Renascido da Fria Traição Deles

Ponto de Vista de Elisa Monteiro:

Carla, é claro, nunca quis as responsabilidades que vinham com o título de noiva Medeiros, apenas o glamour. Ela queria o sobrenome, as joias, a posição social. Ela não queria as reuniões trimestrais do conselho, o planejamento de eventos de caridade ou os jantares intermináveis com executivos engomados que o contrato detalhava explicitamente. Ela queria ser uma esposa mimada, não um ativo corporativo.

Que pena. Agora ela era os dois.

Minha primeira parada foi o banco. Esvaziei sistematicamente meu fundo fiduciário, uma conta que meu avô materno havia criado para mim, intocável pela minha mãe ou pela máquina corporativa dos Monteiro. Não era uma fortuna para os padrões deles, mas era o suficiente. O suficiente para um novo começo.

Comprei um Honda Civic usado com dinheiro vivo, um carro simples e anônimo que não atrairia um segundo olhar. Então eu dirigi. Não tinha um destino em mente, apenas uma direção: para longe.

Horas depois, me vi parando em um motel barato na beira de uma rodovia a centenas de quilômetros de São Paulo. O quarto cheirava a cigarro velho e desinfetante de pinho. Era sujo e deprimente, mas também era um santuário. Era um lugar onde ninguém sabia meu nome.

Naquela noite, deitada no colchão irregular, ouvi o som dos caminhões passando na estrada. O barulho deveria ser irritante, mas era uma canção de ninar da fuga. Quando estava prestes a adormecer, ouvi vozes do quarto ao lado, abafadas pelas paredes finas. Um homem e uma mulher, seus tons sussurrados, mas cheios de afeto. Não consegui entender as palavras, mas o sentimento era inconfundível.

Uma pontada aguda de algo — inveja, talvez — me atingiu. Eu rapidamente a afastei. Eu não estava correndo em direção ao amor; estava fugindo da imitação tóxica dele que havia definido toda a minha vida.

Adormeci e sonhei com campus universitários, com bibliotecas cheias do cheiro de livros antigos, com uma vida que eu havia abandonado por Caio.

Na manhã seguinte, dirigi até a cidade mais próxima, Curitiba, e encontrei um pequeno apartamento para alugar. Passei o dia comprando móveis de segunda mão e itens básicos. Enquanto desempacotava uma caixa de pratos baratos, ouvi uma conversa da janela aberta do apartamento de baixo.

Era um jovem casal, discutindo. Suas vozes eram altas, cheias de frustração.

"Você disse que estaria em casa! Eu fiz o jantar!", a mulher gritou.

"Apareceu um imprevisto no trabalho, amor, não tive culpa!", o homem retrucou.

A briga escalou, pratos se quebraram, portas bateram. Era feio e cru, mas de uma forma estranha, era mais real do que qualquer conversa que eu já tive com Caio. A raiva deles nascia da expectativa, de uma vida compartilhada passando por um momento difícil. Meu relacionamento com Caio era uma performance, uma peça cuidadosamente roteirizada onde todos sabiam suas falas e ninguém falava com o coração.

Fechei minha janela, bloqueando o barulho. Eu não precisava do drama deles. Já tinha o suficiente do meu.

Alguns dias depois, minha nova vida anônima estava tomando forma. Eu me matriculei em aulas na universidade local, começando o MBA que havia adiado por Caio. O trabalho era desafiador, consumia meu tempo, e eu o recebi de braços abertos. Não deixava espaço para olhar para trás.

Uma tarde, eu estava voltando para meu apartamento da biblioteca do campus, meus braços carregados de livros. Ao virar a esquina da minha rua, vi um carro preto de luxo, com motorista, estacionado no meio-fio. Meu sangue gelou. Era um carro da família Medeiros.

E encostado nele, parecendo completamente fora de lugar no meu bairro decadente, estava Caio.

Ele me viu e seu rosto endureceu. Ele se afastou do carro e veio em minha direção, seu terno caro um contraste gritante com a calçada rachada.

"Elisa." Sua voz era baixa, furiosa. "Que diabos você pensa que está fazendo?"

O peso dos livros em meus braços de repente pareceu imenso. Eu os apertei com mais força, um escudo patético contra a tempestade que eu sabia que estava vindo.

"Estou indo para a aula", eu disse, minha voz neutra.

"Aula?" Ele riu, um som áspero e sem humor. "Você acha que isso é um jogo? Você fugiu. Você me humilhou. Você humilhou minha família."

"Acho que te fiz um favor", respondi, desviando dele para continuar em direção ao meu prédio. "Eu te dei o que você sempre quis. Você está legalmente ligado à Carla agora. Parabéns."

Ele agarrou meu braço, seu aperto surpreendentemente forte. "Não seja ridícula. Você sabe que aquele contrato era para você. A Carla... a Carla foi um erro."

Suas palavras deveriam acalmar, apaziguar, mas apenas alimentaram meu nojo. Um erro. Ele havia arruinado minha vida, meu coração, por um "erro".

Puxei meu braço com força. "Ela é um erro com quem você vai ter um filho, Caio. Ou isso escapou da sua mente?" Eu tinha visto o anúncio online, uma foto cuidadosamente produzida dele e de uma Carla radiante, a mão dela repousando sobre uma barriga pequena, mas visível. A legenda era uma ode nauseante à sua "bênção inesperada".

Seu rosto ficou pálido. Ele estava claramente chocado por eu saber. "Como você... Não importa. Podemos consertar isso. Conseguimos uma anulação. A Carla será amparada. Você e eu, podemos voltar a ser como antes."

"Como antes?" Eu o encarei, vendo-o de verdade pela primeira vez. Não como o garoto que um dia amei, ou o homem poderoso que ele se tornou, mas como uma criança fraca e mimada que achava que podia rearranjar a vida das pessoas como peças em um tabuleiro de xadrez. "O 'como antes' era uma mentira. Eu não vou voltar."

Virei-me e me afastei, sem esperar por uma resposta. Podia sentir seus olhos nas minhas costas, queimando com uma mistura de raiva e incredulidade.

"Você vai se arrepender disso, Elisa!", ele gritou atrás de mim. "Você não consegue sobreviver sem mim! Sem sua família! Eu vou garantir isso!"

A ameaça pairou no ar, pesada e sinistra. Eu não vacilei. Apenas continuei andando, destranquei a porta do meu prédio e a deixei bater atrás de mim, o som um ponto final definitivo no último capítulo da minha antiga vida. O confronto me deixou abalada, mas enquanto subia as escadas para meu pequeno e silencioso apartamento, um novo sentimento começou a criar raízes em meu peito. Não era medo.

Era determinação.