Sa trahison, ma féroce revanche

Point de vue d'Éliana :

Les mots « fausse couche » et « sédatif » résonnaient dans la chambre d'hôpital stérile, chaque syllabe une nouvelle coupure. J'étais allongée là, engourdie, la douleur physique une pulsation sourde comparée à la blessure béante dans mon cœur. Les questions du médecin sur le sédatif ont été accueillies par mon regard vide. Je savais. Au fond de moi, une certitude terrifiante a fleuri. Ce n'était pas un accident. C'était orchestré.

L'infirmière est entrée, ses mouvements doux, m'offrant de l'eau. Je l'ai repoussée. L'image de la voiture de Baptiste, s'éloignant à toute vitesse de la falaise, a traversé mon esprit. Il m'avait laissée là, avait poussé notre voiture hors de la route, espérant que personne ne me trouverait. Ce n'étaient pas les paparazzis. C'était lui. Quand il a précipité la voiture de la falaise, dans l'océan, j'ai senti la terreur, l'eau froide s'engouffrant, et puis... l'obscurité.

Le médecin, une femme au visage bienveillant dont je ne me souvenais pas du nom, s'est penchée. « Votre état est stable, mais vous êtes très faible. Vous avez besoin de repos. »

Du repos. Le mot se moquait de moi. Comment pouvais-je me reposer alors que mon monde avait été mis en pièces ? Mon bébé, parti. Ma carrière, ruinée. Mon mari, un meurtrier. Mon corps, un champ de bataille de douleurs et de vide.

« Est-ce que... est-ce que quelqu'un a appelé mon mari ? » ai-je demandé, le nom semblant étranger sur ma langue. Un test. Un espoir désespéré et insensé.

Le médecin a secoué la tête. « Non, nous n'avons pas pu le joindre. Nous avons contacté votre contact d'urgence, Madame Perrin. »

Mon assistante. Loyale, mais finalement impuissante. Baptiste s'en était assuré aussi. Il m'avait vraiment isolée.

Un souvenir soudain et vif a percé la brume. La falaise, avant que la voiture ne plonge. Une silhouette, grande et menaçante, me tirant de l'épave, me poussant vers le bord. Ce n'était pas Baptiste. C'était un homme masqué. Et puis, juste avant que je ne perde connaissance, un murmure glaçant : « C'est pour Chloé. »

Chloé. Bien sûr. Elle était derrière tout ça. Mais Baptiste... il était complice. Il m'avait laissée pour morte. Il avait conduit la voiture, ses mains sur le volant, pendant que je saignais sur le siège passager. Le sédatif. Tout prenait sens. Il voulait que je disparaisse. Il voulait que je souffre.

Le médecin, voyant ma détresse, m'a offert un autre sédatif. J'ai tressailli. « Non », ai-je dit, ma voix à peine un murmure. « Plus de sédatifs. »

Une nouvelle douleur, une résolution féroce, a commencé à s'agiter en moi. Je refusais d'être une victime. Je refusais de le laisser gagner. Je ne laisserais pas mon histoire se terminer ici, dans ce lit d'hôpital, avec mon bébé parti et ma vie en ruines.

J'ai regardé mes mains, bandées et faibles. Elles tenaient autrefois des microphones, tapaient des articles furieux, signaient des documents importants. Maintenant, elles semblaient inutiles. Mais le feu dans mon ventre grandissait.

Un homme est entré dans la pièce alors, sa présence calme mais imposante. Il était grand, avec des yeux bienveillants et une mâchoire forte, un observateur silencieux de mon accident. Mon sauveur. Cruz Périer. C'était lui qui m'avait sortie de l'épave. C'était lui qui était resté avec moi, sa présence une ancre stable dans mon chaos tourbillonnant.

« Madame Moreau », a-t-il dit, sa voix un grondement sourd. « Vous vous reposez assez ? »

« Le repos, c'est pour les morts, Monsieur Périer », ai-je répondu, une pointe d'amertume dans mon ton. « Et je ne suis pas encore morte. »

Il a hoché la tête, une lueur de compréhension dans ses yeux. Il n'a pas offert de platitudes ou de réassurances vides. Il a simplement compris.

« La police veut vous parler de l'accident », a interrompu le médecin.

« Dites-leur que je ne suis pas prête », ai-je dit, mon regard fixé sur Cruz. Il avait été là. Il avait vu quelque chose. Il m'avait sauvée.

Cruz a croisé mon regard, une question silencieuse dans ses yeux. J'ai secoué la tête, un message subtil. Pas encore. Je devais reprendre des forces. Je devais réfléchir. Je devais planifier.

Mon esprit s'emballait. Baptiste. Chloé. Ma carrière. Mon enfant perdu. La toile de la trahison était vaste et profonde. J'avais tout perdu, mais dans cette perte, une nouvelle sorte de force s'était forgée. Une résolution froide et dure.

J'ai pensé à la mère de Baptiste, Ernestine, ses paroles cruelles résonnant dans mon esprit. « Tu es une tache sur cette famille. » Elle se délecterait de ma chute. Elle célébrerait ma mort. Mais je n'étais pas morte. Et je m'assurerais qu'elle le sache.

J'ai fermé les yeux, imaginant les visages de ceux qui m'avaient fait du tort. Baptiste, ses yeux froids, sa trahison calculée. Chloé, sa fausse vulnérabilité, son ambition impitoyable. Ernestine, son dédain glacial. Ils pensaient avoir gagné. Ils pensaient m'avoir brisée.

Mais ils m'avaient sous-estimée. Ils avaient oublié que le phénix renaît de ses cendres, plus fort et plus beau qu'avant. La douleur était toujours là, une compagne constante, mais maintenant c'était un carburant, pas un obstacle. Ma vengeance ne serait pas rapide. Elle serait méthodique. Elle serait absolue.

Cruz a posé une main doucement sur mon bras, son contact chaud et stable. « Vous êtes une battante », a-t-il dit, sa voix calme. Ce n'était pas une question. C'était une affirmation.

Je l'ai regardé, vraiment regardé, et pour la première fois depuis ce qui semblait une éternité, une petite étincelle de quelque chose d'autre que le désespoir a vacillé en moi. L'espoir. Ou peut-être, juste la promesse d'une rétribution.

« Je le suis », ai-je affirmé, ma voix gagnant en force. « Et ils sont sur le point de découvrir exactement ce que cela signifie. » Mes mains me faisaient encore mal, mais je sentais un nouveau type de pouvoir les parcourir. Ce n'était pas la fin. C'était juste le début.