Sa perte, l'aubaine du magnat: Le retour de l'héritière disparue

Joaquin entra dans le salon, vêtu d'un costume italien sur mesure.

Il s'arrêta net en la voyant debout, trempée jusqu'aux os, en sang, une valise bon marché à ses pieds.

Ses sourcils se froncèrent, marquant une profonde irritation. Il porta la main à sa cravate en soie et tira dessus.

« Tu n'as vraiment pas lésiné sur les moyens pour cette petite mise en scène », ricana Joaquin, son regard se posant sur sa veste déchirée. « Déchirer tes vêtements ? Te rouler dans la boue ? Tu es pathétique, Kinsley. »

Elle regarda l'homme qu'elle avait aimé pendant trois ans.

La dernière lueur de chaleur dans sa poitrine se réduisit en cendres.

Elle plongea la main dans son sac, en sortit les papiers du divorce qu'elle avait rédigés des semaines auparavant, et les jeta violemment sur la table basse en marbre. « Joaquin, divorçons. Je n'ai cessé de te donner des chances, mais je ne m'attendais pas à ce que tu ailles aussi loin cette fois. Tu as ignoré mes appels à l'aide désespérés... J'ai failli mourir ! »

Joaquin lut le titre en gras sur la première page. Son sourire narquois et arrogant disparut, remplacé par un éclair de colère authentique.

« Tu crois que tu peux te faire désirer ? » Il s'approcha, la dominant de toute sa hauteur. « Tu es une orpheline issue de l'aide sociale à l'enfance. Tu n'as rien. Si tu quittes la famille Stafford, tu crèveras de faim. »

« Je préférerais vivre dans un mobil-home plutôt que de sentir le parfum bas de gamme d'Ember sur tes chemises un jour de plus », dit-elle d'une voix morte et sans expression.

Son visage vira au rouge. Il se jeta en avant et lui empoigna la mâchoire, ses doigts s'enfonçant dans sa peau. « Ne manque plus jamais de respect à Ember. Elle m'a sauvé la vie. »

Elle ne tressaillit pas. Elle repoussa sa main d'une gifle si forte qu'un claquement sec retentit. Une marque rouge apparut sur son menton.

Joaquin éclata de rire, un rire cruel et hideux. Il sortit son téléphone et appela son avocat personnel.

Vingt minutes plus tard, l'avocat se tenait dans leur salon, imprimant un accord complémentaire depuis l'imprimante de sa mallette.

« Madame Stafford doit renoncer à tous les biens matrimoniaux », lut l'avocat à voix haute en ajustant ses lunettes. « De plus, vous signerez un accord de non-divulgation strict. Vous ne pourrez pas dire un mot sur la famille Stafford à la presse. »

Joaquin s'adossa au canapé en cuir blanc. Il croisa les bras, attendant qu'elle pleure. Il s'attendait à ce qu'elle le supplie.

Elle ne prit même pas la peine de lire le reste des pages. Elle alla directement à la dernière, prit le lourd stylo en or et apposa sa signature.

Le grattement de la plume du stylo sur le papier épais était le seul son dans la pièce.

Elle relança le contrat signé à l'avocat. Elle saisit la poignée de sa vieille valise.

Joaquin se leva, la poitrine haletante. « D'ici la semaine prochaine, tu feras la plonge dans un snack-bar ! » hurla-t-il.

Elle s'arrêta sur le seuil et regarda par-dessus son épaule. « Je vous souhaite, à toi et à cette menteuse, une longue et misérable vie ensemble. »

Elle claqua la lourde porte en chêne derrière elle.

À l'intérieur, elle entendit le fracas d'un vase Ming d'un million de dollars se brisant contre le mur.

Elle prit l'ascenseur jusqu'à la rue. La pluie tombait toujours à verse. Le vent venant de l'Hudson River transperçait ses vêtements mouillés.

Une Maybach noire s'arrêta le long du trottoir. La vitre arrière s'abaissa.

Julianne, son ancienne belle-mère, était assise à l'intérieur, portant un collier de diamants et un manteau de fourrure. Elle regarda ses chaussures boueuses et se mit à rire.

« Regarde-toi », cracha Julianne, la voix suintant le venin. « Une petite orpheline minable, enfin chassée de la haute société à laquelle tu n'as jamais appartenu. »

Elle claqua des doigts. Son chauffeur jeta par la fenêtre un parapluie bon marché et cassé. Il atterrit dans une flaque d'eau sale à ses pieds.

Elle ne jeta pas un regard au parapluie. Elle fixa Julianne droit dans les yeux, le visage totalement impassible.

Le silence de Kinsley l'exaspéra.

« Démarrez ! » hurla-t-elle. La Maybach démarra en trombe, éclaboussant ses jambes de l'eau sale de la rue.

Elle resta seule sous la pluie glaciale. Elle serra la poignée en plastique de sa valise jusqu'à ce que ses jointures lui fassent mal.

Elle se tourna pour marcher en direction de la station de métro.

Soudain, huit énormes Cadillac Escalades noires et blindées tournèrent au coin de la rue. Elles se déplaçaient en parfaite synchronisation, bloquant la rue aux deux extrémités et interrompant toute la circulation.

Les véhicules formèrent un cercle serré autour d'elle. Leur présence était suffocante.

La portière de la voiture du centre, une Rolls-Royce personnalisée, s'ouvrit. Un homme en sortit. Il portait un trench-coat sur mesure et tenait un grand parapluie noir.

Il marcha droit vers elle.