Sous chaque coup de pinceau

« À quoi devez-vous votre succès phénoménal ? » a demandé la journaliste en lui adressant un sourire « sexy ».

Davis Alfieri se retint de lever les yeux au ciel, mais de justesse. Il soupçonnait les journalistes de partager une liste de questions, car aucun d'entre eux n'en avait jamais formulé de originale. Et comme aucun ne lui avait posé de question nouvelle, il n'essaya même pas de trouver une réponse unique. Il répéta la même chose qu'il avait dite à tous les journalistes qui lui avaient posé cette question au fil des ans : « Le succès n'est pas un accident. C'est se réveiller chaque jour, déterminé à accomplir quelque chose. »

Il voyait la déception dans ses beaux yeux, mais Davis s'en fichait. Il avait récemment donné ces interviews fastidieuses simplement parce que son directeur des relations publiques les avait organisées, expliquant que le public voulait en savoir plus sur lui. S'il donnait juste quelques informations, les paparazzis pourraient peut-être s'arrêter.

Son raisonnement était logique, d'une certaine manière. Mais dès qu'il en avait fini avec cette histoire, il l'appelait et lui annonçait sans détour qu'il en avait fini avec les interviews. Elle pourrait trouver un autre moyen de se faire la main des paparazzis et de faire de bonnes relations publiques pour DA International. Il en avait fini avec les spectacles de chiens et de poneys. Il avait mieux à faire de son temps.

« Vos réussites quotidiennes ont transformé une entreprise de plusieurs milliards de dollars, présente dans le monde entier. Votre réussite ne se résume sûrement pas à une simple liste de choses à faire. »

Il sourit légèrement, dissimulant son irritation. « Trouvez ce dont quelqu'un a besoin et comblez ce besoin. Ce n'est pas une formule compliquée, Madame Willis. »

Elle allait dire autre chose, mais son téléphone vibra. « Excusez-moi », dit-il avant de se lever et de prendre l'appel. Il ne se souciait absolument pas d'être impoli. Son manque de créativité dans ses questions le dégoûtait et il était prêt à passer à autre chose. Il avait une journée chargée et elle flirtait, ce qui l'irritait encore plus.

« Davis, ici Jeff », dit l'interlocuteur. « Désolé de vous déranger, mais j'ai besoin de quelques minutes de votre temps. »

« Quoi de neuf ? » demanda-t-il. Jeff était son avocat personnel et un homme bien. S'il l'appelait pour quelque chose, Davis savait que c'était important.

« Ce n'est peut-être rien. Où puis-je te retrouver ? »

Davis jeta un coup d'œil à sa montre. « Je suis à Boston. Je peux revenir en ville... »

« Je suis à votre hôtel. »

Davis s'arrêta net, son esprit s'emballant instantanément. « Je serai là dans vingt minutes. » Il raccrocha sans dire au revoir. Se tournant vers le journaliste, il acquiesça succinctement. « Il y a un problème. Je suis désolé d'interrompre la conversation », mentit-il, « mais contactez ma directrice des relations publiques ; elle vous fournira toutes les informations nécessaires à votre article. »

La femme se leva à son tour, bouche bée sous le choc. « Mais je pensais qu'on pourrait aller boire un verre après », expliqua-t-elle faiblement, mais avec un sourire figé sur son visage, lui envoyant le message silencieux qu'elle lui offrirait plus qu'un verre s'il le demandait simplement.

Davis secoua vivement la tête. « Une autre fois, peut-être. » Un instant plus tard, il sortit, le journaliste complètement dédaigné.

Montant dans le long véhicule noir, il lança des instructions à son chauffeur. « Retour à l'hôtel, Jimmy. »

La voiture s'éloigna doucement du trottoir et s'engagea sur l'autoroute. Quinze minutes après l'appel, Davis entra dans le hall de l'hôtel. D'un rapide coup d'œil, il aperçut Jeff debout près d'un mur.

« Par ici », ordonna-t-il, sachant que son avocat le suivrait.

Ils trouvèrent une table dans un coin, un peu plus sombre que le reste de la pièce, mais plus intime. « Bon, que se passe-t-il ? » demanda Davis, assis en face du vieil homme.

Jeff sortit plusieurs papiers et les posa sur la table. Il s'apprêtait à parler lorsque la serveuse arriva. « Rien pour moi », dit Jeff.

« Il prendra un scotch et moi un bourbon », dit-il à la serveuse, ignorant la déclaration de son avocat. Jeff avait besoin de se détendre. Il était vraiment tendu en ce moment.

La serveuse est partie chercher leur commande, sachant instinctivement qu'ils préféraient l'intimité aux boissons.

« Bon, garde à l'esprit que je ne suis pas comptable. Je ne m'y connais pas très bien en chiffres, donc ce n'est peut-être rien. »

Davis hocha brusquement la tête. « Compris. Explique-moi tout. »

Jeff était encore nerveux, mais il tria les papiers. « Tenez », dit-il en désignant une colonne de chiffres. « Vous m'avez dit que cette livraison devait coûter vingt-deux millions de dollars. J'ai préparé les contrats pour ce montant. Mais quand j'ai vérifié sur les documents que vous m'avez envoyés, le chiffre est de dix-neuf virgule six. »

Davis parcourut les informations, son esprit calculant rapidement la colonne complexe de données. C'était pire qu'il ne l'avait imaginé. Plusieurs autres chiffres étaient erronés. « Cette livraison date d'il y a six mois », déclara-t-il, sa fureur grandissant en étudiant les autres chiffres.

« Exactement », répondit Jeff, se sentant mieux maintenant qu'il savait qu'il n'était pas complètement à côté de la plaque. Il avait plusieurs clients, mais Davis Alfieri était de loin le plus important. Il était aussi le plus terrifiant. Davis Alfieri avait la réputation d'être dur, exigeant et intransigeant, même dans les meilleures circonstances. C'était sans doute la raison pour laquelle il avait accompli tant de choses à un si jeune âge.

« Merci de m'avoir apporté ça », dit-il à Jeff. Ils discutèrent d'autres sujets, mais Jeff savait que, derrière son calme apparent, Davis Alfieri était en pleine réflexion. C'était un génie, et probablement l'homme le plus effrayant que Jeff ait jamais rencontré. Celui qui avait volé l'argent de Davis Alfieri devait avoir peur. Très peur. Car s'il y avait une chose que Jeff savait pertinemment bien, lui qui avait été l'avocat de Davis ces dernières années, c'était qu'il était impitoyable. Il écraserait la ou les personnes responsables et, à leur sortie de prison, elles ne travailleraient plus jamais dans l'industrie. Elles auraient de la chance de trouver un emploi de cuisinier dans un fast-food.

« Je ferais mieux d'aller à l'aéroport », dit finalement Jeff en savourant la dernière gorgée de son extraordinaire scotch. C'était le scotch le plus doux qu'il ait jamais bu, à l'exception de sa dernière réunion avec Davis Alfieri. C'était une chose chez cet homme : il avait toujours le meilleur. Les plus belles voitures, les plus belles maisons, la meilleure cuisine... Davis était un homme extrêmement riche et il exigeait le meilleur. Même dans ses affaires, il n'embauchait que les meilleurs, et si l'un d'eux ne répondait pas à ses exigences, il était viré.

« Je vais demander à mon chauffeur de vous y conduire. Jimmy peut vous y amener deux fois plus vite », dit-il en levant la main vers l'un de ses gardes du corps.

Jeff se leva, reconnaissant de l'aide. Ce serait formidable d'arriver avec autant de style. « Génial », dit-il en suivant l'homme hors du bar.

Davis s'assit dans un coin sombre, ignorant les autres clients tandis que la salle se remplissait peu à peu. Alors que quelqu'un commençait à jouer du piano dans le coin, la serveuse vint apporter un nouveau verre de bourbon et Davis élabora un plan.