Trois fois je suis mort, ses appels sans réponse
Chapitre 3
Le salon Le Scorpion d'Or était faiblement éclairé, tout en velours moelleux et en chrome étincelant.
Chloé, au bras de Marc, était la reine de la soirée, entourée de ses « amies » gloussantes et obséquieuses.
J'ai trouvé une petite table dans un coin sombre, sirotant un soda.
Je regardais Marc.
Il a commandé le cocktail sans alcool préféré de Chloé – une concoction compliquée à la fleur de sureau et au litchi.
Il a drapé sa veste de luxe sur ses épaules quand elle a feint d'avoir un frisson dans la pièce climatisée.
Plus tard, il a annoncé au groupe : « Chloé s'amuse bien, alors c'est ma tournée ce soir. »
Un chœur de « ooh » et de « aah ».
« Marc, tu la gâtes trop ! » s'est exclamée l'une des amies de Chloé.
Il a souri, un bras possessif autour de la taille de Chloé.
Quelqu'un d'autre a ajouté : « Chloé, vous êtes si parfaits avec Marc ! C'est pour quand le grand jour ? »
Chloé a rougi, l'image même du bonheur pudique.
Marc m'a jeté un regard, juste une seconde. Mon visage était soigneusement neutre.
Puis il a souri à Chloé. « Bientôt. On est déjà en train de tout organiser. »
La conversation a coulé autour d'eux, un fleuve de flatteries et d'excitation.
Puis, quelqu'un a suggéré un jeu. « Action ou Vérité, mais avec une variante "révélation de téléphone". »
J'ai essayé de refuser, mais Chloé, avec une insistance mielleuse, m'a tirée dans le cercle. « Oh, allez, Élise, ne sois pas rabat-joie ! »
Marc a perdu un tour.
Le gage, lu avec joie par l'une des amies de Chloé : « Embrasse passionnément ton partenaire pendant une minute. »
Marc n'a pas hésité. Il s'est tourné vers Chloé, a pris son visage en coupe et l'a embrassée.
Profondément.
Le groupe a applaudi, sifflé.
J'ai regardé, ne ressentant qu'un léger dégoût distant. L'Élise qui aurait été anéantie par une telle scène était partie depuis longtemps.
Puis, inévitablement, ce fut mon tour de perdre.
Le gage : « Montre ta conversation par texto la plus récente. »
Une vague d'anticipation a parcouru le groupe.
J'ai sorti mon téléphone, mon expression calme.
J'ai ouvert mes messages.
La conversation en haut de la liste : « Mon David » suivi d'une série d'émojis cœur.
Quelqu'un a eu le souffle coupé. « Élise, tu as un "David" ? Avec des cœurs ? Tu es sérieuse avec quelqu'un ? »
J'ai souri, un sourire sincère et chaleureux.
« Oui. Nous nous marions le mois prochain. À Florence. Vous êtes tous les bienvenus si vous pouvez venir ! »
J'ai rangé mon téléphone, mon regard croisant celui de Marc.
Ses yeux étaient sombres, illisibles. Un muscle a tressailli dans sa mâchoire.
Plus tard, je me suis excusée pour aller aux toilettes.
Marc attendait dans le couloir quand je suis sortie.
Il m'a barré le passage.
« C'est quoi cette histoire de mariage ? » Sa voix était basse, intense. « C'est encore un de tes jeux, Élise ? »
« Ce n'est pas un jeu, Marc. » J'ai gardé une voix égale. « Je suis revenue pour la commémoration de Maman et Papa, et pour t'inviter. Je serais honorée que tu me conduises à l'autel, en tant que mon tuteur, pour être témoin de mon bonheur avec David. »
Son visage s'est crispé. Colère, incrédulité, et autre chose que je ne pouvais nommer.
« Très bien », a-t-il dit, sa voix tendue par une émotion contenue. « Appelle ce "David" tout de suite. Je veux l'entendre de sa bouche. »
J'ai sorti mon téléphone. J'ai composé le numéro.
Je suis tombée sur sa messagerie.
« C'est le milieu de la nuit à Florence », ai-je expliqué. « Il doit probablement dormir. »
Marc a ricané, un son dur et méprisant. « Pathétique. Arrête avec tes mensonges ridicules, Élise. »
Il s'est retourné et s'est éloigné.
Juste à ce moment-là, mon téléphone a vibré. David. Il me rappelait.
Il avait l'air endormi. « Désolé, ma puce, je dormais. Qu'est-ce qui se passe ? »
J'ai soupiré. Marc était déjà parti. « Rien, mon cœur. Désolée de t'avoir réveillé. Rendors-toi. »
« Tu sais que tu peux m'appeler n'importe quand », a dit David, sa voix plus claire maintenant, plus éveillée.
« Oh, au fait, je pensais à cette sculpture que tu as conçue il y a des années, celle que tu appelais "Fleur du Désert". Celle que tu as toujours dit être pour le jour de ton mariage. Tu l'amènes à Florence ? Ce serait incroyable à la cérémonie. »
« Fleur du Désert ».
J'avais mis tout mon cœur de jeune fille de dix-huit ans dans cette sculpture.
Un cœur qui, bêtement, avait battu pour Marc.
J'ai hésité une fraction de seconde.
« Oui », ai-je dit. « D'accord. Je l'apporterai. »
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