Trop tard pour les regrets de mon PDG

Gracia regagna son box, mais ses mains tremblaient si fort qu'elle renversa sa tasse de café.

Le liquide sombre se répandit sur son bureau, imbibant le coin d'un rapport trimestriel.

« Merde », siffla-t-elle en attrapant une poignée d'essuie-tout en papier brun et rêche du distributeur. Elle tamponna frénétiquement la tache. L'odeur de café bon marché et brûlé emplit le petit espace, lui donnant la nausée.

« Une hypoglycémie ? » demanda Tess en se penchant par-dessus la cloison, un paquet de lingettes humides à la main.

« Quelque chose comme ça », mentit Gracia. Elle prit les lingettes, ses doigts effleurant la main chaude de Tess. « Merci. »

Elle frotta son bureau, essayant d'effacer l'image des yeux froids de Bridger. C'était impossible.

L'écran de son ordinateur clignota. Une notification apparut dans le coin.

De : Bureau du PDG.

Objet : Mise à jour sur la restructuration.

Gracia fixa le nom de l'expéditeur. Bridger Jennings. Les lettres semblaient s'imprimer au fer rouge dans les pixels.

Son esprit revint en arrière. Cinq ans plus tôt.

Les feuilles tombaient sur les rives de la Charles River. L'air était vif, sentant la fumée de bois et les vieux livres. Bridger avait son bras autour d'elle, la serrant contre lui dans son manteau.

« Ils peuvent me couper les vivres », avait-il dit, la voix féroce. « Je me fiche du fonds en fiducie, Gracia. C'est toi qui comptes. On trouvera une solution. »

Elle l'avait cru. Elle était jeune, stupide, et tellement amoureuse que c'était comme se noyer.

Puis la pluie était venue. La dispute finale. Les mots cruels qu'il lui avait jetés comme des pierres, des mots qui avaient résonné dans son esprit pendant des années. « Peut-être que tu ne vaux pas la peine que je me batte, Gracia. Peut-être que tu n'es qu'une simple boursière, après tout. » Le souvenir était une blessure fraîche, vive et saignante.

Gracia referma son ordinateur portable d'un coup sec. Le son résonna dans le bureau silencieux.

Elle pressa la paume de ses mains contre ses yeux jusqu'à voir des étoiles. Ce garçon était mort. L'homme à l'étage était un étranger qui voyait les gens comme des lignes sur une feuille de calcul.

« Maxwell ! »

La voix tranchante de sa supérieure, Brenda, la ramena à la réalité. Brenda laissa tomber une pile de dossiers sur le bureau humide de Gracia.

« Saisie de données. Les dossiers de la fusion. Il me les faut numérisés pour demain matin. »

Gracia regarda la pile. Des heures de travail. Un travail abrutissant et répétitif.

« Brenda, je dois aller chercher ma fille à six heures », dit Gracia, la voix tendue.

« Et nous avons tous des sacrifices à faire pour garder nos emplois par les temps qui courent », rétorqua Brenda, sans même la regarder. « Fais-le, ou je trouverai quelqu'un d'autre. »

Gracia ravala sa protestation. Elle pensa aux factures médicales. Elle attira la pile vers elle.

Trente-deux étages plus haut, l'air était filtré et parfumé au bois de santal.

Bridger Jennings se tenait près de la fenêtre, regardant les fourmis qui grouillaient sur le trottoir en contrebas. Il tenait un verre en cristal rempli d'eau, sa poigne si ferme qu'elle menaçait de briser le verre.

« La liste pour le marketing », dit-il sans se retourner.

Sloane, son assistante de direction, tapota sur sa tablette. « Elle est prête, monsieur. Nous avons identifié les dix pour cent les moins performants sur la base des indicateurs de performance. »

« Est-ce que Gracia Maxwell est dessus ? »

Sloane marqua une pause. Elle fit glisser un doigt sur l'écran. « Oui. Elle est sur la liste des licenciements. Son assiduité est irrégulière, et elle refuse les heures supplémentaires en raison de contraintes liées à la garde de son enfant. »

Bridger but une gorgée d'eau. Elle était froide, mais ne parvint pas à éteindre le feu qui brûlait dans sa poitrine.

Contraintes liées à la garde de son enfant.

La rumeur était donc vraie. Elle avait un enfant. Elle avait une famille. L'idée qu'elle soit avec quelqu'un d'autre, en train de construire une vie, était comme une pointe de glace dans ses entrailles. La trahison, qui s'était muée en une douleur sourde au fil des ans, semblait maintenant vive et à vif.

Il se retourna et se dirigea vers son immense bureau en acajou. Il fixa la surface lisse et vide, son esprit en proie à une tempête de ressentiment. Il se souvint du silence. Des appels bloqués. De la façon dont elle avait disparu sans un mot, pour qu'il apprenne deux mois plus tard qu'elle avait épousé un parfait inconnu.

Il frappa du plat de la main sur le bureau, le son produisant un bruit sourd dans le bureau silencieux.

« Retirez-la de la liste », dit Bridger.

Sloane cligna des yeux, son masque professionnel se fissurant une seconde. « Monsieur ? »

« Vous m'avez entendu. Gardez-la. »

« Mais ses indicateurs... »

« Je me fiche de ses indicateurs », dit Bridger, sa voix descendant à un ton dangereusement bas. « J'ai d'autres projets pour elle. »

Il la voulait ici. Il la voulait assez proche pour voir l'erreur qu'elle avait commise. Il voulait voir le regret dans ses yeux quand elle réaliserait ce à quoi elle avait renoncé.

« Et Sloane », ajouta Bridger alors que son assistante se tournait pour partir. « Assurez-vous qu'elle sache qu'elle a survécu. Je veux qu'elle soit reconnaissante. »

En bas, dans son box, le téléphone de Gracia vibra.

Birdie : Maman, Mamie dit qu'il n'y a presque plus de pilules bleues.

Gracia consulta l'application de sa banque. Le solde affichait trois chiffres. Un petit nombre à trois chiffres.

Elle regarda la pile de dossiers que Brenda avait laissée. Les heures supplémentaires signifiaient un salaire majoré. Cela signifiait de l'argent pour le dîner. Cela signifiait les médicaments.

Elle rouvrit son ordinateur portable. La lumière de l'écran était la seule chose qui éclairait son visage alors que le reste du bureau plongeait dans l'obscurité.