Bảy năm, bốn năm dối trá

Dấu hiệu đầu tiên cho thấy cuộc đời tôi là một lời dối trá là tiếng rên rỉ phát ra từ phòng khách. Người chồng bảy năm của tôi không có trên giường. Anh ta đang ở cùng cô thực tập sinh của tôi.

Tôi phát hiện ra chồng mình, Bảo, đã ngoại tình suốt bốn năm với Vy – cô gái tài năng mà tôi đang dìu dắt và đích thân trả học phí.

Sáng hôm sau, cô ta ngồi ở bàn ăn của chúng tôi, mặc áo của anh ta, trong khi anh ta làm bánh kếp cho cả ba. Anh ta nói dối ngay trước mặt tôi, hứa rằng sẽ không bao giờ yêu ai khác, ngay trước khi tôi biết cô ta đã mang thai đứa con của anh ta – đứa con mà anh ta luôn từ chối có với tôi.

Hai người tôi tin tưởng nhất trên đời đã âm mưu hủy hoại tôi. Nỗi đau này không phải là thứ tôi có thể sống chung; nó là sự hủy diệt toàn bộ thế giới của tôi.

Vì vậy, tôi đã gọi cho một nhà thần kinh học về quy trình thử nghiệm, không thể đảo ngược của ông ấy. Tôi không muốn trả thù. Tôi muốn xóa sạch mọi ký ức về chồng mình và trở thành đối tượng thử nghiệm đầu tiên của ông.

Chương 1

Góc nhìn của An Chi:

Dấu hiệu đầu tiên cho thấy cuộc đời tôi là một lời dối trá không phải là một tiếng hét, mà là một tiếng rên rỉ bị bóp nghẹt từ phòng khách cuối hành lang.

Tôi chớp mắt mở ra, chiếc đồng hồ kỹ thuật số trên tủ đầu giường phát sáng một cách chế nhạo, 2:14 sáng. Khoảng trống bên cạnh tôi trên chiếc giường cỡ lớn lạnh lẽo. Trống rỗng. Bảo không ở đó.

Một nút thắt bất an siết chặt trong dạ dày tôi. Anh ấy đã làm việc muộn hàng tháng trời, đế chế công nghệ của anh ấy đòi hỏi ngày càng nhiều thời gian, nhưng anh ấy luôn luôn, luôn luôn về giường ngủ. Ngay cả khi chỉ để hôn lên trán tôi và thì thầm rằng anh ấy sẽ quay lại văn phòng tại nhà, anh ấy luôn kiểm tra tôi trước.

Tôi ngồi dậy, tấm lụa tụ lại quanh eo. Ngôi nhà yên tĩnh, bao bọc trong sự im lặng sâu thẳm của căn biệt thự biệt lập ven vách đá của chúng tôi ở Vũng Tàu. Và rồi tôi lại nghe thấy. Một tiếng cười khúc khích của phụ nữ, nhanh chóng bị dập tắt.

Tim tôi đập thình thịch vào lồng ngực, như một con chim hoảng loạn bị mắc kẹt. Không thể nào. Không phải trong nhà tôi. Không phải trong tổ ấm của chúng tôi.

Tôi trượt ra khỏi giường, đôi chân trần im lặng trên sàn gỗ mát lạnh. Tôi không bật đèn. Tôi di chuyển như một bóng ma qua những bóng tối quen thuộc của cuộc sống mà tôi nghĩ chúng tôi đã xây dựng. Hành lang là một đường hầm dài, tối tăm dẫn đến một sự thật mà tôi không chắc mình có thể đối mặt.

Khi tôi đến gần cửa phòng khách, giọng nói trở nên rõ ràng hơn. Giọng anh ấy, trầm và quen thuộc, giọng nói đã từng cứu mạng tôi và đã hứa sẽ yêu tôi mãi mãi. Và một giọng nói khác. Một giọng nói trẻ hơn, hổn hển và háo hức.

"Bảo, dừng lại," cô ta thì thầm, nhưng giọng điệu lại tinh nghịch, khuyến khích. "Chị ấy sẽ nghe thấy đấy."

Máu tôi đông cứng lại. Chị ấy. Tôi là chị ấy. Chướng ngại vật. Kẻ thừa thãi trong chính ngôi nhà của mình.

"Cô ấy ngủ say lắm," Bảo lẩm bẩm đáp lại, giọng anh ta đặc quánh một ham muốn mà tôi đã không nghe thấy trong nhiều tháng. "Hơn nữa, cô ấy kiệt sức rồi. Cả ngày ở studio mà."

Cái cách anh ta nói về tôi một cách thản nhiên, như một món đồ nội thất phải đi vòng qua, là một cú đánh trời giáng. Tôi áp tai vào cánh cửa gỗ lạnh lẽo, hơi thở nghẹn lại trong cổ họng.

"Chị ấy thực sự giỏi đến vậy sao?" cô gái hỏi, giọng điệu pha trộn một cách kỳ lạ giữa sự ngưỡng mộ và thách thức. "An Chi vĩ đại. Thần đồng kiến trúc."

"Cô ấy rất xuất sắc," Bảo nói, và trong một giây phút buồn nôn, tôi cảm thấy một tia hy vọng le lói. Anh ta đang bảo vệ tôi. Nhưng rồi anh ta nói thêm, "Nhưng em, Vy à… em có thứ mà cô ấy không có."

Vy.

Cái tên vang vọng trong đầu tôi.

Khánh Vy.

Thực tập sinh của tôi. Người tôi dìu dắt. Cô gái trầm lặng, tài năng mà tôi đã nhận dưới trướng, người mà tôi đang đích thân cố vấn, trả học phí năm cuối cho cô ta bằng tiền túi của mình vì cô ta làm tôi nhớ đến chính mình ở tuổi đó – khao khát, tham vọng và cô độc.

Tôi lớn lên trong hệ thống trại trẻ mồ côi, một thế giới của những ngôi nhà tạm bợ và tình thương có điều kiện. Tôi sớm học được cách tự lực, tự xây dựng những bức tường của riêng mình, không bao giờ mong đợi ai sẽ ở lại. Rồi Bảo xuất hiện. Anh ấy không chỉ ở lại; anh ấy đã xây dựng một pháo đài xung quanh tôi, tình yêu của anh ấy là vữa giữ chặt từng viên gạch. Anh ấy là gia đình của tôi. Gia đình duy nhất tôi từng thực sự có.

Và Vy… tôi đã thấy sự cô đơn tương tự trong mắt cô ta. Tôi đã bảo lãnh cho cô ta, ủng hộ công việc của cô ta, đưa cô ta vào công ty của tôi, vào cuộc sống của tôi. Tôi đã nói với Bảo rằng tôi tự hào về cô ta như thế nào, rằng một ngày nào đó cô ta sẽ trở thành một ngôi sao.

Có vẻ như cô ta đã là một ngôi sao trong mắt anh ta. Chỉ là không theo cách tôi dự định.

"Ồ vậy sao?" Giọng Vy giờ đây như tiếng mèo kêu. "Và đó là gì vậy?"

Tôi không cần nghe câu trả lời của anh ta. Tôi có thể tưởng tượng ra. Tuổi trẻ. Sự ngưỡng mộ. Cảm giác hồi hộp của điều cấm kỵ. Tất cả những gì mà tôi, ở tuổi ba mươi hai, được cho là không còn sở hữu.

Những âm thanh theo sau – tiếng sột soạt của ga trải giường, tiếng cọt kẹt nhẹ nhàng, nhịp nhàng của chiếc giường – là một sự xác nhận đã làm tan vỡ nền tảng của cả thế giới của tôi. Đây không phải là một sai lầm nhất thời. Đây là một thói quen thoải mái, đã được thiết lập. Họ đang làm điều này trong nhà tôi, trong một căn phòng ngay cuối hành lang nơi tôi ngủ, một căn phòng do chính tôi thiết kế.

Tôi lùi lại khỏi cánh cửa, tay bịt chặt miệng để ngăn một tiếng nấc. Phản bội không phải là một từ đủ mạnh. Đây là một sự hủy diệt. Hai người tôi tin tưởng nhất trên thế giới, người đàn ông tôi đã trao trọn trái tim và cô gái tôi đã cố gắng cho một tương lai, đã âm mưu hủy hoại tôi.

Tôi muốn nó biến mất. Tất cả. Bảy năm hôn nhân, ký ức về bàn tay anh ta trên da tôi, tiếng cười của anh ta, hình ảnh ngôi nhà chúng tôi cùng nhau xây dựng. Tôi muốn cạo sạch anh ta ra khỏi não mình cho đến khi không còn gì ngoài một không gian trống rỗng, sạch sẽ.

Tôi loạng choạng trở về phòng ngủ, cử động cứng nhắc và máy móc. Tôi không nhìn vào những bức ảnh cưới của chúng tôi trên tường. Tôi không nhìn vào đường chân trời thành phố mà tôi đã thiết kế, thứ đã làm nên tên tuổi của tôi. Tôi chộp lấy điện thoại từ tủ đầu giường.

Những ngón tay tôi run rẩy khi tôi lướt qua danh bạ, qua tên Bảo, qua bạn bè tôi, cho đến khi tôi tìm thấy người tôi cần. Tiến sĩ Trần Quang. Người thầy cũ ở đại học của tôi. Một nhà thần kinh học hàng đầu có công trình đột phá đến mức gần như là khoa học viễn tưởng.

Vài tháng trước, trong một bữa tối họp mặt, ông ấy đã kể cho tôi nghe về dự án mới nhất của mình, giọng ông trầm và bí mật. Một quy trình thử nghiệm, được phân loại cao, được thiết kế để nhắm mục tiêu và loại bỏ các con đường ký ức cụ thể. Một cách để xóa bỏ chấn thương. Lúc đó, tôi đã bị cuốn hút từ quan điểm học thuật thuần túy.

Bây giờ, đó là cứu cánh duy nhất của tôi.

Điện thoại đổ chuông hai lần trước khi ông ấy nhấc máy, giọng ngái ngủ. "An Chi? Có chuyện gì không? Giữa đêm rồi."

Nước mắt lặng lẽ chảy dài trên má tôi, nóng hổi và vô dụng. "Thầy Quang," tôi nghẹn ngào, giọng tôi xa lạ, khàn đặc và tan vỡ. "Thí nghiệm mà thầy đã kể cho em… cái mà xóa ký ức ấy."

Một khoảng lặng lo lắng ở đầu dây bên kia. "Nó thì sao, An Chi?"

Tôi hít một hơi run rẩy, quyết định kết tinh trong tâm hồn tôi với sự lạnh lẽo, cứng rắn và cuối cùng của một viên kim cương.

"Em muốn trở thành đối tượng thử nghiệm đầu tiên của thầy."