L'ermite (l'empire de la mafia -Tome 1)

L'Ermite : Arbre généalogique

Dominik Varga

38 ans / Slovaque

Orphelin, sans famille.

Bras droit / meilleure amie : Evinka Fico

Activités : Tueur à gages & trafiquant d'armes

Grace Devlin

32 ans / Irlandaise-Américaine

Père : Ian Devlin – Trafiquant d'armes

Mère : Caroline Devlin – Décédée

Sœur : Ciara Devlin

L'Ermite : Traductions

Boha vyjebaného – Bon sang / Putain de Dieu

Dobré dievča – Bonne fille

Jebať – Baiser / Putain

Miláčik – Mon cœur / Chéri(e)

Milujem ťa – Je t'aime

Môj – À moi

Moja láska – Mon amour

Moja navždy – À moi pour toujours

Moja žena – Ma femme

Navždy budem tvoj – Je serai à toi pour toujours

Si krásna – Tu es belle

Z kurvy syn – Fils de pute

Partie 01

La douleur lancinante dans mes pieds m'arrache une grimace que je m'empresse de dissimuler derrière une gorgée de vin à demi sucré. À côté de moi, Ciara, ma sœur cadette, m'observe avec une expression faussement compatissante.

- Ces chaussures sont en train de me tuer, murmuré-je à son intention.

Mon regard glisse ensuite sur le jardin arrière, outrageusement décoré de ballons roses et de compositions florales dégoulinantes de la même couleur criarde. Partout. Du rose. Encore du rose.

Je déteste le rose.

Si cela ne tenait qu'à moi, je serais restée chez nous, bien loin de cette fête absurde. Mais notre père nous a forcées à assister à l'anniversaire de Kathleen, seize ans aujourd'hui, une jeune fille avec laquelle nous n'avons strictement rien en commun. Son père fait partie des partenaires d'affaires de Papa. Dans notre monde, cela suffit à rendre notre présence obligatoire. Alors nous sommes là, à sourire, à faire semblant de passer un bon moment, à jouer le rôle attendu.

- Rappelle-moi pourquoi on est ici, souffle Ciara avant de me subtiliser mon verre et d'en finir le contenu sans aucune gêne.

Je lève les yeux vers l'imposante bâtisse de briques anciennes, puis je balaye la foule du regard. Des femmes élégantes, des adolescentes surexcitées, des hommes en retrait, tout ce petit monde réuni par des alliances qui n'ont rien à voir avec l'amitié.

- À cause de Papa, dis-je en soupirant. On doit socialiser avec les épouses et les filles de ses associés.

Ciara glisse son bras sous le mien et m'entraîne vers un serveur afin de lui rendre le verre vide. Les employés, vêtus de noir et de blanc, circulent entre les invités avec des plateaux chargés de boissons et de petits fours. Les adolescentes se sont regroupées entre elles, abandonnant leurs mères à des conversations feutrées. Ciara et moi restons en marge, maladroitement.

- Ça fait vingt minutes qu'on est là, dit-elle en me lançant un regard plein d'espoir. C'est suffisant, non ?

Je secoue la tête.

- Il faut tenir au moins une heure. Papa s'en rendrait compte si on rentrait trop tôt.

- Dans ce cas, je reprends un verre, marmonne-t-elle en faisant signe à un serveur. Deux verres de vin demi-sec, s'il vous plaît.

Je remarque le sourire d'Aisling McCool dirigé vers nous et je m'oblige à lui rendre une expression polie, histoire de ne pas attirer l'attention sur mon malaise évident. Au même moment, Kathleen appelle sa mère, détournant l'intérêt de Mme McCool vers le groupe d'adolescentes.

Merci, mon Dieu.

Pour être honnête, je connais à peine les McCool, pas plus que la plupart des relations de mon père. J'ai grandi dans l'univers de la mafia, certes, mais Papa a toujours tenu Ciara et moi à l'écart des affaires. Avant que Maman ne succombe à une bronchite, c'était elle qui se chargeait des mondanités. Depuis sa mort, nous apparaissons parfois à ce genre d'événements, sans jamais vraiment y appartenir.

- Vous passez une bonne soirée ? demande soudain une voix féminine derrière moi.

Je me retourne, et il me faut quelques secondes pour remettre un nom sur le visage ridé de la femme qui me fait face.

- Oui, bien sûr, Mme Beamish, répondis-je avec un sourire crispé. J'espère que vous allez bien.

Son regard glisse sur Ciara et moi, puis elle demande sans détour :

- Et comment allez-vous depuis la mort de votre mari ?

Une image fulgurante me traverse l'esprit. Une main sur ma nuque. Le sol froid. La violence. Mon souffle se bloque tandis que Ciara pose immédiatement une main réconfortante dans mon dos.

- Je vais bien, dis-je d'une voix tendue. Merci de vous en inquiéter.

- Quelle épreuve, murmure Mme Beamish. Devenir veuve si peu de temps après son mariage... Elle se tourne vers Ciara. Et vous, ma chère, quand vous marierez-vous ?

Une autre image tente de s'imposer. Du tissu blanc arraché. Une douleur sourde. Je la repousse avec force.

- Pas de sitôt, si j'ai mon mot à dire, lâché-je, plus sèchement que je ne l'aurais voulu.

Elle arque un sourcil, surprise.

- Je doute que votre père partage cet avis. Plus il attendra, plus il sera difficile de lui trouver un bon mari. Sans parler des enfants. Le plus tôt est toujours le mieux.

La colère jaillit sans filtre.

- Je déteste que la valeur d'une femme se résume au mariage et à la maternité. Nous sommes bien plus que cela. Ma sœur ne sera jamais forcée de faire quoi que ce soit contre sa volonté.

Ses yeux se plissent.

- Ce n'est pas ainsi que fonctionne notre monde, ma chère.

Mes mains tremblent. Je saisis le poignet de Ciara.

- Excusez-nous.

Je l'entraîne à l'autre bout de la pelouse, jusqu'à une rangée de buissons luxuriants qui longe le mur d'enceinte. Ciara serre doucement mon bras.

- Ne la laisse pas t'atteindre.

- Plus facile à dire qu'à faire, grogné-je en voyant Mme Beamish déjà occupée à colporter ses commérages.

Je m'en moque. Je refuse que Ciara endure ce que j'ai vécu avec celui qu'on appelait mon mari. Quand j'ai été contrainte d'épouser Braden Mallon, ma vie a basculé. J'ai accepté ce sacrifice pour que ma sœur n'ait jamais à subir un mariage arrangé.

Un an plus tôt, Braden a été assassiné. Papa m'a permis de reprendre mon nom de naissance. Depuis, je m'efforce d'effacer ces deux années d'enfer. Parfois, je me surprends à vouloir remercier celui qui l'a tué.

- Arrête de penser à ce salaud, murmure Ciara.

Elle a raison. Je souris faiblement. Personne ne sait ce que j'ai vécu. Les cauchemars persistent, les crises d'angoisse aussi, silencieuses, sournoises. Mais ça va mieux. Je veux y croire.

- Un cupcake ? propose Ciara en regardant la table des desserts.

- Ils sont roses, chuchoté-je.

Elle le sait. Elle sait pourquoi.

- Je peux enlever le glaçage.

- Non merci.

Un serveur s'approche avec nos verres quand un cri brutal déchire l'air.

- À terre ! Tout le monde !

Des hommes armés envahissent le jardin. L'un d'eux traîne le corps ensanglanté d'un garde jusque sur la terrasse. La terreur m'envahit.

- Mon Dieu...

Sans réfléchir, je pousse Ciara dans les buissons.

- Grace ! crie-t-elle avant de disparaître.

- Reste cachée, soufflé-je.

Un homme pointe une arme sur moi. Je suis incapable de bouger.

- Tu te crois trop bien pour t'allonger ? gronde-t-il.

Un coup de feu retentit. Des cris éclatent.

- C'est une des filles Devlin, ordonne un homme plus âgé. Prenez-la.

On m'attrape. On me tire. Je mens pour protéger ma sœur. L'homme ne me croit pas.

- Tu feras l'affaire.

Je résiste. En vain. Un coup brutal s'abat sur ma tête. La nuit m'engloutit.

Des voix. Des moteurs. Le coffre d'une voiture qui se referme.

Puis plus rien.