Sa trahison, ma féroce revanche

Point de vue d'Éliana :

Le froid de la brise du soir n'était rien comparé à celui qui s'était installé dans mon cœur. Baptiste ne m'a pas suivie. Il n'a même pas levé les yeux. L'alerte d'actualité sur mon téléphone, qui se propageait déjà comme une traînée de poudre, a confirmé sa trahison. Ma réputation parfaite, irrémédiablement souillée.

J'ai conduit sans but, les lumières de la ville reflétant ma réalité brisée. Mon téléphone a sonné ; c'était mon assistante, sa voix frénétique, me demandant des explications sur le démenti. Je lui ai dit de le publier, de le rendre crédible, même si chaque mot serait un mensonge. Mon intégrité, autrefois mon bouclier, était maintenant mon carcan.

Le lendemain matin, le monde numérique a explosé. Les gros titres hurlaient : « Éliana Moreau, la justicière des médias, démasquée comme une imposture ! » Mes abonnés en ligne, autrefois ma plus grande force, se sont transformés en une foule haineuse, chaque commentaire une nouvelle blessure. Mon image soigneusement construite s'est effondrée en poussière.

Je me suis enfermée dans mon bureau chez Veritas, l'endroit que j'avais bâti de mes propres mains. Mon co-fondateur, un homme en qui j'avais une confiance absolue, se tenait en face de moi, son visage un mélange de choc et de colère. « Éliana, qu'est-ce qui se passe ? Ça ne te ressemble pas. »

« Je ne peux pas l'expliquer pour l'instant », ai-je dit, un mensonge que je détestais. Je ne pouvais pas lui parler du chantage de Baptiste, du secret que j'avais gardé par amour. Cela ne ferait qu'empirer les choses.

Il a secoué la tête, sa déception un poids lourd. « Le conseil d'administration exige une réunion d'urgence. Ils veulent des réponses. Ils veulent du sang. »

Je l'ai senti alors, l'isolement complet et total. Mon mari ne m'avait pas seulement détruite, il s'était aussi assuré que je n'avais plus personne pour me défendre. Il avait parfaitement orchestré cela.

Plus tard dans la journée, le démenti officiel a été publié. C'était un texte humiliant, auto-incriminant, admettant avoir fabriqué une source dans une enquête passée. Internet, déjà en feu, a explosé dans une frénésie. Les appels à ma démission, à la fermeture de Veritas, ont inondé toutes les plateformes.

Je regardais les chiffres sur mon écran, la chute des actions, la diminution du lectorat. C'était une crucifixion numérique. L'empire que j'avais construit s'effondrait, et j'étais forcée de regarder, impuissante. Mes mains, autrefois précises et stables, tremblaient maintenant de manière incontrôlable.

Baptiste a appelé ce soir-là. Sa voix était calme, presque prévenante. « Éliana, ça va ? J'ai vu les nouvelles. »

« Tu as vu les nouvelles ? » ai-je aboyé, un son rauque et guttural. « C'est toi qui as fait les nouvelles ! Tu m'as détruite ! »

« J'ai fait ce que je devais faire », a-t-il dit, son ton plat. « Chloé méritait d'être protégée. Et toi, Éliana, tu comprends le prix de la vérité, n'est-ce pas ? »

L'audace, la logique tordue, m'a retourné l'estomac. « Le prix de la vérité ? Tu veux dire le prix de ta vérité, celle qui te sert. »

Il a soupiré, un son théâtral. « Ne sois pas dramatique. Ça va se tasser. Reste discrète pendant un moment. »

« Discrète ? » ai-je ricané. « Ma vie est finie, Baptiste. Ma carrière, ma réputation. Foutues. Et c'est toi qui as fait ça. »

« Je suis ton mari, Éliana. Je prendrai soin de toi. » Les mots, censés être rassurants, sonnaient comme une cage se refermant sur moi.

« Non », ai-je dit, une clarté soudaine m'envahissant. « Tu n'es pas mon mari. Plus maintenant. » J'ai raccroché avant qu'il ne puisse répondre.

J'ai fait un petit sac, y jetant quelques affaires essentielles. Je ne pouvais pas rester dans ce penthouse, dans cette ville, où chaque coin de rue semblait être un rappel de ma chute spectaculaire. J'ai appelé un VTC discret, me sentant comme une fugitive.

Alors que la voiture s'éloignait, la frénésie médiatique devant mon immeuble était un flou de flashs et de cris. Ils se sont jetés sur la voiture, les appareils photo crépitant, exigeant des réponses. Le chauffeur a accéléré, mais les secousses étaient violentes.

Une douleur aiguë et fulgurante m'a transpercé l'abdomen. J'ai haleté, me tenant le ventre. C'était comme si quelque chose se déchirait à l'intérieur de moi. Je me suis pliée en deux, une sueur froide perlant sur mon front.

« Tout va bien, madame ? » a demandé le chauffeur, jetant un coup d'œil dans le rétroviseur.

« Roulez... juste », ai-je murmuré, la douleur s'intensifiant. Puis, un flot écœurant. Un liquide chaud et visqueux a taché ma robe. Mes yeux se sont écarquillés d'horreur.

Non. Pas maintenant. Pas comme ça.

Nous avions parlé de fonder une famille, Baptiste et moi. J'avais récemment arrêté la pilule, un espoir secret fleurissant dans mon cœur. Était-ce possible ? Étais-je enceinte ?

La pensée, à moitié formée, a été impitoyablement écrasée par une autre vague de douleur, plus vive, plus insistante. J'ai cherché mon téléphone, mes doigts glissants de sueur. J'avais besoin de Baptiste. Même maintenant, dans ce moment d'incertitude terrifiante, il était le seul auquel je pouvais penser. Le vieux réflexe, profondément ancré. Je l'ai appelé, ma voix un plaidoyer désespéré dans le silence de la voiture qui accélérait. S'il te plaît, réponds. S'il te plaît.

La communication s'est établie. Le rire doux d'une femme a résonné à travers la ligne. Puis la voix de Baptiste, basse et intime. « Chloé, ma chérie, tu es bien installée ? »

Mon monde s'est fracturé. La douleur dans mon corps n'était rien comparée à la glace dans mes veines. Mon mari, avec sa stagiaire, pendant que je saignais, seule, perdant peut-être notre enfant. J'ai raccroché. Le téléphone a glissé de mes doigts engourdis, tombant sur le sol avec un cliquetis.

La force de l'accélération m'a plaquée contre le siège alors que la voiture faisait une embardée violente. Un camion, les phares aveuglants, fonçait sur nous. Le chauffeur a hurlé. Un fracas assourdissant de métal.

Ma dernière pensée fut pour Baptiste, pour sa trahison, pour la douce caresse de sa voix pour une autre femme. L'obscurité m'a consumée.

Je me suis réveillée sous des lumières aveuglantes et une odeur d'antiseptique. Ma tête me lançait. Mon corps était endolori. Un médecin se tenait au-dessus de moi, son visage grave.

« Vous avez eu un accident, Madame Moreau », a-t-elle dit doucement. « Vous avez perdu beaucoup de sang. Et... » Sa pause s'est étirée, lourde de sens. « Nous sommes vraiment désolés. Vous avez fait une fausse couche. »

Les mots m'ont frappée comme un coup physique, me coupant le souffle. Une fausse couche. Mon bébé. Notre bébé. Disparu. Anéanti par sa trahison, par les paparazzis qu'il avait lâchés sur moi. Tout était de sa faute. Mon corps semblait vide, creusé. Les larmes sont venues alors, chaudes et cuisantes, pour la vie perdue, pour l'amour trahi, pour la femme que j'étais autrefois.

« Nous avons aussi trouvé des traces d'un sédatif dans votre système », a ajouté le médecin, les sourcils froncés. « C'est inhabituel pour quelqu'un impliqué dans un accident de voiture. Avez-vous pris quelque chose ? »

Un sédatif ? Mon esprit vacillait. Quelqu'un m'avait-il donné quelque chose ? Cet accident, cette fausse couche, tout cela faisait-il partie de son plan ? Ma tête tournait, essayant de rassembler les fragments de mémoire. La dernière chose dont je me souvenais, c'étaient les flashs, la douleur, et la voix de Baptiste, intime avec Chloé. La trahison était une blessure purulente, plus profonde que n'importe quelle blessure physique. J'ai fermé les yeux, le monde une symphonie de douleur et de désillusion. Quel genre de monstre avais-je épousé ?