aux ruines de mon mariage et passé un seul coup de fil.

« Dante », ai-je dit à mon frère, le Don de la famille Romano. « C'est fait. Coupe-leur les vivres. »

Chapitre 1

Point de vue d'Alessia :

Il y a cinq ans, j'ai pris un coup de couteau destiné à mon mari, Marc Bellini. Ça lui a sauvé la vie, mais la blessure à mon abdomen m'a coûté la capacité de porter un héritier – la monnaie d'échange ultime dans notre monde brutal.

Aujourd'hui, il a ramené à la maison celle qui allait me remplacer.

Le souvenir de cette nuit est gravé dans ma peau, un fantôme permanent accroché à la cicatrice qui défigure mon ventre. L'éclair de l'acier sous le clair de lune, le visage choqué de Marc, la douleur fulgurante alors que je me jetais devant lui.

Il était le chef montant de la famille Bellini, un homme dont l'ambition brûlait plus fort que les lumières de la ville en contrebas de son domaine. Son pouvoir était brut, sa réputation forgée dans les ruelles sombres et les salles de conseil de Marseille, une ville qui s'inclinait devant les hommes comme lui.

Il était dangereux, magnétique, et pendant cinq ans, il a été à moi.

Avant notre mariage arrangé, il avait prêté un serment de sang à mon père, l'ancien Don de la famille Romano, de me protéger pour toujours.

« Les enfants n'ont pas d'importance, Léa », m'avait-il murmuré contre mes cheveux dans la blancheur stérile de la chambre d'hôpital. « Je n'ai besoin que de toi. »

Je l'ai cru. Je l'aimais tellement que j'ai délibérément minimisé la puissance pure du nom Romano, le laissant croire que son ascension était la sienne, pour que son ego fragile ne se sente jamais écrasé par l'influence de ma famille.

Maintenant, ses mots ne sont que cendres dans ma bouche.

Il y a deux semaines, il m'a coincée dans la bibliothèque, le visage tendu d'une résolution que je n'avais pas vue depuis qu'il avait pris les rênes des affaires de sa famille.

« Ma Nonna est implacable », a-t-il dit, sans croiser mon regard. « La lignée Bellini a besoin d'un successeur, Léa. C'est une question d'héritage. »

Je savais déjà où cela menait. Je sentais le changement en lui depuis des mois – la distance grandissante, la façon dont ses yeux effleuraient ma cicatrice avec une lueur qui ressemblait à du ressentiment.

« J'ai trouvé une mère porteuse », a-t-il continué, les mots cliniques et froids. « Une étudiante. Elle est en bonne santé. Elle... te ressemble. »

Il était aveugle. Il n'a pas vu que le calme dans mes yeux n'était pas de l'acceptation. C'était une finalité.

Les papiers du divorce, signés il y a cinq ans comme une étrange demande prénuptiale de ma famille, étaient enfermés dans mon coffre-fort personnel. J'avais décidé à ce moment-là que notre mariage était mort. J'attendais juste qu'il l'enterre.

Il l'a installée au domaine hier. Elle s'appelle Bianca.

Il a invoqué la pression de sa grand-mère, la nécessité d'assurer sa lignée. Il l'a installée dans la suite d'invités au bout du couloir, un espace réservé aux visiteurs d'honneur, pas aux mères porteuses.

Tard hier soir, le silence de la maison est devenu suffocant. J'ai arpenté les couloirs, mes pieds nus froids contre le marbre, et je me suis arrêtée à sa porte.

Elle était entrouverte. J'ai entendu le murmure grave de mon mari, puis un doux rire féminin.

J'ai poussé la porte.

Ils étaient enchevêtrés dans les draps du lit d'amis, les vœux sacrés de notre mariage brisés par le balancement rythmique du matelas. Mon souffle s'est coupé, un son avalé par le gouffre de ma gorge.

Je suis restée là, un fantôme dans ma propre maison, et je l'ai écouté la couvrir de louanges.

« Tu es si pure, si douce », lui a-t-il murmuré, la voix rauque. Puis sont venus les mots qui ont été comme une seconde lame, se tordant dans ma vieille blessure. « Léa... elle est si froide au lit. Coincée. »

La trahison était si profonde qu'elle m'a laissée engourdie. J'ai reculé, inaperçue, et je me suis retirée dans la suite parentale que nous ne partagions plus vraiment.

Il est venu me voir plus tard, sa peau empestant son parfum bon marché. Il a offert des excuses creuses, une litanie de prétextes sur sa Nonna, sur la pression.

« Ça ne se reproduira plus », a-t-il juré, ses yeux évitant les miens. « Une fois qu'elle sera enceinte, je ne la toucherai plus. Je te le promets. »

J'ai vu le mensonge pour ce qu'il était – un bouclier fragile pour ses désirs.

Sa liaison est devenue flagrante. Je les trouvais dans le bureau, elle perchée sur son bureau. Dans le salon, sa tête sur son épaule pendant qu'ils regardaient un film.

Il rentrait tard dans notre lit, une légère trace de rouge à lèvres sur son col, témoignage de son mépris.

Puis, la semaine dernière, Bianca a annoncé qu'elle était enceinte.

Marc était aux anges. Il l'a couverte de cadeaux, d'affection, ses yeux brillant d'une joie que je n'avais pas vue depuis le jour de notre mariage.

Il me traitait comme une ombre, un meuble qu'il devait contourner dans sa propre maison.

Hier, c'était mon anniversaire. Il a oublié. La veille, c'était notre anniversaire de mariage. Il a oublié aussi.

Ce matin, j'ai trouvé Bianca dans mon dressing, serrant un de mes pulls en cachemire contre sa joue.

« Marc a dit que je pouvais emprunter ce que je voulais », a-t-elle dit, son sourire mielleux à en vomir. « On fait à peu près la même taille, non ? »

Je n'ai rien dit. Je l'ai juste regardée sortir en portant mes vêtements.

C'était la goutte d'eau qui a fait déborder le vase.

Pendant que Marc emmenait Bianca pour son premier « contrôle », j'ai conduit jusqu'à la Mairie. L'employé m'a à peine jeté un regard quand j'ai fait glisser les documents de divorce vieux de cinq ans sur le comptoir. L'encre était déjà sèche.

De retour dans ma voiture, j'ai passé un coup de fil. Mon frère, Don Dante Romano, a décroché à la première sonnerie.

« Dante », ai-je dit, ma voix égale. « C'est fait. J'ai déposé les papiers. »

Une pause. Puis, sa voix, basse et dangereuse.

« De quoi as-tu besoin ? »

« Coupe-leur les vivres », ai-je ordonné, les mots comme de la glace. « Tout. Les contrats, les investissements, la protection. Absolument tout. »

La vendetta avait commencé.

Quand Marc est revenu avec Bianca, il m'a trouvée dans le hall d'entrée, ma valise à mes pieds. Il a froncé les sourcils, son regard passant du sac à mon visage.

« Où vas-tu ? »

« Je pars, Marc. »

Il a ri, un rire bref et incrédule. « Ne sois pas dramatique, Léa. Bianca a besoin qu'on s'occupe d'elle. Le médecin a dit qu'elle devait se reposer. » Il a fait un vague geste vers les escaliers. « Elle se sent fatiguée. Je vais l'aider à monter dans sa chambre. »

L'audace pure de sa demande m'a laissée sans voix. Il voulait que je reste. Il s'attendait à ce que je reste et que je m'occupe de la femme qui portait son bâtard, la femme qui avait détruit ma vie.

Alors qu'il me tournait le dos, choisissant d'escorter sa maîtresse dans sa chambre, j'ai agrippé la poignée de ma valise.

Sa voix a flotté dans le couloir, teintée d'irritation. « Tu resteras », a-t-il ordonné, sans même se retourner. « Et tu superviseras ses soins. »

Je n'ai pas répondu. J'ai juste tourné les talons, franchi la porte d'entrée et j'ai tourné le dos au nom des Bellini, le laissant s'effondrer en poussière derrière moi.