Sa perte, l'aubaine du magnat: Le retour de l'héritière disparue

Les phares aveuglants l'engloutirent. Des pneus crissèrent sur la chaussée détrempée. Une immense Rolls-Royce Phantom d'un noir profond pila net à quelques centimètres de ses genoux.

La vitre côté conducteur s'abaissa. Un homme en costume sombre lui lança un regard noir.

« Dégagez ! Vous vous êtes jetée devant la mauvaise voiture », cria-t-il pour couvrir le bruit de la pluie battante.

Elle l'ignora. Elle se traîna en boitant jusqu'à la portière arrière et frappa de ses paumes ensanglantées contre la vitre blindée.

La vitre teintée glissa lentement jusqu'à mi-hauteur.

Un homme était assis à l'arrière. Sa mâchoire était saillante, ses yeux sombres, froids et prédateurs. Il émanait de lui une aura de puissance dangereuse qui alourdissait l'atmosphère dans la voiture.

Il observa les brûlures sanglantes laissées par les cordes sur ses poignets, puis son regard se porta vers les bois sombres derrière elle.

« Déverrouillez les portes », ordonna-t-il. Sa voix était un grondement sourd et autoritaire.

Elle ouvrit la lourde portière et se jeta sur la banquette arrière. Ses vêtements boueux et sa peau en sang ruinèrent l'intérieur en cuir d'un blanc immaculé, mais elle n'en avait que faire.

Deux hommes surgirent de la lisière des bois, brandissant une barre de fer et un couteau. Ils coururent vers la voiture.

L'homme à côté d'elle ne cilla même pas. « Occupez-vous-en », dit-il au chauffeur.

Le chauffeur sortit un Glock de la console centrale, abaissa sa vitre et le pointa droit sur la poitrine du premier assaillant. Un point laser d'un rouge vif apparut en plein milieu de la chemise trempée de l'homme. Le chauffeur ne dit pas un mot, le doigt posé légèrement sur la détente de l'arme munie d'un silencieux. La promesse silencieuse et mortelle d'une balle en plein cœur était infiniment plus terrifiante que n'importe quel bruit.

Les deux ravisseurs virent le laser, s'arrêtèrent net, jurèrent bruyamment et détalèrent dans les bois.

La Rolls-Royce accéléra en douceur, laissant le cauchemar derrière eux.

La climatisation dans la voiture était glaciale. Elle frissonnait de manière incontrôlable, claquant des dents tandis que l'eau dégoulinait de ses cheveux.

L'homme retira sa veste de costume sur mesure. Elle sentait le cèdre coûteux et un léger parfum de fumée de cigare. Il la jeta sur ses épaules.

Elle serra le tissu chaud autour de son cou. « Merci », dit-elle d'une voix rauque, la gorge irritée. « Puis-je vous emprunter votre téléphone ? »

Il lui tendit un smartphone noir et élégant. Ses yeux sombres suivirent la griffure qui saignait sur son cou. Il tapotait lentement son genou de l'index.

Elle composa le numéro du poste de sécurité de son immeuble de Manhattan. Elle n'appela pas la police. Elle devait d'abord savoir où était Joaquin.

« Ici Mme Stafford. Mon mari est-il rentré ? » demanda-t-elle.

« Non, madame. M. Stafford est parti il y a une heure et n'est pas revenu », répondit le gardien.

Elle raccrocha et lui rendit le téléphone.

« Pas de police ? » demanda l'homme, d'un ton teinté d'une légère curiosité. « Avez-vous besoin d'aller à l'hôpital ? »

« Non », dit-elle fermement. « Déposez-moi simplement dans l'Upper East Side. À Manhattan. »

Il étudia son visage. Il y vit la saleté, le sang et l'épuisement total, mais elle gardait la tête haute.

« Direction Manhattan », dit-il au chauffeur.

Le silence s'installa dans la voiture. Elle le regarda du coin de l'œil. Il ne portait aucun badge nominatif et la voiture n'avait pas de plaques d'immatriculation personnalisées.

Il ouvrit un petit compartiment et en sortit un verre en cristal. Il versa un liquide ambré d'une carafe chauffée et le lui tendit.

« Buvez », dit-il.

Elle prit le verre et avala le whisky chaud d'une seule traite. Le liquide lui brûla la gorge, envoyant une vague de chaleur dans ses membres gelés.

Les néons de la ville finirent par transparaître à travers les vitres zébrées de pluie.

« Arrêtez-vous ici », dit-elle alors qu'ils approchaient à un pâté de maisons du penthouse des Stafford.

Il n'objecta pas. Alors qu'elle tendait la main vers la poignée de la portière, il lui tendit une carte de visite noir mat. Elle ne portait aucun nom, juste un unique numéro de téléphone imprimé en argenté.

« Si cet incapable met à nouveau votre vie en danger, appelez ce numéro », dit-il, sa voix baissant d'un octave.

Elle le dévisagea, choquée qu'il ait si bien cerné la situation. Elle prit la carte, la serrant fermement, et sortit sous la pluie.

La Rolls-Royce s'éloigna, disparaissant dans la circulation.

Elle se dirigea vers l'entrée de service de son immeuble, évitant les caméras du hall principal. Elle prit le monte-charge directement jusqu'au penthouse.

Elle composa le code de la porte. L'immense appartement était sombre et vide.

Elle alla droit au coffre-fort mural dissimulé, l'ouvrit et en sortit son passeport et ses actes de naissance. Elle tira une valise usée du fond de son placard et y jeta trois tenues simples.

La serrure électronique de la porte d'entrée émit un bip sonore.

Des pas lourds résonnèrent dans le hall d'entrée. La voix de Joaquin déchira le silence.