Sa vengeance, sa vie ruinée

« Mon fils ne s'est pas suicidé. »

Ma voix trancha le bruit du centre de commandement. Je regardai Benoît Sagnier, dont le visage était pâle et luisant de sueur.

« C'est votre choix, Monsieur le Procureur. Pas le mien. Vous pouvez sauver votre fille, ou vous pouvez continuer à protéger un meurtrier. Il vous reste six chances. »

Je me souvenais du quatrième recours. Je m'étais tenue devant lui dans son bureau en acajou poli. Il n'avait même pas levé les yeux des papiers qu'il signait.

« Madame Lambert », avait-il dit, son ton dégoulinant d'une pitié condescendante. « Le chagrin peut nous faire voir des choses qui n'existent pas. Le médecin légiste est le meilleur de la région. La police a classé l'affaire. Vous devez l'accepter et laisser votre fils reposer en paix. »

J'avais frappé du poing sur son bureau. « Reposer en paix ? Il a été fauché comme un animal et laissé pour mort sur le bord de la route ! Avez-vous seulement regardé les preuves que j'ai soumises ? »

« Les preuves que j'ai vues », dit-il, croisant enfin mon regard avec une lueur froide, « sont un écran toxicologique plein d'opioïdes et une déclaration de sa petite amie sur sa dépression. Vos "preuves" sont compromises par votre relation avec le défunt. Maintenant, si vous voulez bien m'excuser, j'ai une ville à gérer. »

Mon avocat m'avait sortie du bureau ce jour-là, me conseillant de laisser tomber. « Vous ne pouvez pas vous battre contre le bureau du Procureur, Carole. Ils vous enterreront. »

Je ne pouvais pas laisser tomber. Chaque fois que je fermais les yeux, je voyais Damien. Pas le corps brisé sur la plaque, mais mon fils riant, vibrant, franchissant la ligne d'arrivée, les bras levés en signe de victoire, son avenir aussi brillant et ouvert que le ciel. Ce n'était pas un garçon qui jetterait tout ça par la fenêtre.

Le public du direct sursauta lorsque je pris le deuxième instrument. Une pince hémostatique.

Cécile Sagnier tomba à genoux. « S'il vous plaît, non, pas encore. Benoît, fais quelque chose ! Donne-lui ce qu'elle veut ! » hurla-t-elle, griffant la veste de costume de son mari.

« Je ne peux pas ! » cria-t-il en retour, son sang-froid disparu. « Le rapport dit suicide ! C'est le seul rapport qui existe ! »

Il mentait. Je tenais la pince au-dessus de l'autre bras de Léa.

Avant qu'il ne puisse finir sa phrase, je serrai l'instrument sur la peau délicate de son avant-bras. Je n'ai pas percé la peau, mais j'ai serré juste assez fort pour laisser une marque profonde et douloureuse.

Le petit corps de la fille tressaillit sur la table.

« Six chances », répétai-je, d'une voix monocorde et sans vie.

Le monde extérieur à ma pièce stérile devint fou. La police était en effervescence, essayant de tracer ma position. Je pouvais entendre des sirènes au loin, un cri lugubre qui arrivait trop peu, trop tard. Ils ne me trouveraient pas. La diffusion était acheminée via une douzaine de serveurs cryptés dans trois pays différents. J'avais planifié cela pendant des mois. J'étais une technicienne de la police scientifique. Je connaissais leurs méthodes.

Les commentaires sur le fil étaient un fleuve de fureur.

C'est un monstre. Trouvez-la et abattez-la.

J'espère qu'ils lui feront la piqûre.

Je te maudis, Carole Lambert. J'espère que tu pourriras en enfer pour ce que tu fais à ce bébé.

Je ne ressentais rien. Qu'ils me maudissent. Qu'ils me haïssent.

« Vos malédictions ne signifient rien pour moi », dis-je, m'adressant à la foule sans visage. « Je suis déjà en enfer. J'y suis depuis le jour où mon fils m'a été enlevé. Si c'est ce qu'il faut pour laver son nom, je paierai n'importe quel prix. »