Vous avez oublié que j'étais une Morgan

Hélène POV:

Tout a basculé il y a deux semaines.

L'appel est arrivé juste après minuit, un son strident et importun qui m'a arrachée à un sommeil léger et agité. C'était le commissariat de police local.

« Madame, nous avons votre fils, Hugo Lefèvre, en garde à vue. »

Mon cœur s'est arrêté. Le monde a basculé sur son axe.

Hugo, mon garçon adorable, brillant, compliqué. Il était à une soirée chez un ami à Saint-Germain-en-Laye. Une bagarre avait éclaté.

Quand je suis arrivée au commissariat, l'air était lourd d'une odeur de café rassis et de désinfectant. Les néons bourdonnaient, jetant une lueur jaunâtre et maladive sur tout. Hugo était assis sur un banc avec un groupe d'autres adolescents, tous l'air maussade et défiant.

Et à côté de lui, sa main posée de manière possessive sur son bras, se trouvait sa petite amie, Jessica. Une copie conforme de Candice Royer – moue fabriquée, mèches coûteuses et un regard vide et calculateur.

Elle m'a vue la première. Ses lèvres parfaitement glossées se sont retroussées en un ricanement.

« Oh, regardez », dit-elle, sa voix assez forte pour que tout le monde l'entende. « La cavalerie arrive. »

Quelques autres jeunes ont ricané. Hugo s'est agité, mal à l'aise, retirant son bras. Son visage était un masque d'irritation. Il ne voulait pas me regarder.

« Hugo ? Ça va ? » demandai-je, ma voix tremblante alors que je me précipitais vers lui.

Il a finalement levé les yeux, et l'expression sur son visage a été un coup de poing. Ce n'était pas du soulagement. Ce n'était pas de la peur. C'était de la honte.

Il avait honte de moi.

« Putain, Maman », marmonna-t-il, sa voix chargée de venin. « Tu peux pas être plus gênante ? »

Mon corps s'est raidi. Le sang a quitté mon visage, un engourdissement froid se propageant dans mes membres. Je suis soudain devenue intensément consciente de mon apparence. J'avais enfilé la première chose que j'avais trouvée – un legging de yoga délavé et un vieux pull en cachemire qui avait connu des jours meilleurs. Mes cheveux étaient attachés à la hâte, et je savais, sans même regarder, que mon visage était nu de tout maquillage, marqué par l'inquiétude et le manque de sommeil.

Je ressemblais à une mère. Une mère affolée, terrifiée.

Et mon fils me regardait comme si j'étais quelque chose qu'il aurait raclé sous sa semelle.

La digue de mon sang-froid, si soigneusement construite au fil des ans, s'est finalement fissurée.