Son Antidote, Son Tourment

Armand Moreau a accepté sans hésiter. Sa culpabilité pesait si lourd que je l'ai ressentie, nette et palpable, même à travers le combiné du téléphone. Il a tout organisé : une nouvelle identité, un endroit tranquille pour disparaître, et une porte de sortie.

Je suis retournée au penthouse une dernière fois pour récupérer mes affaires. C'était rapide. En cinq ans, je n'avais presque rien accumulé. Julien détestait voir la moindre trace de moi dans son espace. Mes possessions se limitaient à une chambre d'amis, un placard et une table de chevet.

Il avait clairement fait savoir que ma présence était une tache sur sa vie parfaite.

J'ai ouvert le tiroir du bas de la table de chevet, plongeant la main au fond, derrière un faux panneau. Mes doigts se sont refermés sur une petite boîte en velours.

À l'intérieur se trouvait la seule chose qui m'appartenait vraiment ici : une photographie délavée.

C'était une photo de Julien et moi, prise enfants à la Fête des Tuileries. Il avait dix ans, j'en avais huit. Son bras entourait mes épaules, et il souriait à l'objectif, un sourire édenté illuminé par la joie pure de l'enfance. Moi, je le regardais, le visage rempli d'adoration.

Je me souvenais si clairement de ce jour-là. Il m'avait appelée sa « future femme » devant nos parents.

« Je vais épouser Chloé ! », avait-il déclaré, bombant le torse.

Les adultes avaient ri, lui ébouriffant les cheveux. « Bien sûr que oui, champion. »

Ce jour-là, il avait gagné un petit ours en peluche pour moi et m'avait acheté une bague en plastique bon marché dans un distributeur. Il m'avait aussi donné un petit porte-bonheur tressé, un « grigri » qu'il avait acheté à un vendeur de rue, promettant qu'il me protégerait toujours.

Je me souvenais aussi d'une autre fois, un an plus tard, quand j'étais tombée dans le ruisseau profond derrière le domaine de sa famille. Il avait sauté sans une seconde de réflexion, me sortant de l'eau et s'écorchant gravement le genou sur un rocher. Il n'avait jamais prononcé une seule plainte.

Maintenant, il était fiancé à une autre femme. Le garçon qui avait promis de me protéger était devenu l'homme qui me causait le plus de douleur.

Les larmes me piquaient les yeux en regardant la photographie. J'ai suivi du doigt le contour de son visage souriant, fantôme d'un garçon disparu depuis longtemps.

Avec un dernier souffle tremblant, j'ai pris la boîte, la photographie, la bague en plastique et le porte-bonheur, et je les ai jetés dans la cheminée. Je les ai regardés brûler, les flammes consumant les derniers vestiges de mon amour d'enfance, les réduisant en cendres.

Alors que j'allais partir, Clara, une femme de chambre toujours particulièrement cruelle, m'a barré le passage.

« Monsieur Moreau veut que le jardin soit replanté. Tu vas t'en occuper. »

« Je ne peux pas », ai-je répondu d'une voix plate. « Je suis allergique à ces fleurs spécifiques. Tu le sais. »

C'était vrai. Une allergie grave, d'origine génétique, dont Julien était parfaitement conscient. C'était l'une des nombreuses petites tortures qu'il aimait m'infliger.

« Il a dit que tu le ferais, ou tu le regretteras », a-t-elle ricané en me poussant vers la porte.

Je suis tombée, me rattrapant de justesse au chambranle. J'avais tant enduré, mais cette dernière cruauté mesquine était de trop. Je me suis retournée, ma main s'est abattue, et je l'ai giflée violemment au visage.

Le bruit a résonné dans le couloir silencieux.

Clara m'a fixée, stupéfaite, avant que son visage ne se torde de rage. « Salope ! »

Avant qu'elle ne puisse riposter, une voix froide a tranché l'air. « Que se passe-t-il ici ? »

Julien se tenait au bout du couloir, ses yeux me transperçant.

Clara a éclaté immédiatement en sanglots. « Monsieur Moreau ! Elle m'a giflée ! Je lui ai juste demandé d'aider avec les fleurs, et elle m'a attaquée ! »

Je n'ai même pas pris la peine de nier. À quoi bon ? Il ne me croirait jamais.

« Je... », ai-je commencé, mais il m'a coupée.

Son regard était glacial. « Tu vas aller dans ce jardin, et replanter chacune de ces fleurs. Maintenant. »

Il se fichait de la vérité. Il ne se souciait que de son pouvoir sur moi.

La dernière lueur d'espoir que le garçon de la photo puisse encore exister quelque part en lui s'est éteinte. C'était fini. Complètement.

« Très bien », ai-je dit, la voix vide d'émotion.

Je le ferais. Ce serait mon dernier acte de soumission. Un adieu définitif à l'homme que j'avais autrefois aimé et à la vie qui m'avait presque détruite.