Tu l'as choisie, maintenant regarde-moi disparaître

Point de vue d'Hélène

La chambre principale était une caverne d'or et de crème, offrant une vue immaculée sur les jardins manucurés en contrebas.

Les fenêtres n'avaient pas de barreaux, pourtant la pièce restait une cellule.

Deux gardes montaient la garde devant la porte. Ce n'était pas Enzo. C'étaient les loyalistes de Damien, des hommes qui me regardaient avec un mépris glacial, comme si j'étais un chien enragé qu'il fallait abattre.

Ma main était lourdement bandée. L'éraflure n'était pas profonde, mais la cicatrice serait permanente.

Une ligne argentée en souvenir.

Cela faisait trois jours.

La serrure a cliqué.

La porte s'est ouverte.

Damien est entré. L'odeur de whisky vieilli et d'eau de Cologne au bois de santal coûteuse le précédait, un mélange enivrant et suffocant.

Il avait l'air fatigué. Des cernes sombres marquaient la peau sous ses yeux, témoignant de nuits sans sommeil.

Il s'est dirigé vers la coiffeuse où j'étais assise. Il a posé une boîte en velours sur la surface en marbre.

« Ouvre-la », a-t-il dit.

Je n'ai pas bougé.

Il a soupiré, un son d'impatience lourde, et l'a ouverte lui-même. À l'intérieur se trouvait un diamant rose de la taille d'un œuf de caille. Il était parfait. Une pierre froide et scintillante valant des millions.

« Pour l'anniversaire », a-t-il dit. « Et... pour la main. »

J'ai regardé la bague. Puis je l'ai regardé, lui.

« Tu penses pouvoir acheter le pardon avec un caillou ? »

« Je n'achète pas le pardon », a-t-il dit, desserrant sa cravate d'un geste sec. « Je te rappelle ta place. Tu es ma femme. Tu es une Moreau. On ne se comporte pas comme des sauvages dans les restaurants. »

« Tu m'as tiré dessus. »

« Je t'ai empêchée de commettre une erreur irréparable », a-t-il dit calmement. « Sofia fait partie de la famille. »

« Sofia est un parasite. »

J'ai fouillé dans le tiroir de la coiffeuse. J'en ai sorti une enveloppe épaisse et je l'ai jetée sur la boîte de la bague avec un bruit sourd.

« Qu'est-ce que c'est ? » a-t-il demandé.

« Des papiers de séparation », ai-je dit. « Je sais que nous ne pouvons pas divorcer. L'Église, la Commission... Je connais les règles. Mais je veux une séparation. Je veux vivre à la maison du lac. Seule. »

Damien a fixé les papiers. Son visage s'est assombri, des ombres s'étirant sur ses traits.

Il a pris l'enveloppe et l'a déchirée en deux. Le son était violent dans la pièce silencieuse. Puis il a de nouveau déchiré les moitiés. Il a laissé les restes déchiquetés flotter jusqu'au sol comme des confettis tragiques.

« Non », a-t-il dit.

« Je ne te demande pas la permission, Damien. »

Il m'a attrapé le visage, ses doigts s'enfonçant dans ma mâchoire avec une force qui me faisait mal. Il m'a forcée à le regarder.

« Tu n'as pas le droit de partir. Tu m'appartiens. Je t'ai réclamée. J'ai tué pour toi. Tu es à moi jusqu'à ce que tu sois six pieds sous terre. »

« Je suis déjà six pieds sous terre », ai-je dit, la voix creuse. « Tu m'as enterrée le jour où tu l'as ramenée à la maison. »

Il m'a lâchée, dégoûté. Il s'est retourné et s'est dirigé vers la porte.

Il s'est arrêté pour parler au Capo posté à l'extérieur. Il n'a pas fermé complètement la porte. Il l'a laissée entrouverte, juste assez.

Il voulait que j'entende.

« Elle se calme, Patron ? » a demandé le Capo.

« Elle est difficile », a dit Damien, sa voix basse mais portant. « Elle est vive. Trop vive. Elle voit des menaces là où il n'y en a pas. »

« Peut-être qu'elle a raison à propos de la fille », a risqué le Capo.

« Sofia ? » Damien a ri. C'était un son cruel et sec. « Sofia est pure. Elle est innocente. Elle me rappelle que tout dans ce monde n'est pas couvert de saleté. »

Il a fait une pause, et je pouvais sentir ses mots suspendus dans l'air.

« Hélène... Hélène est forte. Elle peut encaisser les coups. Elle a survécu à pire qu'une éraflure à la main. Mais Sofia ? Sofia se briserait. »

J'ai glissé du tabouret de la coiffeuse et me suis assise par terre, entourée des papiers déchirés.

Elle peut encaisser les coups.

C'était ça. C'était la vérité de notre mariage.

Il ne me protégeait pas parce qu'il pensait que je n'en avais pas besoin. Il pensait que j'étais déjà brisée, alors quelques fissures de plus n'auraient pas d'importance. Il pensait que parce que j'avais survécu à la cage, je pouvais survivre à sa cruauté.

Il avait tort.

Je n'allais pas seulement survivre à ça.

J'allais tout réduire en cendres.