Trois fois je suis mort, ses appels sans réponse

Après quatre ans, je suis retournée dans le Sud de la France, heureuse, fiancée, et espérant inviter mon tuteur, Marc, à mon mariage.

Mais j'ai découvert un cauchemar : Marc était fiancé à Chloé Dubois, la fille qui me harcelait au lycée.

Il a immédiatement qualifié l'annonce de mon mariage de « mensonge », prenant aveuglément le parti de Chloé alors qu'elle me tourmentait systématiquement.

Il l'a laissée me piéger, m'a forcée à m'excuser, et l'a laissée voler l'œuvre d'art que je chérissais le plus.

Quand j'ai porté plainte, il a étouffé l'enquête de police, m'accusant de « créer des problèmes » et me consignant dans ma chambre.

Son mépris cruel et son favoritisme aveugle ont été une trahison absolue.

Anéantie par l'injustice, j'ai décidé de couper tous les ponts.

J'ai remboursé chaque centime qu'il avait dépensé pour moi, laissant un mot : « La dette est payée. Je suis partie. »

Alors que je m'envolais pour Florence, l'illusion de Marc s'est effondrée.

Il a traversé les continents, frénétique, pour tenter d'arrêter mon mariage en Toscane.

Il a fait irruption, désespéré et en larmes, pour me trouver, radieuse.

Calmement, je lui ai révélé les trois fois où j'avais failli mourir, seule et abandonnée, après qu'il m'eut envoyée au loin – chaque fois, mes appels étaient restés sans réponse.

Mon bonheur inébranlable avec David, et la froide vérité de sa négligence, l'ont complètement brisé.

Chapitre 1

Le portail en fer forgé de la villa sur la Route de Cézanne se dressait devant moi.

Quatre ans.

Quatre ans que je n'avais pas vu cette immense maison de style provençal à Aix-en-Provence.

Marc Fournier, mon tuteur, m'avait mise dans un avion pour Florence, en Italie.

Ses mots résonnaient encore, glacials et sans appel.

« Élise, ne reviens pas avant que je te le dise. »

J'avais dix-huit ans à l'époque.

Mes parents, tous deux archéologues, étaient morts dans un éboulement quand j'avais dix ans.

Marc, leur jeune collègue, leur ami, m'avait recueillie. Il avait vingt-huit ans.

Puis, il avait trouvé mon carnet de croquis.

Page après page, des dessins de lui.

Les confessions passionnées et stupides de l'amour d'une adolescente.

Son visage s'était tordu de fureur, de déception.

Il avait qualifié mes sentiments de déplacés.

Je ne comprenais pas. Nous n'avions aucun lien de sang. Juste mon tuteur, bien plus âgé.

Il m'avait envoyée au loin. D'Aix-en-Provence à Florence. À un monde de distance.

Maintenant, à vingt-deux ans, j'étais là.

Je pensais l'avoir oublié. Vraiment.

Mon téléphone a vibré. « Mon David ».

Un petit sourire a effleuré mes lèvres.

« Ma puce, la salle est réservée pour le mois prochain ! Tu as décidé si on fait la cérémonie ici à Aix ou à Florence ? »

La voix de David, chaude et stable.

« Florence », ai-je dit. Cela me semblait juste.

« Super ! Je commence les préparatifs. Et dis, n'oublie pas de le dire à ton tuteur, Marc, d'accord ? On aimerait beaucoup qu'il soit là. »

« Je le ferai », ai-je promis.

Florence.

La première année n'avait été qu'un brouillard de solitude écrasante.

La langue, un mur. La ville, magnifique mais étrangère.

Puis, l'agression. Une ruelle sombre, un couteau, la terreur pure.

Après ça, une pneumonie. J'étais restée clouée au lit dans une minuscule chambre de bonne, fiévreuse, convaincue que j'allais mourir.

J'avais appelé Marc. Encore et encore.

Des messages vocaux sans réponse. Des SMS non lus.

David m'avait trouvée.

Un autre étudiant français du programme d'arts.

Il m'avait soignée jusqu'à mon rétablissement. Il était devenu mon ancre.

Deux ans. Sa cour patiente, sa gentillesse inébranlable.

J'avais dit oui.

Marc avait finalement appelé il y a un mois.

« Tu peux rentrer. Pour la commémoration de tes parents. »

C'est pour ça que j'étais là. Pour me recueillir sur leurs tombes.

Et pour lui donner le faire-part de mariage.

J'ai tendu la main vers le digicode du portail.

Il s'est ouvert.

Chloé Dubois.

La fille qui avait fait de mon lycée un enfer.

Ses cheveux blonds parfaitement coiffés, ses vêtements de marque.

« Élise ? Oh, ça fait un bail ! J'ai cru entendre ta voix. »

Sa voix, mielleuse à en vomir, m'a glacé le sang.

Les souvenirs ont reflué. Sa cruauté, ses rires moqueurs.

« Chloé ? Qu'est-ce que tu fais ici ? » Ma voix n'était qu'un murmure.

Marc est apparu derrière elle.

Grand, imposant. Ses cheveux sombres impeccablement peignés, son costume parfait.

Il dégageait cette même aura d'autorité froide dont je me souvenais.

Il a vu mon visage, ma réaction face à Chloé.

Un froncement de sourcils réprobateur a plissé son front.

« Élise. Tu devrais l'appeler "Chloé". C'est ma fiancée. »

Fiancée ?

Mon souffle s'est coupé.

« Elle ? Mais elle avait l'habitude de... » *me harceler sans pitié. De faire de ma vie un enfer.*

Marc m'a interrompue, sa voix tranchante. « L'habitude de quoi ? »

Florence. Le cœur brisé et seule.

Des rumeurs m'étaient parvenues. Marc sortait avec quelqu'un.

Cadeaux somptueux. Galas au Musée Granet. Escapades en jet privé à Bordeaux. Achats extravagants lors de ventes aux enchères d'art.

Je n'aurais jamais imaginé que ce serait Chloé.

J'ai ravalé mes mots. « Rien. »

« Bien », a dit Marc. « Rentre tes affaires. Chloé emménage aujourd'hui. Vous deux, vous devez vous entendre. Nous irons sur la tombe de tes parents la semaine prochaine. »

Il a passé un bras autour des épaules de Chloé. Ils se sont dirigés vers la maison, me laissant plantée là.

J'ai murmuré dans le vide : « Il n'y aura pas d' "après", Marc. Après la commémoration, je pars pour de bon. »

Le soir. L'air du Sud s'était rafraîchi.

Marc et Chloé sont revenus, riant de quelque chose.

Le faire-part de mariage pesait comme du plomb dans ma main.

J'ai frappé à la porte du bureau de Marc.

Chloé a ouvert.

Une lueur malveillante dans ses yeux. « Tiens, tiens. Tu viens te remémorer le bon vieux temps ? »

J'ai essayé de faire demi-tour. « Désolée, ce n'est pas le moment. »

Chloé m'a attrapé le bras, ses ongles s'enfonçant dans ma peau.

« Écoute-moi bien, petite miséreuse. Tu la fermes à propos du lycée, ou je vais te pourrir la vie à nouveau. »

Sa voix était un sifflement venimeux.

« Tu crois qu'il ne découvrira pas qui tu es vraiment ? » J'ai arraché mon bras.

Chloé a ri, un son rauque et laid. « On verra bien. J'ai rendu ta vie misérable à l'époque, je peux le refaire maintenant. »

Elle tenait une tasse de thé fumante.

D'un mouvement brusque, elle a « accidentellement » renversé le liquide bouillant sur son propre bras.

Elle a hurlé. Un cri perçant, théâtral.

Marc est entré en trombe.

Chloé s'est effondrée dans ses bras, en sanglotant. « Marc, ne blâme pas Élise... elle ne le voulait pas... »

Marc s'est tourné vers moi, son visage un masque de fureur.

« Je pensais que quatre ans loin d'ici t'auraient appris quelque chose ! Tu es toujours obsédée, toujours à essayer de semer la zizanie. Je te préviens, Élise, ça n'arrivera jamais entre nous ! »

Il pensait que c'était moi. Par jalousie.

L'injustice me brûlait.

« Ce n'est pas vrai ! Je suis venue te donner ce faire-part de mar... »

Marc portait déjà Chloé hors de la pièce, lui murmurant des mots rassurants.

J'ai terminé ma phrase dans son dos.

« ...riage. Je ne suis plus obsédée par toi, Marc. Je vais me marier. »

Le bruit de ses pas s'est estompé dans le couloir. Il n'avait pas entendu. Ou il s'en fichait.