Sa prophétie : son esprit brisé

Amélia POV:

Le parchemin froid dans ma main contrastait vivement avec la rage et le chagrin brûlants qui me tordaient les entrailles. Je fixais la signature élégante de Baptiste, un rappel grotesque de la facilité avec laquelle il pouvait signer la fin d'une vie, même la mienne. Ce papier, autrefois une blague cruelle, était maintenant ma seule arme. Mes doigts se resserrèrent autour.

Je me suis dirigée vers mon bureau, la pièce où j'avais autrefois trouvé du réconfort, maintenant juste une autre cage dorée. Mon matériel d'art gisait intact, une accusation silencieuse des rêves que Baptiste avait systématiquement écrasés. Je devais partir. Pas seulement de la maison, pas seulement de Baptiste, mais de toute cette ville, de toute cette vie bâtie sur des mensonges. Je disparaîtrais, un fantôme s'évanouissant dans l'arrière-plan, le laissant avec sa prophétie et sa famille parfaite et fabriquée.

Alors que je commençais à emballer machinalement un petit sac, mes yeux tombèrent sur mon téléphone. Son écran s'illumina d'une notification. C'était les réseaux sociaux de Baptiste. Une nouvelle publication. Mon doigt, contre mon meilleur jugement, tapa sur l'icône.

Ils étaient là. Baptiste, rayonnant, le bras autour d'une Clara radieuse, qui tenait l'un des jumeaux. La légende disait : « L'avenir de notre famille, enfin complet. Béni par l'univers. » En dessous, une avalanche de commentaires de félicitations. « Tellement heureux pour toi, Baptiste ! » « Clara est incroyable ! » « Ces garçons sont adorables ! » Le bonheur pur et simple de l'image, la célébration publique de leur tromperie, me frappa d'une nouvelle vague de nausée.

Ma vision s'est brouillée, le téléphone glissant de ma prise. J'ai senti une vague de vertige, la pièce tournant autour de moi. Ils étaient parfaits. Ils étaient heureux. Et moi... j'étais juste l'accessoire jeté.

Un clic soudain en bas a brisé le silence, suivi du son familier des pas lourds de Baptiste. Il était à la maison. Mon cœur a bondi dans ma gorge, une peur primale me saisissant. Je ne l'avais pas entendu entrer. M'avait-il vue ? Avait-il vu les papiers du divorce ?

Il est entré dans le bureau, ses yeux tombant immédiatement sur ma valise à moitié faite et la page des réseaux sociaux ouverte sur mon téléphone. Son front se plissa. « Qu'est-ce que tu fais, Amélia ? » Sa voix était calme, mais le sous-entendu était celui d'un mécontentement glacial.

J'ai instinctivement serré plus fort l'accord de divorce vierge derrière mon dos. Ma voix était un murmure tremblant. « Je fais mes valises. Je pars. »

Il a ricané, son regard balayant mes humbles affaires, les quelques objets personnels que j'avais osé appeler miens dans son monde opulent. « Partir ? Avec ces babioles ? Tu penses que tu peux simplement sortir d'ici, Amélia ? » Ses yeux se sont attardés sur un petit oiseau en bois sculpté à la main, un cadeau de ma mère. « Honnêtement, je me suis toujours demandé pourquoi tu t'accroches à un tel... fouillis sentimental. »

Ses mots, encore une fois, ressemblaient à une insulte délibérée et calculée. L'oiseau de ma mère, un symbole de son amour, était du « fouillis » pour lui. Ma gorge s'est serrée, la morsure des larmes menaçant de me submerger. Comment avais-je pu aimer cet homme ? Comment avais-je pu être si aveugle ? Mes biens, chacun imprégné de sens, étaient sans valeur à ses yeux, tout comme moi.

Soudain, un léger cri a résonné depuis le couloir. Un bébé. Mon souffle s'est coupé. Clara devait être là.

Le visage de Baptiste s'est instantanément adouci. Il s'est détourné de moi, son irritation se fondant en un sourire attendri alors que Clara apparaissait dans l'embrasure de la porte, berçant l'un des jumeaux. « Mon petit prince, » a-t-il roucoulé, tendant la main vers le nourrisson. « Qu'est-ce qui ne va pas, mon petit homme ? »

Il ne m'a même pas regardée. Je suis restée là, invisible, un fantôme dans ma propre maison, le regardant combler Clara et le bébé de l'affection que j'avais autrefois désirée, l'affection qu'il avait si expertement feinte. La scène était écœurante de domesticité, une cruelle comédie jouée juste pour moi.

Mes mains se sont serrées en poings, les derniers vestiges de mon sang-froid s'effilochant. « Que veux-tu, Baptiste ? » Ma voix était à peine audible, tremblant d'un mélange de désespoir et de défi. « Qu'est-ce que c'est ? Tu essaies de me torturer ? »

Il s'est finalement retourné, son regard dédaigneux. « Torturer ? Ne sois pas mélodramatique, Amélia. C'est simplement comme ça que les choses sont maintenant. Clara et les garçons vont emménager. Définitivement. » Il a fait un geste vague autour de la vaste pièce. « Cette maison est assez grande pour nous tous. »

Ma mâchoire est tombée. Il s'attendait à ce que je vive ici, sous le même toit, le regardant jouer à la famille heureuse avec une autre femme et des enfants que j'aurais dû avoir ? « Tu t'attends à ce que je reste là à te regarder élever des enfants avec elle ? Après ce que tu as fait ? »

Il a soupiré, sa patience s'épuisant visiblement. « Amélia, nous pouvons faire en sorte que ça marche. Le gourou l'a prévu. Tu peux être une merveilleuse influence sur les garçons. Une figure de tante, peut-être. Ou même... » Il a fait une pause, une lueur étrange et calculatrice dans son œil. « Nous pourrions adopter les jumeaux ensemble. Pense à la stabilité que cela offrirait. »

Mon sang s'est glacé. Adopter ses fils, nés de son mensonge, maternés par la femme qui avait aidé à me trahir ? L'audace pure, la logique tordue, était à couper le souffle.

Clara, toujours opportuniste, s'est avancée, son sourire mielleux. « Oh, Amélia, je suis Clara, bien que je sois sûre que tu te souviennes de moi. Et voici nos magnifiques garçons, Phénix et Orion. »

Phénix. Orion.

Mon monde a basculé. C'étaient les noms. Les noms que j'avais chuchotés à Baptiste dans l'intimité silencieuse de notre lit, les noms que j'avais choisis pour nos enfants, les enfants qu'il avait délibérément détruits. Il avait donné mes noms à leurs fils.

Un cri guttural s'est arraché de ma gorge. « Non ! Éloignez-les de moi ! » J'ai reculé en titubant, secouant violemment la tête. « Je ne les adopterai pas ! Je ne ferai pas partie de cette farce grotesque ! Vous leur avez donné mes noms ! »

Le visage de Baptiste s'est durci. « Amélia, ça suffit. Ton irrationalité est dérangeante. C'est une question spirituelle, un alignement divin. Tu l'accepteras. » Il a fait un pas vers moi, sa présence devenant soudain menaçante. « Tu es ma femme, Amélia. Tu resteras ma femme. Le gourou interdit le divorce. Cela perturberait l'équilibre cosmique, apporterait le malheur sur ma maison. »

L'équilibre cosmique ? Le malheur ? Il ne s'agissait pas de spiritualité. Il s'agissait d'image publique, du scandale qu'un divorce causerait à sa vie soigneusement organisée, à la réputation immaculée de sa famille. Je l'ai vu alors, mis à nu : son égoïsme total, son calcul froid, masqué sous le couvert de la droiture spirituelle.

Mon corps a vacillé, mes genoux ont presque fléchi. J'avais l'impression de tomber dans un puits sans fond. Baptiste, voyant ma détresse physique, a simplement fait un signe de tête à Clara, qui s'est rapidement retirée avec les bébés. Il s'est ensuite tourné vers la porte, sa voix résonnant d'une finalité glaçante. « Amélia, tu vas déplacer tes affaires dans la chambre d'amis au troisième étage. Clara et les garçons auront, bien sûr, besoin de la suite principale. »