Sa prophétie : son esprit brisé

Amélia POV:

Les mots de Baptiste, froids et tranchants, restèrent en suspens dans l'air longtemps après son départ, me laissant seule dans les décombres de mon ancienne vie. Mes jambes ont cédé, et je me suis effondrée sur le tapis moelleux, les fils de soie une parodie inconfortable de luxe. La suite principale, notre sanctuaire, appartenait maintenant à elle. À eux.

De l'étage, étouffé par les murs épais mais toujours douloureusement clair, j'ai entendu le rire pétillant de Clara, suivi du rire plus profond et content de Baptiste. « C'est parfait, mon amour, » murmura-t-il, sa voix empreinte d'une affection que je n'avais pas entendue dirigée vers moi depuis des années. « Tu es tout ce que le gourou a promis. Le véritable pilier de cette famille. »

Un pilier. Je me suis souvenue que Baptiste m'avait chuchoté ces mêmes mots une fois, pendant notre lune de miel, alors que nous regardions le lever du soleil sur la Méditerranée. « Tu es mon pilier, Amélia, » avait-il dit, traçant des motifs sur mon dos. « Mon havre de paix. » Le souvenir était une torsion cruelle du couteau, rouvrant des blessures que je pensais cicatrisées. Mensonges. Tout ça.

J'ai déplacé mes quelques cartons dans la chambre d'amis, un petit espace impersonnel au troisième étage. La pièce sentait légèrement le vernis au citron et le désuétude. Pas de touches personnelles, pas de conforts familiers. C'était un message clair : je n'étais plus une épouse, simplement une passagère, une invitée indésirable. Chaque objet que je plaçais, chaque livre sur l'étagère, ressemblait à un aveu de défaite. J'ai déballé mes graines de roses – les variétés rares que ma mère avait cultivées, son héritage, mon dernier lien tangible avec elle – et je les ai placées soigneusement sur le rebord de la fenêtre, espérant une lueur de soleil, une étincelle de vie dans ce coin stérile.

Le sommeil n'offrait aucune échappatoire. Je me suis retournée et retournée, hantée par les yeux froids de Baptiste et le sourire triomphant de Clara. Juste au moment où je sombrais enfin dans un sommeil agité, un cri perçant a déchiré le silence de la maison. C'était l'un des bébés, un gémissement brut et angoissé qui semblait porter un poids presque physique. Puis un autre. Et un autre. Quelque chose n'allait pas.

Un picotement de malaise, froid et aigu, a parcouru ma colonne vertébrale. Je me suis levée, une étrange prémonition me tordant les entrailles. Les cris étaient frénétiques, résonnant à travers le manoir silencieux, bien trop forts, bien trop désespérés pour un simple changement de couche. J'ai entendu des pas précipités en bas, des cris étouffés, et les murmures frénétiques de Baptiste et Clara. Un sentiment de terreur m'a envahie.

Je me suis précipitée hors de ma chambre, enfilant une robe de chambre, et j'ai descendu en hâte le grand escalier. Les cris ne m'ont pas menée à la suite principale, mais vers l'arrière de la maison, vers le jardin clos. Mon jardin. Le seul endroit où j'avais cultivé un petit lopin de terre à moi, où les roses de ma mère fleurissaient.

J'ai fait irruption par la porte du jardin et je me suis figée.

Mon souffle s'est coupé. La scène devant moi était un tableau de dévastation totale. Ma roseraie, soigneusement entretenue, vibrante de vie, était systématiquement mise en pièces. Des ouvriers, sous la supervision du régisseur de Baptiste, arrachaient les buissons, retournaient la terre et déracinaient les délicats rosiers. Les roses de ma mère, les rares que j'avais nourries à partir de graines fragiles, gisaient meurtries et brisées sur le sol, leurs pétales éclatants piétinés.

« Non ! » Le cri s'est arraché de ma gorge, brut et angoissé. C'était comme si une partie de mon propre cœur était arrachée de ma poitrine. J'ai titubé en avant, les mains tendues, un appel désespéré pour arrêter la destruction. « Qu'est-ce que vous faites ?! »

Baptiste a émergé de l'ombre, le visage sombre, Clara s'accrochant à son bras, l'air pâle et bouleversé. L'un des jumeaux pleurait encore d'un air agité dans ses bras, le visage rouge. « Amélia, » a dit Baptiste, sa voix sèche, « c'est nécessaire. »

Les larmes coulaient sur mon visage, chaudes et furieuses. « Nécessaire ? C'est mon jardin ! L'héritage de ma mère ! Comment as-tu pu faire ça ? » Ma voix s'est brisée, épaisse de désespoir.

Il m'a coupée, levant la main d'un air dédaigneux. « Le gourou l'a conseillé. Les bébés sont malades, souffrant d'un malaise inexplicable. Il a identifié ton jardin, spécifiquement tes roses, comme des sources d' 'énergie dysharmonique' qui leur nuisent. Leurs vibrations négatives, a-t-il dit, entrent en conflit avec l'essence pure des enfants prédestinés. »

Je l'ai regardé, mon esprit vacillant. Énergie dysharmonique ? Mes roses ? L'absurdité pure et simple de la chose m'a frappée, suivie d'une vague de désespoir glacial et tranchant. Il détruisait le dernier morceau de ma mère, le dernier morceau de moi, pour une absurdité fantastique et superstitieuse.

« C'est insensé, Baptiste ! » ai-je crié, ma voix s'élevant dans un appel désespéré. « Mes roses sont inoffensives ! Elles apportent la beauté, pas l'énergie négative ! »

Clara, pâle et en larmes, est intervenue : « Mais le gourou a été si clair, Amélia ! Les bébés, ils ont eu de la fièvre toute la nuit. Il a dit que les roses étaient la source de leur détresse, qu'elles drainaient leur vitalité ! » Elle a brandi le nourrisson en pleurs, sa voix empreinte d'une fausse inquiétude.

Puis, dans un mouvement soudain et écœurant, Clara a poussé le bébé en pleurs dans mes bras. « Tiens, Amélia ! Vois par toi-même ! L'énergie négative est partout ! »

Mes bras se sont automatiquement refermés autour du petit paquet qui se tortillait. Les cris du nourrisson se sont intensifiés, son petit corps brûlant de fièvre. Mes propres instincts maternels, longtemps réprimés par la perte, ont refait surface. J'ai instinctivement essayé de le calmer, le berçant doucement.

Mais alors que je tenais le bébé, Clara a reculé en titubant, s'écriant : « Elle me pousse ! Elle essaie de faire du mal au bébé ! » Elle a trébuché sur un rosier renversé, tombant de façon spectaculaire au sol, l'autre jumeau toujours en sécurité dans son autre bras.

Baptiste a rugi, ses yeux flamboyants de fureur. Il s'est précipité aux côtés de Clara, m'ignorant ainsi que le bébé dans mes bras. « Amélia ! Qu'est-ce qui ne va pas chez toi ? Essayer de blesser mon enfant ? » Il a arraché le nourrisson fiévreux de mes bras comme si j'étais du poison.

« Je n'ai rien fait ! » ai-je protesté, ma voix rauque. « C'est elle qui s'est poussée ! Je tenais juste le bébé ! »

« Silence ! » a-t-il tonné, sa voix empreinte de venin. « Ton intention malveillante est claire. Continuez le travail ! » a-t-il commandé au régisseur, qui a hésité, me regardant avec pitié. « Maintenant ! »

Avant que je puisse réagir, deux gardes du corps costauds, toujours présents mais rarement vus, m'ont saisie. Ils m'ont tordu les bras derrière le dos, me forçant à genoux. Le sol rugueux a éraflé ma peau, mais la douleur physique n'était rien comparée à l'agonie de regarder.

Impuissante, j'ai regardé les ouvriers reprendre leur tâche brutale. Les pétales délicats ont été déchirés, les tiges solides cassées, les racines arrachées de la terre. Les roses rares de ma mère, les derniers vestiges de notre passé commun, ont été systématiquement anéanties. Chaque craquement d'une branche qui se brise, chaque déchirure d'un pétale fragile, était un coup de poignard dans mon âme.

Le jardin, autrefois une tapisserie vibrante de couleurs et de vie, est devenu une parcelle désolée de terre brute et de feuillage brisé. Mon esprit s'est flétri avec lui, devenant froid et engourdi. L'héritage de ma mère, parti. Mes enfants, partis. Ma vie, maintenant un terrain vague. Les gardes m'ont tenue, mon corps tremblant, jusqu'à ce que la dernière rose soit détruite. Puis, alors que le coup final était porté, une vague de noirceur m'a submergée, et je me suis abîmée dans l'inconscience, le goût de la terre et des larmes amères sur ma langue.