Sa vengeance, sa vie ruinée

J'ignorai la haine qui se déversait de l'écran. Je regardais l'horloge. Dix autres minutes passèrent dans un silence angoissant, rompu seulement par les sirènes lointaines et les cris frénétiques et étouffés du centre de commandement de la police.

Puis, Benoît Sagnier apparut de nouveau à l'écran, cette fois à un pupitre. Une conférence de presse. Il tenait un dossier.

« Dans un effort pour désamorcer cette situation horrible », annonça-t-il, la voix tendue, « nous publions le dossier d'enquête complet sur la mort de Damien Lambert. »

Un officier tendit une copie à un journaliste. Les documents furent projetés sur l'écran derrière lui.

Je jetai un coup d'œil à l'écran. C'était le même rapport d'autopsie falsifié signé par le professeur Hulin. La même déposition de témoin truquée d'Alexia. Les mêmes mensonges.

Je ne dis pas un mot.

Je pris le troisième instrument. Un stylo de cautérisation.

D'un geste du poignet, je l'allumai. La pointe se mit à luire d'un rouge terne et furieux.

Avant que quiconque dans le centre de commandement ne puisse réagir, je pressai la pointe chaude sur la peau juste au-dessus de l'agrafe sur le bras de Léa.

Il y eut un léger sifflement et l'odeur de chair brûlée. Une petite marque sombre, une brûlure permanente, souillait maintenant la peau de la fille.

« Cinq chances », dis-je, d'une voix à peine audible.

Le visage de Benoît Sagnier devint blanc. Les documents qu'il tenait n'étaient qu'un tas de mensonges, et il savait que je le savais. Il avait gâché une autre chance.

Je commençai à appliquer de petites coupures superficielles sur les bras de Léa avec un scalpel, pas assez profondes pour causer de graves dommages, mais assez pour tracer de fines lignes rouges sur sa peau, un compte à rebours visible.

« Ce n'est pas le rapport », déclarai-je calmement. « Je veux le vrai. Celui que vous avez enterré. Je veux le nom de la personne qui conduisait la voiture qui a heurté mon fils. »

Je regardai dans la caméra, droit sur lui. « N'essayez plus de me tromper. La prochaine fois, les dégâts seront sur son visage. »

Benoît recula du pupitre, son masque d'autorité s'effritant. Il fixa l'écran, les lignes rouges que je traçais sur le bras de sa fille, et pour la première fois, je vis une lueur de quelque chose au-delà de l'instinct de conservation dans ses yeux. Une peur brute.

Cécile était hystérique. « Donne-le-lui, Benoît ! Pour l'amour de Dieu, donne-lui juste ce qu'elle veut ! » hurla-t-elle, son maquillage parfait coulant sur son visage en traînées noires.

Mais il secoua la tête, la mâchoire serrée. « Je ne peux pas. »

Je les regardais, une mère et un père, et je laissai échapper un son qui était presque un rire, mais il était creux et plein de douleur.

« Je sais ce que vous ressentez, Cécile », dis-je, ma voix épaisse d'un chagrin si profond qu'il semblait m'étouffer physiquement. « Je suis une mère aussi. Je sais ce que c'est de voir son enfant souffrir. Vous ressentez une fraction de ce que j'ai ressenti chaque jour depuis six mois. »

Les commentaires en ligne éclatèrent de nouveau.

Elle admet qu'elle aime ça ! Elle est malade !

Comment peut-elle comparer son fils drogué mort à cette petite fille innocente ?

Accepte que ton fils était un raté et laisse la fille tranquille !

Je ne les entendais pas. Mon monde s'était rétréci à cette pièce blanche, cette petite fille, et les visages des gens qui avaient volé la vie et le nom de mon fils.

L'horloge tournait. Une autre chance se consumait. La police se rapprochait ; je le savais. Mais la vérité aussi. C'était une course. Et pour le bien de mon fils, je ne pouvais pas perdre.

Ils essayèrent de nouveau. Ils affichèrent un autre document. Le rapport toxicologique. C'était le même, juste présenté seul. Ils gagnaient du temps.

Je savais ce que je devais faire. Mon cœur se durcit en un bloc de glace. Je repris le stylo de cautérisation.

Cette fois, je le déplaçai vers sa jambe.