Trop tard pour les regrets de mon PDG
Chapitre 3
Le lendemain matin, l'ambiance au bureau était différente. L'air semblait plus rare, chargé de l'électricité statique de la survie. Les employés qui n'avaient pas été licenciés marchaient la tête basse, à la fois coupables et soulagés.
Bridger était assis dans son bureau, la porte fermée. Sur sa table reposait un unique dossier manille.
Dossier du personnel : Gracia Maxwell.
Il l'ouvrit. Son regard survola sa formation – il la savait brillante – pour s'arrêter sur la section des informations personnelles.
Situation de famille : Mariée.
Le mot était tapé en police Arial standard, mais il ressemblait à une cicatrice déchiquetée.
Mariée.
Bridger sentit un goût amer dans la bouche. Il parcourut le document des yeux jusqu'au contact d'urgence.
Personne à contacter en cas d'urgence : Martha Maxwell (Mère).
Il fronça les sourcils. Pourquoi pas le mari ?
Il consulta son historique de salaire. C'était dérisoire. Elle gagnait à peine plus qu'un salaire de débutant, alors qu'elle était là depuis trois ans.
« C'est ça que tu voulais, Gracia ? » murmura-t-il dans la pièce vide. « Tu m'as quitté pour ça ? »
Il avait imaginé qu'elle l'avait quitté pour quelqu'un de plus libre, quelqu'un qui n'était pas écrasé par le poids d'un héritage. Il avait imaginé une vie de bohème, à peindre à Paris.
Au lieu de ça, elle triturait des données dans un box, mariée à un fantôme qui ne figurait même pas comme son contact d'urgence.
Bridger appuya sur le bouton de l'interphone. « Passez-moi les RH. »
Cinq minutes plus tard, le directeur des RH était au bout du fil, l'air terrifié.
« La vérification des antécédents de Maxwell », dit Bridger, allant droit au but. « Quelque chose d'inhabituel ? »
« Non, Mr. Jennings. Dossier vierge. Elle a bien demandé une avance sur salaire il y a six mois. Une demande pour difficultés financières. Refusée conformément à notre politique. »
Bridger raccrocha.
Difficultés financières.
Elle était en difficulté. Le mari était un incapable.
Il se leva et boutonna sa veste. Il devait le voir. Il devait voir la réalité de sa vie de près, pour tuer le fantasme persistant de la jeune fille de la bibliothèque.
Il sortit de son bureau, ignorant Sloane qui tentait de lui tendre un planning. Il prit l'ascenseur jusqu'au 12e étage.
L'étage du marketing était silencieux. Bridger traversa les rangées de box. Les têtes se redressèrent brusquement. Les yeux s'écarquillèrent. Il les ignora tous.
Il trouva la salle de pause.
Gracia était là. Elle se tenait près du distributeur d'eau chaude, plongeant un sachet de thé dans un mug au rebord ébréché.
Elle avait l'air fatiguée. Elle avait des cernes sous les yeux que le maquillage ne parvenait pas à cacher. Son blazer était une taille trop grand, les poignets effilochés.
Elle écoutait les ragots de deux autres femmes.
« Tu l'as vu ? » chuchota une femme. « Mon Dieu, il est magnifique. Je le laisserais me virer s'il le faisait en personne. »
Gracia fixait son thé. « Je ne l'ai pas bien vu », murmura-t-elle.
Bridger apparut dans l'encadrement de la porte.
« Vous avez peut-être besoin de lunettes », dit-il.
La pièce se figea. Les deux pipelettes blêmirent et se fondirent pratiquement dans les placards.
Le dos de Gracia se raidit. Elle se retourna lentement, agrippant son mug à deux mains.
« Mr. Jennings », dit-elle. Sa voix était stable, mais il vit le pouls battre dans sa gorge.
Bridger passa devant elle pour se diriger vers la machine à café. C'était une machine à expresso haut de gamme réservée à la direction, mais personne n'allait l'arrêter. Il sélectionna un café corsé. La machine vrombit en broyant les grains.
L'odeur du café frais emplit l'espace, submergeant le parfum du thé bon marché de Gracia.
Il s'adossa au comptoir, croisant les chevilles. Il la toisa de la tête aux pieds, laissant son regard s'attarder sur ses chaussures éraflées.
« Le café à cet étage est infect », dit-il.
« Il est gratuit », répliqua Gracia, le menton se relevant légèrement.
« On en a pour son argent », dit Bridger. Il prit sa tasse. Il fit un pas vers elle, envahissant son espace personnel. Il pouvait sentir son odeur – vanille et pluie. C'était le même parfum. Cela lui donnait envie de hurler.
Il se pencha, baissant la voix pour qu'elle seule puisse l'entendre.
« Tes exigences ont vraiment baissé, Gracia. À tous les niveaux. »
Il vit le tressaillement. C'était infime, un plissement de ses yeux, mais c'était bien là.
« Mes exigences vont très bien », répliqua-t-elle à voix basse.
« Vraiment ? » Il jeta un œil à son annulaire. Elle ne portait pas de bague. « Où est l'heureux mari ? Pas les moyens de s'offrir une bague avec un salaire d'employée ? »
Gracia blêmit. « Ça ne vous regarde pas. »
« Tout ce qui se passe dans ce bâtiment me regarde. »
Il se redressa, buvant une gorgée de son café. Il regarda les autres femmes, qui les fixaient, choquées.
« Retournez travailler », ordonna-t-il.
Elles décampèrent.
Bridger regarda Gracia une dernière fois. « Vous aussi, Mrs. Maxwell. »
Il appuya sur le « Mrs. » comme si c'était une insulte.
Il sortit, la laissant plantée là avec son thé insipide. Il ressentit un sentiment de satisfaction pervers, immédiatement suivi d'une vague de dégoût de soi.
Il avait voulu la blesser. Il avait réussi. Alors pourquoi avait-il l'impression que c'était lui qui saignait ?
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