Le jour du mariage, je me suis éclipsée en simulant ma mort

Ida enlaçait le cou de Timothée, ses joues s'empourpraient, ses halètements emplissaient la chambre. « Tim… Arrête… Je n'en peux plus… »

Timothée enfouissait son visage entre ses seins, sa voix rauque résonnant contre sa peau moite, « Cet enfoiré t'a touchée aujourd'hui. Je vais effacer chaque trace de lui sur toi. Et c'est moi qui décidais quand nous arrêtions. »

Ida renversait la tête en arrière, soufflant entre deux gémissements, « Et si… Mademoiselle Lebrun voyait… ? »

Timothée gelait net son élan, son expression se durcissait, « Elle est sourde. Elle ne découvrira rien. Et toi, tu gardais ta bouche cousue. »

Un petit mouvement de lèvres boudeuses, ses doigts traçaient des cercles sur son torse, « Je sais… Mais penser qu'elle deviendra ta femme, alors que je dois me cacher comme une… »

Son faux chagrin l'attendrissait. Il lui pinçait la joue avec une fausse sévérité, « Petite jalouse. Je t'ai amenée dans notre maison et ce n'était pas assez ? » Puis il reprenait, « Même après le mariage, je ne t'abandonnerais pas. Tout ce qu'elle a, tu l'aurais aussi. »

Le sourire d'Ida refleurissait, possessive, elle réclamait, « Alors je te voulais à moi jusqu'au votre mariage. »

Une hésitation fugace – mais face à ses yeux luisants, il cédait, « D'accord. »

Elle mordillait alors son oreille, soufflant, « Et maintenant... »

Ses pupilles se dilataient ; ses mains enserraient sa taille, leurs corps se reconnectaient impétueusement.

Dehors, un éclair déchirait la nuit, illuminant le visage livide de Doriane, figée derrière la porte.

Ses doigts se couvraient sa bouche pour étouffer un sanglot. Le monde tremblait à travers ses larmes.

Même après les vidéos provocatrices d'Ida, rien ne la préparait à cette douleur-là.

Chaque halètement, chaque murmure obscène étaient comme une lame, transperçant sa poitrine jusqu'à la réduire en lambeaux.

Les bruits derrière la porte s'amplifiaient. Elle ne pouvait plus supporter cette torture.

Elle s'enfuyait, retournait en courant dans leur chambre, se recroquevillait sur le lit, s'enlaçait elle-même – mais aucun geste ne parvenait à la réchauffer.

Les sons obscènes résonnaient dans son crâne, persistants, malgré ses mains plaquées sur ses oreilles.

Alors elle dévalait les escaliers, pieds nus, et se précipitait dans la tempête.

La pluie tombait en torrents, mais elle ne la sentait même pas. La villa derrière elle ressemblait à une gueule monstrueuse, avide, prête à l'engloutir. Elle devait s'en éloigner.

Elle marchait d'un pas mécanique dans les rues désertes, trempée jusqu'aux os, les paupières si lourdes qu'elle peinait à garder les yeux ouverts.

Puis, dans un éclair de lucidité, la pluie semblait cesser.

Elle levait les yeux.

Un jeune Timothée lui apparaissait, tenant un parapluie, son regard empreint d'une tendresse infinie.

« Dori, quitte-le. Quitte cet homme qui ne t'aime plus. Ne lui pardonne jamais. »

Les yeux rougis, elle fixait cette apparition – ce fantôme de l'amour qu'ils avaient partagé.

D'accord. Je le quitterai. Et je ne pardonnerai pas.

Ce n'est qu'à l'aube qu'elle rentrait, épuisée.

À peine avait-elle enlevé ses vêtements trempés et s'était-elle glissée sous les draps que Timothée entrouvrait la porte.

Comme à son habitude, il bordait soigneusement la couette, l'attirait contre lui, déposait un baiser sur son front.

« Dori, je t'aime tant. Dans trois jours, tu seras ma femme. Nous vivrons ensemble jusqu'à ce que nos cheveux blanchissent. »

Il parlait seul, ne voyant pas la larme qui glissait sur la tempe de Doriane.

Elle avait lu quelque part : « L'affection soudaine d'un homme est souvent le remords d'un adultère. »

Autrefois, elle n'avait pas compris le sens de cette phrase.

Maintenant, elle a tout compris.

Elle ne voulait plus qu'une chose : que le temps s'accélère, que le jour de son départ arrive enfin.