L'épouse rejetée part en femme libre

Le panneau d'affichage électronique au-dessus de la place du Jarvis Group affichait habituellement les cours de la bourse ou des slogans d'entreprise sur l'innovation et l'héritage. Aujourd'hui, il montrait Branson Jarvis, la main sur la taille d'une femme, riant tous les deux sur le balcon d'un hôtel de Beverly Hills.

L'image était granuleuse, clairement prise au téléobjectif, mais les bracelets Love de Cartier à leurs poignets accrochaient le soleil du matin avec une netteté cruelle. Le logo de Page Six flamboyait dans un coin. Le titre défilait en dessous : WALL STREET WOLF FINDS NEW PACK: BRANSON JARVIS & JASMYN KENT'S COASTAL TRYST.

Faith s'arrêta de marcher.

Autour d'elle, les employés du quartier financier ralentissaient leur course matinale, sortant leurs téléphones de leurs poches, les doigts pointés. Elle entendit distinctement les mots – « sa femme », « enfin », « je le savais » – portés par un vent qui sentait les gaz d'échappement et le café de luxe.

Holly émit un son, comme si elle venait de recevoir un coup de poing. « Ces salauds de menteurs, cet écran est la propriété de Jarvis, ils n'ont pas le droit de… » Elle s'avança d'un pas, les épaules droites, ses dix-sept ans de loyauté se transformant en une fureur protectrice.

Faith lui attrapa le poignet. Les os roulèrent sous ses doigts, fragiles comme ceux d'un oiseau.

« Madame Jarvis, nous pouvons exiger qu'ils l'éteignent, il y a un protocole pour… »

« Non. »

Faith regarda l'image. La tête de Branson était renversée en arrière dans ce rire qu'elle avait appris à reconnaître comme une performance : trop fort, trop long, conçu pour être photographié. Le visage de la femme était tourné vers le sien, adorateur, familier. Jasmyn Kent. Vingt-trois ans. Nominée aux Oscars. Le visage de la plus grande franchise de Jarvis Media.

Trois semaines plus tôt, Faith avait trouvé le bracelet dans le tiroir du bureau de Branson. En or, petit, manifestement féminin. Elle l'avait tenu pendant trente secondes avant de le remettre exactement là où elle l'avait trouvé. Elle n'avait rien demandé. Il n'aurait pas répondu, ou alors il l'aurait fait avec ce regard – ennuyé, impatient, se demandant pourquoi elle lui faisait perdre son temps.

L'écran clignota. Les chiffres du NASDAQ remplacèrent la photographie, verts et rouges, défilant trop vite pour être lus.

Faith se tourna vers l'immeuble.

« Madame Jarvis… » La voix de Holly se brisa.

« Julian. » Faith ne se retourna pas. « L'ascenseur. »

Son avocat se cala à ses côtés, sa mallette se balançant avec la précision d'un métronome. Holly se précipita derrière eux, les enveloppes en papier kraft serrées contre sa poitrine comme une armure.

Le hall d'entrée était de la taille d'une cathédrale, tout en marbre et en éclairage indirect, le genre d'espace conçu pour que les visiteurs se sentent insignifiants. Faith n'y était venue que deux fois : une fois pour la célébration de l'introduction en bourse de l'entreprise, et une autre pour une fête de Noël où elle était restée deux heures près de la fontaine de champagne, souriant à des gens dont elle avait mémorisé les noms sur des tableurs.

Toutes les têtes se tournèrent lorsqu'elle traversa le hall.

Elle sentait leurs regards sur elle – curieux, calculateurs, déjà en train de composer les e-mails et les SMS qui se propageraient dans tout l'immeuble avant même qu'elle n'atteigne le dernier étage. Madame Jarvis est là. Seule. Sans rendez-vous.

Qu'ils regardent. Qu'ils parlent.

Elle traversa le hall en son centre, passant devant le coin salon en cuir où Julian avait initialement suggéré qu'ils se retrouvent. Il maintenait son allure à ses côtés, ajustant ses poignets de chemise, son visage arborant la neutralité prudente d'un homme qui avait appris que les mariages des gens riches étaient des champs de bataille.

« Madame Jarvis. » Il ne lui tendit pas la main cette fois. « Prête ? »

« Prête. »

Ils se dirigèrent vers la batterie d'ascenseurs privés, trois silhouettes en formation – l'avocat, la cliente, l'assistante – marchant comme s'ils en avaient parfaitement le droit. Ce qui était le cas. Un droit que Branson n'avait probablement jamais imaginé qu'elle revendiquerait.

Le superviseur de la réception les intercepta à trois mètres des portes de l'ascenseur. Jeune, nerveux, reconnaissant manifestement des visages vus dans les newsletters de l'entreprise.

« Madame Jarvis, je suis vraiment désolé, mais Monsieur Jarvis est en réunion du conseil d'administration, en visioconférence avec le bureau de London. Si vous souhaitez laisser un message, je peux… »

Julian sortit une carte de visite d'entre deux doigts et la tendit comme une arme. « Morrison, Price & Cole. Nous sommes ici pour une consultation juridique privée avec ma cliente. Faire obstruction à la communication entre un avocat et sa cliente soulève des questions d'ingérence de l'entreprise dans des affaires personnelles que je suis certain que Monsieur Jarvis préférerait ne pas explorer. »

La bouche du superviseur s'ouvrit. Se referma. Il regarda la carte, l'expression de Julian, puis le visage de Faith.

« Je… bien sûr. Laissez-moi juste… »

Il s'écarta.

Les portes de l'ascenseur s'ouvrirent dans un doux carillon. Faith entra, se retourna et regarda Holly et Julian la suivre. Les portes se refermèrent sur le visage blême du superviseur, sur les regards curieux du hall, sur la vie qu'elle s'était construite à partir des attentes des autres.

La montée se fit en silence. Faith regarda les numéros des étages défiler – 20, 35, 50 – et sentit quelque chose se desserrer dans sa poitrine à chaque niveau franchi. Elle était en train de le faire. Elle était vraiment en train de le faire.

Au 60e étage, Julian ouvrit sa mallette. « La clause de compensation nulle se trouve à la page dix-sept. J'ai surligné les sections pertinentes. Il essaiera d'invoquer la contrainte, mais le contrat de mariage est blindé. Nous n'avons besoin que de sa signature. »

Faith hocha la tête. Ses doigts retrouvèrent le bord de l'enveloppe, le suivant et le resuivant.

L'ascenseur ralentit. Les portes s'ouvrirent sur un couloir recouvert de moquette grise et éclairé par des spots encastrés, le genre de luxe anonyme qui coûtait des milliers de dollars le mètre carré à réaliser. Tout au bout, une double porte en palissandre du Brésil signalait le bureau d'angle.

Faith sortit. Ses talons ne faisaient aucun bruit sur la moquette.

Derrière elle, Holly murmura quelque chose – une prière ou une malédiction, Faith n'aurait su le dire. La mallette de Julian se referma dans un claquement sec.

Elle marcha vers les portes. Vers Branson. Vers la fin de tout ce qu'elle avait été et le début de ce qui allait suivre.