Quarante-neuf livres, un règlement de comptes

Le lendemain matin, j'ai regardé Arthur s'habiller. Il a choisi un costume bleu marine, celui qui, selon moi, lui donnait un air digne de confiance. Il a noué sa cravate avec une aisance étudiée, son reflet dans le miroir montrant un homme prêt à conquérir une ville.

« Grosse journée », a-t-il dit en vérifiant sa montre. « Réunion avec la commission des finances toute la matinée. Ça va être une vraie corvée. »

« Bien sûr », ai-je dit en sirotant mon café. « Fais de ton mieux. »

Il m'a embrassée sur le front, un geste machinal, et a attrapé sa mallette. « Ne m'attends pas. Je rentrerai tard. »

La porte s'est refermée derrière lui. J'ai attendu une bonne minute avant de mettre mes écouteurs et d'ouvrir l'application sur mon téléphone. Le Bluetooth de sa voiture s'est connecté, et soudain, j'étais assise à côté de lui.

Les bruits de la ville se sont estompés pendant qu'il conduisait, remplacés par la station de soft rock qu'il écoutait toujours. Puis, le son de son téléphone qui composait un numéro.

« Salut, toi », a ronronné la voix de Juliette dans mes écouteurs. C'était écœurant de mièvrerie.

« Salut, toi », a répondu Arthur, sa voix passant de celle du politicien sérieux à quelque chose de plus doux, de plus jeune. « J'arrive. »

« Elle y croit toujours ? » a demandé Juliette. Il y avait une pointe d'acidité dans sa voix, une possessivité qui m'a irritée. « À tout ce cirque du "candidat occupé" ? »

« Juju, arrête », a-t-il dit, avec une pointe de lassitude dans le ton.

« Quoi ? Je demande, c'est tout », a-t-elle dit, sa voix devenant défensive. « Je ne comprends pas pourquoi tu restes avec elle. Elle est si froide. Comme un robot programmé pour les campagnes politiques. Est-ce qu'elle a seulement un pouls ? »

J'ai senti une bouffée de rage m'envahir. J'avais géré ses trois dernières campagnes. J'avais écrit les discours qui le faisaient paraître brillant. Je l'avais coaché pour les débats qui le rendaient invincible. J'étais l'architecte de l'homme qu'il prétendait être.

« Ce n'est pas juste », a dit Arthur, mais sans aucune conviction. C'était une défense pour la forme.

« Peu importe », a soupiré Juliette de façon théâtrale. « Dépêche-toi. J'ai une surprise pour toi. Quelque chose pour que notre nouvelle maison soit vraiment, vraiment à nous. »

« Ah oui ? Qu'est-ce que c'est ? »

« Tu verras », a-t-elle dit, sa voix baissant jusqu'à un murmure conspirateur. « C'est à propos de Monsieur Darcy. J'ai trouvé le moyen parfait d'honorer sa mémoire. »

Monsieur Darcy ? J'ai fouillé ma mémoire. Juliette avait un chat qui était mort il y a quelques années. Elle avait posté à ce sujet à n'en plus finir, une performance publique de deuil.

« C'est super, ma chérie », a dit Arthur. « Tu sais que je te soutiendrai dans tout ce dont tu as besoin. »

« Je sais », a-t-elle roucoulé. « Je vais au square maintenant pour tout préparer. »

Le square.

Mon sang s'est glacé. Elle ne pouvait pas parler de ce square. Le Square Éléonore Lefèvre. Celui que mon père avait mis tout son cœur et son âme à construire après la mort de ma mère. La pièce maîtresse était un petit bosquet commémoratif avec un unique banc de pierre, dédié à ma mère, Éléonore Lefèvre. C'était l'endroit le plus sacré au monde pour ma famille.

« Je te rejoins là-bas dans vingt minutes », a dit Arthur. « Je t'aime. »

« Je t'aime plus », a-t-elle chanté.

L'appel s'est terminé. La musique soft rock a rempli le silence.

J'ai arraché les écouteurs, mon cœur battant à tout rompre dans ma poitrine. C'était plus qu'une liaison. C'était une profanation. Une invasion.

Mes mains ont volé sur mon clavier. J'ai consulté les documents d'urbanisme de la ville, les règlements de l'association du square. Le jardin était un terrain public, mais le bosquet commémoratif était financé et entretenu par la fondation de ma famille. Aucun ajout ne pouvait être fait sans notre consentement.

Elle prévoyait de mettre un mémorial pour son chat mort à côté du banc de ma mère.

La rage, pure et limpide, a percé le brouillard de mon chagrin. C'était un geste calculé. Une façon de marquer son territoire, d'effacer ma mère, et par extension, de m'effacer moi.

J'ai pris mon téléphone. Je n'ai pas appelé Arthur. Je n'ai pas appelé mon père. J'ai fait défiler mes contacts jusqu'à un nom que je n'avais pas composé depuis des années.

Édouard Marchal.

Le père d'Arthur. Le sénateur à la retraite. Un homme plus impitoyable et pragmatique qu'Arthur ne pourrait jamais espérer l'être. Il a répondu à la deuxième sonnerie.

« Clara », a-t-il dit de sa voix grave et rocailleuse. « À quoi dois-je ce plaisir ? »

« Édouard », ai-je dit, ma voix stable. « J'ai besoin d'une faveur. J'ai besoin du dossier que vous avez sur Juliette Perez. »

Il y a eu une pause à l'autre bout du fil. Je savais qu'il en avait un. Des années auparavant, quand Arthur avait voulu épouser Juliette, Édouard y avait mis un terme. Il n'avait jamais dit comment, seulement qu'elle « ne convenait pas ». Arthur avait eu le cœur brisé, croyant que son père lui avait cruellement arraché son véritable amour.

« Vous remuez de vieilles histoires », a finalement dit Édouard. « Pourquoi maintenant ? »

« Parce qu'elle est de retour. Et elle est sur le point de causer un problème qui détruira la campagne d'Arthur et ternira le nom des Marchal de façon permanente », ai-je dit. « Je vous offre une chance de m'aider à contenir la situation. »

Je parlais son langage. Pas celui de l'amour ou de la trahison, mais celui du pouvoir, de la réputation et de la gestion de crise.

Une autre pause. Plus longue cette fois.

« Il sera à votre porte dans une heure », a-t-il dit, avant de raccrocher.

J'ai regardé l'horloge. J'avais cinquante-cinq minutes pour arriver au square.