L'épouse rejetée est milliardaire

Giselle n'avait même pas atteint la moitié du couloir qu'un mur de muscles lui barra le passage. Deux des gardes du corps de la famille se tenaient là, bras croisés, visages impassibles.

« On va quelque part ? » fit écho la voix de Buna derrière elle.

Giselle se retourna. Elle tenait un autre document, qu'elle agitait comme un éventail. « Pas si vite. Nous devons régler les comptes. »

« J'ai signé les papiers », dit Giselle, les bras serrés contre sa poitrine. « Je m'en vais. »

« Vous avez signé le divorce », ricana Buna en s'approchant. « Maintenant, nous appliquons le contrat de mariage. Clause 14 : En cas de fraude, tous les biens, cadeaux et bijoux fournis par la famille Villarreal doivent être restitués immédiatement. »

Elle claqua des doigts. « Fouillez-la. »

Les yeux de Giselle s'écarquillèrent. « Quoi ? Non. Vous ne pouvez pas... »

La gouvernante s'avança. Giselle recula, son dos heurtant le torse du garde du corps. Elle se sentit violée tandis que des mains lui palpaient les poches, vérifiant la doublure de son manteau.

Joseph se tenait sur le seuil du bureau. Appuyé contre l'encadrement, il regardait. Il ne bougea pas. Il ne parla pas. Il se contenta de regarder.

« Le collier », ordonna Buna.

La main de Giselle se porta à sa gorge. Le solitaire en diamant. C'était un cadeau d'anniversaire. « C'est Joseph qui me l'a offert », murmura-t-elle en le regardant. « Il est à moi. »

« Il a été payé par l'argent du trust familial », déclara l'avocat d'une voix monotone. « Techniquement, il appartient au patrimoine. »

Giselle regarda Joseph. Dis quelque chose, le supplia-t-elle en silence. S'il te plaît, aie juste un gramme de décence.

Il vérifia sa montre.

Quelque chose se brisa en Giselle. Le dernier fil d'espoir, le dernier souhait pathétique qu'il puisse se soucier d'elle, se désintégra.

Elle détacha le collier. Elle ne le tendit pas à Buna. Elle le laissa tomber sur le plateau d'argent que tenait le majordome. Il atterrit dans un cliquetis sec.

Le regard de Buna tomba sur sa main gauche. « Et la bague. »

Le souffle de Giselle se coupa. Le diamant rose. C'est lui qui l'avait passée à son doigt. Il avait promis...

« Elle ne mérite pas de la porter », siffla Buna. « Cette pierre appartient à la future maîtresse de cette maison. À Clydie. »

Giselle attrapa la bague. Ses phalanges blanchirent tandis qu'elle la tirait d'un coup sec par-dessus son articulation. Le métal érafla sa peau, y laissant une marque rouge.

Elle ne la posa pas sur le plateau.

Elle se tourna vers Joseph. Elle plongea son regard dans le sien. Elle la lança.

La bague vola à travers la pièce et atterrit sur le tapis, juste devant ses chaussures cirées. Elle rebondit une fois et s'immobilisa près de la pointe de son soulier.

Joseph baissa les yeux vers la bague. Sa mâchoire se crispa. Sa main tressaillit à son côté, comme s'il voulait la ramasser. Un étrange courant électrique parcourut son bras, une pulsion primaire de mettre fin à tout cela, mais il l'écrasa instantanément. Il resta figé sur place.

« Dehors ! » hurla Buna. « Sortez-moi cette ordure de ma maison ! »

Giselle courut. Elle monta les escaliers en courant jusqu'à la chambre d'amis où on l'avait installée la semaine dernière. Elle attrapa la vieille valise cabossée avec laquelle elle était arrivée trois ans plus tôt. Elle y jeta ses jeans, ses vieux pulls, sa carte d'identité. Rien de ce qu'ils avaient acheté. Rien qui portait l'odeur de cette maison.

Elle traîna la valise le long du grand escalier. Les roulettes cahotaient bruyamment sur chaque marche.

La porte d'entrée s'ouvrit. Une rafale de vent et de pluie s'engouffra à l'intérieur, accompagnée d'une femme vêtue d'une robe de cocktail scintillante.

Clydie Woods.

Elle secoua son parapluie et le tendit à une domestique. Elle paraissait au sec, au chaud, et richissime. Elle vit Giselle, debout, les yeux humides et l'air débraillé, traînant une valise cassée.

« Oh, Giselle », roucoula-t-elle, la voix dégoulinante de fausse sympathie. Elle s'approcha, le claquement de ses talons résonnant sur le sol. Elle se pencha tout près, pour que seule Giselle puisse l'entendre. « Ne t'en fais pas. Je prendrai bien soin de lui. Mieux qu'une imposture comme toi n'aurait jamais pu le faire. »

Elle se recula et afficha un grand sourire. « Bon voyage. »

Giselle ne se sentait pas la force de parler. Elle la bouscula pour passer. Le majordome tenait la porte ouverte, le visage empreint de pitié.

« Madame Villarreal... » commença-t-il.

« Ne dites rien », dit Giselle.

Elle sortit sur le porche. La pluie était torrentielle. Elle tombait à verse, trempant instantanément son chemisier.

« Pas de voiture ! » cria Buna depuis le hall d'entrée. « Les voitures des Villarreal sont pour la famille. Elle marchera. »

Giselle agrippa la poignée de sa valise. L'allée était longue. Un kilomètre et demi jusqu'au portail principal.

Elle se mit à marcher. Le vent lui fouettait les cheveux sur le visage, l'aveuglant. La pluie froide transperçait ses vêtements, la glaçant jusqu'aux os. Ses chaussures faisaient 'floc' dans les flaques.

À mi-chemin de l'allée, la roulette de sa valise se coinça dans une fissure entre les pavés. Elle tira d'un coup sec. La poignée cassa net. La valise bascula, déversant ses humbles vêtements dans la boue.

Giselle s'arrêta. Elle fixa ses vêtements qui trempaient dans l'eau sale.

Elle tomba à genoux. Le barrage céda. Elle éclata en sanglots, un son arraché à sa gorge, perdu dans le fracas de la tempête. Elle ramassa ses pulls boueux, les serrant contre sa poitrine. Elle avait vingt-trois ans, et elle n'avait rien. Pas de famille. Pas d'argent. Pas de mari.

Tout en haut, à la fenêtre de la chambre principale, Joseph se tenait dans l'obscurité. Il regardait la petite silhouette s'effondrer sous la pluie. Il pressa sa main contre la vitre froide. Sa poitrine était endolorie d'une douleur étrange et creuse qu'il ne pouvait nommer. C'était comme le syndrome du membre fantôme, la souffrance pour quelque chose qui n'était plus là.

Giselle se releva. Elle fourra les vêtements mouillés dans la valise cassée. Elle essuya la boue et les larmes de son visage.

Survis, se dit-elle. Contente-toi de survivre.

Elle traîna la valise sur le reste du chemin. Elle atteignit les grilles en fer forgé. Elles s'ouvrirent lentement.

Elle mit un pied sur la voie publique. Il faisait un noir d'encre.

Puis, une lumière blanche et aveuglante inonda sa vision.