La protégée abandonnée devient la Reine de la Mafia

À huit ans, Dante Moretti m'a arrachée aux flammes qui ont tué ma famille. Pendant dix ans, ce puissant parrain de la pègre a été mon protecteur, mon dieu.

Puis, il a annoncé ses fiançailles avec une autre femme pour unir deux empires criminels.

Il l'a ramenée à la maison et l'a présentée comme la future maîtresse de la famille Moretti.

Devant tout le monde, sa fiancée m'a passé un collier en métal bas de gamme autour du cou, me traitant comme leur animal de compagnie.

Dante savait que j'étais allergique. Il a simplement regardé, les yeux froids, et m'a ordonné de l'accepter.

Cette nuit-là, à travers les murs, je l'ai écouté l'emmener dans son lit.

J'ai enfin compris que la promesse qu'il m'avait faite enfant n'était qu'un mensonge. Je n'étais pas sa famille. J'étais sa propriété.

Après une décennie de dévotion, mon amour pour lui s'est finalement changé en cendres.

Alors, le jour de son anniversaire, le jour où il célébrait son nouvel avenir, j'ai quitté sa cage dorée pour de bon.

Un jet privé m'attendait pour m'emmener vers mon vrai père – son plus grand ennemi.

Chapitre 1

Point de vue de Séraphine :

J'ai compris que ma vie était finie le jour où Dante Moretti a annoncé ses fiançailles avec une autre femme.

Ce ne fut pas un murmure dans les grands couloirs vides du domaine Moretti. Ni une confession à voix basse au cœur de la nuit. C'était un gros titre, brutal et noir sur l'écran de mon téléphone, une alerte d'actualité qui a vibré sur le comptoir en marbre comme un insecte mourant.

*Dante Moretti, Don de la plus puissante famille de Paris, s'apprête à épouser Isabella Vescovi, unissant ainsi deux empires criminels.*

Les mots se sont brouillés. Mon univers s'est rétréci à ce téléphone dans ma main, son poids froid devenant soudain une ancre choquante dans un océan d'incrédulité. Ça devait être une erreur. Une manœuvre politique. Un mensonge conçu pour débusquer un ennemi. Ça ne pouvait pas être réel.

Parce que Dante était à moi.

Il était à moi depuis que j'avais huit ans. Je me souviens de l'incendie, de l'odeur âcre de la fumée et de la peur qui emplissait mes poumons. La famille Rossi, ma famille, était en train d'être anéantie, et je n'étais qu'un dommage collatéral laissé pour compte. Puis il est apparu à travers les flammes, un garçon de seize ans avec des yeux aussi sombres et impitoyables que le monde qu'il commandait. Il a jeté son propre corps sur le mien, me protégeant de la chaleur et du sang qui éclaboussait les murs.

Il avait murmuré contre mes cheveux, sa voix rauque mais stable. « Tu es en sécurité. Tu es une Moretti, maintenant. »

Pendant dix ans, cette promesse avait été ma religion. Dans cette cage dorée aux sols de marbre et aux gardes du corps silencieux et vigilants, Dante était mon dieu. C'est lui qui m'a acheté une veilleuse quand j'avais dix ans parce que les cauchemars ne cessaient pas, un petit chat en céramique qui projetait une lueur douce et constante. « Ça éloignera les monstres », avait-il dit, sa grande main douce en la branchant.

Le monstre, bien sûr, c'était lui. Je le savais. Le monde entier le savait. Mais c'était mon monstre, et il tenait tous les autres à distance.

Puis, pour mon dix-septième anniversaire, j'ai fait la chose la plus stupide qu'une fille dans ma situation puisse faire. Je lui ai écrit une lettre. Une confession, déversée en phrases maladroites et sincères, tachée d'une goutte de mon propre sang pour un effet dramatique d'adolescente. Je lui ai dit que je l'aimais.

J'ai retrouvé la lettre déchirée en mille petits morceaux dans la poubelle devant son bureau. Il m'a coincée dans la bibliothèque cette nuit-là, son corps m'emprisonnant contre une étagère de livres reliés en cuir. Ses yeux brûlaient d'une fureur que je n'avais jamais vue dirigée contre moi.

« Ne m'aime jamais, Fina », avait-il grondé, sa voix un grognement bas et dangereux. « Si tu m'aimes, tu mourras. Tu comprends ? »

Je comprenais. Mais je ne le croyais pas. Ça ressemblait à un test. Une autre façon tordue de me protéger.

Maintenant, en fixant le visage d'Isabella Vescovi souriant à côté de lui, sa main possessive sur son bras, je savais. Ce n'était pas un test. C'était une prophétie.

Il l'a amenée au domaine ce soir-là. J'étais sur le grand escalier quand ils sont entrés. Isabella était tout ce que je n'étais pas – grande, pleine d'assurance, avec ce genre de beauté tranchante qui promettait le combat. Elle se déplaçait comme si l'endroit lui appartenait déjà.

Les yeux de Dante ont trouvé les miens. Il n'y avait aucune chaleur, aucune excuse. Juste un ordre plat et froid.

« Séraphine », dit-il, sa voix résonnant dans le hall d'entrée caverneux. « Voici Isabella. Tu t'adresseras à elle comme la future maîtresse de la famille Moretti. »

Les mots furent un coup physique. Maîtresse. Le titre qui aurait dû être...

Le sourire d'Isabella était une arme. « C'est un plaisir de rencontrer enfin le petit canari que Dante garde si précieusement dans sa cage. »

Mes mains sont devenues glaciales. Je sentais les yeux de chaque garde, de chaque domestique, sur moi. J'étais une Rossi par le sang, une Moretti par charité. Un chien errant qu'il avait ramassé dans les décombres de ses ennemis. Et maintenant, la vraie reine était arrivée pour réclamer son trône.

Cette nuit-là, enfermée dans ma chambre, j'ai fixé mon reflet. Mes cheveux, une cascade d'or pâle, tombaient jusqu'à ma taille. Dante avait toujours aimé mes cheveux. Il m'avait dit un jour que c'était la seule chose pure dans son monde.

Je suis allée dans ma salle de bain, j'ai trouvé les cisailles que nous utilisions pour couper les tiges des fleurs dans le jardin, et j'ai tenu une épaisse mèche de ces cheveux purs et dorés dans ma main.

Clac.

Elle est tombée sur le carrelage froid, une chose morte.

Clac. Clac. Clac.

Je n'ai pas arrêté jusqu'à ce que tout soit parti, coupé en mèches inégales et déchiquetées autour de mes oreilles. J'avais l'air sauvage. Anéantie.

Je suis sortie sur mon balcon, l'air froid de la nuit mordant ma nuque nouvellement exposée. D'une poche cachée de ma veste, j'ai sorti une cigarette, volée à l'un des gardes. Mes mains tremblaient en l'allumant, la piqûre inhabituelle de la fumée frappant le fond de ma gorge. J'ai toussé, les yeux larmoyants.

Je n'étais plus pure. Je n'étais plus à lui. Je n'étais rien. Et quand on n'a rien, on n'a plus rien à perdre.

J'ai pris une autre bouffée, laissant la fumée m'envahir, et j'ai fait une promesse à la ligne d'horizon impitoyable de Paris. Je m'en sortirais. Ou je mourrais en essayant.