Sous chaque coup de pinceau

« Tu as raté ça ! » hurla le père de Kate. « Comment as-tu pu rater quelque chose d'aussi évident ? » demanda-t-il. Il était le propriétaire du cabinet comptable et lui répétait sans cesse combien elle avait de la chance qu'il la laisse y travailler. Les postes en comptabilité étaient difficiles à trouver à l'heure actuelle. Ironiquement, il avait utilisé l'argument inverse lorsqu'elle était à l'université pour choisir sa spécialisation. Il lui avait répété à maintes reprises que les postes en comptabilité étaient de loin les plus courants. Selon lui, elle serait assurée pour la vie si elle travaillait dur, obtenait son diplôme de comptabilité et oubliait tous ses rêves absurdes de devenir artiste.

Kate se tenait devant son bureau, les genoux tremblants et la tête baissée de honte. Elle avait raté cette erreur, mais pire encore, elle avait raté le rapport entier. Comment avait-elle pu être aussi inconsciente ?

Elle parcourut mentalement les rapports qui lui étaient parvenus. Elle compta, imaginant son écran d'ordinateur et les messages. Il y avait eu neuf messages. Neuf rapports.

Ce rapport n'était pas avec le lot ; elle en était sûre. « Papa, je ne crois pas avoir reçu ce rapport », dit-elle.

Ses yeux se relevèrent brusquement, la fureur traversant les profondeurs désormais obscures. « Tu veux dire que je ne t'ai pas donné toutes les informations ? » demanda-t-il d'une voix basse et menaçante.

Kate comprit immédiatement que son père n'admettrait jamais une telle omission. Elle baissa de nouveau la tête, cherchant un moyen de revenir en arrière. « J'ai dû le rater », dit-elle doucement, sachant ce qu'il voulait entendre, mais certaine de ne pas avoir reçu le rapport. Apparemment, malgré tous ses efforts, rien de ce qu'elle faisait n'était assez bien pour son père.

Heureusement, il baissa les yeux vers son écran d'ordinateur, son regard furieux ne la poignardant plus. « Je vais arranger ça. Sois juste reconnaissante de m'être rendu compte avant que ça arrive au client. » Son regard se posa de nouveau sur elle. « C'est pour ça qu'on n'envoie rien directement au client, Kate. Si ça avait été divulgué, ma réputation aurait été en jeu. Je me serais retrouvée devant le client à essayer d'expliquer pourquoi ma propre fille, celle qui avait terminé tous ses cours de comptabilité avec des notes à peine moyennes, était toujours dans mon équipe. »

Les yeux de Kate brillèrent de fureur. Elle n'avait pas eu que des notes « médiocres » ! Elle avait été une excellente élève et avait obtenu son diplôme avec mention. Pourquoi ce détail lui était-il tombé si facilement de la mémoire ? Elle ouvrit la bouche pour le lui faire remarquer, mais décida rapidement de ne pas le dire. Cela ne ferait que l'exaspérer davantage, et à quoi bon ? Elle devait juste quitter ce travail et trouver un autre emploi. Peu lui importait où, mais elle n'allait plus supporter ce genre de violence de la part de son père.

Ce n'était probablement pas le moment idéal pour lui parler de tous les cours d'art qu'elle avait suivis à l'université. Il l'avait poussée à ne suivre que des cours de comptabilité, et elle avait fait de son mieux. Mais sa véritable passion était l'art. Son cœur réclamait un pinceau et une toile. Peu importe ses émotions, l'art l'apaisait, lui permettait de s'exprimer d'une manière qui l'élevait, lui libérait l'esprit et lui donnait un sentiment de... valeur.

Elle détestait la comptabilité. Elle était là uniquement parce que son père avait exigé qu'elle se spécialise en comptabilité. Après son diplôme, lorsqu'elle avait voulu prendre quelques semaines de congé pour explorer l'Europe avec ses amis, il avait ricané, exigeant qu'elle commence immédiatement à travailler dans son entreprise.

Et voilà qu'elle se retrouvait, deux ans plus tard, comptable inadaptée, passant ses journées à éplucher des chiffres et ses nuits à exprimer sa frustration sur une toile. Elle ne serait jamais une bonne comptable, elle le savait. Et elle n'en avait aucune envie. Ce serait bien d'impressionner son père de temps en temps, mais au rythme où elle allait, ça n'arriverait pas.

Elle repensa au chèque qu'elle venait de recevoir de cet atelier d'art new-yorkais. Il était énorme ! Bien plus important qu'elle ne l'avait imaginé. Tandis que son père continuait à la sermonner sur son incompétence, elle concentra son esprit sur ce chèque, sur la toile qui l'attendait dans son petit appartement.

« Tu m'écoutes au moins ? » hurla son père, ses yeux lisant en elle comme dans un livre. « Ou es-tu encore partie au pays des rêves ? Tu n'as jamais réussi à te concentrer, n'est-ce pas ? Tu es toujours en train de rêver à des fantasmes absurdes. » Il grogna sa désapprobation. « Si tu veux un jour devenir professionnelle, tu ferais mieux de te sortir la tête des nuages ! On ne réussit pas en rêvant ! Et on ne réussit pas en ratant des choses comme ça ! » Il prit une grande inspiration, essayant visiblement de se calmer. « Tu recommenceras tout ça, y compris ce rapport. Sois là tôt demain matin. Je passerai en revue les informations ce soir et j'aurai les bonnes réponses. Si les tiennes ne correspondent pas aux miennes d'ici demain, alors tu recommenceras. Tu recommenceras encore et encore jusqu'à ce que tu obtiennes les bonnes réponses. Compris ? » exigea-t-il.

Kate hocha la tête, sentant le poids de la désapprobation de son père peser lourdement sur ses frêles épaules. Elle s'efforça de lutter, sachant qu'il avait tort. Mais quelque chose en elle aspirait à l'approbation de son père. Toute sa vie, elle avait essayé de faire ce qu'il voulait, mais elle se sentait comme un saumon qui se débat pour remonter le courant. Ça n'y arrivait pas et elle pataugeait maintenant sur les rochers.

Il leva les yeux vers elle. « Alors ? Qu'attends-tu ? Sors de mon bureau. J'ai beaucoup de travail. »

Kate pivota sur elle-même, manquant de trébucher pour lui échapper. La honte la submergea par vagues et elle eut une terrible envie de se recroqueviller en boule, de se cacher. Tout le bureau l'avait probablement entendu lui crier dessus et savait qu'elle avait raté quelque chose. Encore une fois. Elle était humiliée devant ses pairs, mais savait qu'ils n'étaient pas vraiment ses pairs. C'étaient tous de « vrais » comptables. Ils aimaient tous les chiffres, ils aimaient essayer de déchiffrer les subtilités des tableurs et des impôts. Le calcul, c'était leur vie ! C'était leur passion.

Elle n'avait aucune passion pour les chiffres. Apparemment, elle n'avait de passion que pour tout ce qui sortait du pinceau. Était-elle si étrange qu'elle ne savait même pas additionner et soustraire correctement ? Était-elle vraiment assez stupide pour avoir raté une feuille de calcul entière ?