Đóa hồng từ hoang tàn

Trở lại với thực tại lạnh lẽo của văn phòng, Linh An nhìn chằm chằm vào màn hình máy tính một cách vô hồn.

Những màu sắc rực rỡ của một đề xuất chiến dịch mới dường như đang chế nhạo cô.

Làm sao cô có thể tập trung vào những câu khẩu hiệu và đối tượng mục tiêu khi cuộc sống của cô đang sụp đổ?

Cô thử nhắn tin cho Thành Trung.

"Chúng ta cần nói chuyện. Gấp."

Đã gửi.

Chưa đọc.

Giống như rất nhiều tin nhắn của cô gần đây.

Cô cuộn lại những cuộc trao đổi gần đây của họ.

Những đoạn văn dài của cô, đầy những câu hỏi về ngày của anh, những nỗ lực kết nối, những lời gợi ý nhẹ nhàng về khoảng cách ngày càng lớn của họ.

Câu trả lời của anh: "," "Nghe hay đấy," "Giờ không nói chuyện được."

Sự xói mòn không diễn ra đột ngột.

Đó là một sự phai nhạt từ từ, một tảng băng trôi của sự thờ ơ đang dần xâm chiếm.

Những "bữa tối với khách hàng" của anh gần như trở thành hàng đêm.

"Những đêm muộn ở văn phòng" là chuyện bình thường.

Cô, mải mê ra mắt một dòng bia theo mùa mới cho xưởng bia, ban đầu đã cho rằng đó là do yêu cầu song song của sự nghiệp.

Cả hai đều tham vọng, có chí tiến thủ.

Cô đã cố gắng trở thành người vợ ủng hộ.

Rồi đến sự cố ở bữa tiệc PR vài tháng trước.

Công ty của Thành Trung đã tổ chức một sự kiện lớn tại một khách sạn sang trọng ở trung tâm thành phố.

Linh An không thể đến được; xưởng bia của cô có cuộc họp với nhà phân phối riêng.

Ngày hôm sau, một blogger phong cách sống địa phương đã đăng một loạt ảnh.

Có Thành Trung, đang cười, đầu kề sát Vy Anh.

Tay Vy Anh đặt trên cánh tay anh, nán lại hơi lâu một chút.

Khi Linh An nhẹ nhàng hỏi về điều đó, cho anh xem bức ảnh, Thành Trung đã gạt đi.

"Em ấy chỉ là một đứa trẻ thôi, Linh An à, một chuyên viên phân tích đầy tham vọng. Chỉ là giao tiếp công việc thôi. Em đang nghĩ nhiều quá rồi đấy."

Anh đã làm cô cảm thấy mình thật ngớ ngẩn, quá đa nghi.

Cô nhớ lại cảm giác đau nhói của sự bác bỏ đó.

Cô đã cố gắng bắt đầu những cuộc trò chuyện sâu sắc hơn.

"Thành Trung, em cảm thấy chúng ta đang xa cách nhau."

"Anh có hạnh phúc không?"

"Chúng ta có thể làm gì để kết nối lại?"

Anh thường lảng tránh.

"Anh quá căng thẳng vì công việc, Linh An à. Chúng ta có thể không nói chuyện này ngay bây giờ được không?"

Hoặc tệ hơn, anh ta sẽ đổ lỗi ngược lại cho cô.

"Em chỉ đang tạo thêm áp lực khi anh đã quá tải rồi."

Cuộc đấu tranh nội tâm của cô đã không ngừng nghỉ.

Có phải lỗi của cô không?

Cô có không đủ ủng hộ không?

Thành công của chính cô, danh tiếng ngày càng tăng của cô trong làng bia thủ công Đà Lạt, có cách nào đó đang đe dọa anh ta không?

Cô đã dành vô số đêm để xem lại những bức ảnh cũ.

Những ngày tháng đại học vô tư ở Đại học Đà Lạt, giơ cao biểu ngữ của trường tại các trận bóng đá.

Đám cưới nhỏ của họ tại một khu nghỉ dưỡng nhìn ra đồi núi.

Những năm đầu hôn nhân, tràn ngập tiếng cười và những giấc mơ chung trong căn hộ nhỏ đầu tiên của họ.

Mọi thứ đã thay đổi từ khi nào?

Anh ta đã ngừng nhìn thấy cô từ khi nào?

Người đàn ông trong những bức ảnh đó, người có nụ cười dễ mến và đôi mắt yêu thương, cảm giác như một bóng ma.

Điện thoại của cô vẫn im lặng.

Không có câu trả lời từ Thành Trung.

Sức nặng của sự thờ ơ của anh đè lên cô, nặng nề và ngột ngạt.

Cô cảm thấy một cơn đau âm ỉ lan khắp lồng ngực.

Đó là nỗi đau của một tình yêu đang chết dần chết mòn, không được thừa nhận.

Cuối cùng, nhiều giờ sau, điện thoại cô reo lên.

Thành Trung.

"Vừa họp xong. Có chuyện gì vậy?"

Sự thờ ơ của anh là một nhát đâm mới.

Cô gõ, những ngón tay cứng đờ.

"Em cần anh về nhà. Ngay bây giờ."

"Đợi được không? Anh và Vy Anh đang hoàn thiện nốt bản tóm tắt dự án."

Vy Anh.

Cái tên đó cảm giác như thuốc độc trên lưỡi cô, hay đúng hơn là trên màn hình của cô.

"Không, Thành Trung. Không thể đợi được."

Một khoảng lặng, rồi: "Được rồi. Khoảng một tiếng nữa anh về."

Một tiếng.

Để thảo luận về sự sụp đổ của cuộc hôn nhân của họ.

Anh ta cho cô một tiếng.

Vị đắng dâng lên, gay gắt và chua chát.