L'épouse rejetée est milliardaire

Giselle leva le bras pour protéger ses yeux, plissant les paupières face à la lumière perçante. Elle crut que c'était un camion, peut-être un livreur qui allait l'éclabousser d'encore plus de boue.

Mais le véhicule ne passa pas son chemin. Il ralentit jusqu'à s'arrêter dans un doux ronronnement, juste devant elle.

C'était une Rolls Royce Phantom. Châssis long. Noir de jais. L'ornement de capot, le Spirit of Ecstasy, luisait sous les lampadaires, mais contrairement à la flotte ostentatoire des Villarreal, cette voiture ne portait ni drapeaux, ni armoiries. C'était un fantôme dans la nuit, qui irradiait une puissance silencieuse et terrifiante.

Derrière elle, une deuxième voiture s'arrêta. Puis une troisième. Une quatrième. C'était un cortège digne d'un chef d'État.

La portière arrière de la première voiture s'ouvrit à la volée avant même que le chauffeur ne puisse y arriver. Un homme en costume gris se précipita sous la pluie. Il se fichait que ses chaussures en cuir italien s'enfoncent dans la boue.

« Giselle ! »

C'était son père. Ou l'homme qu'elle n'avait vu que dans des souvenirs flous qui lui revenaient peu à peu.

Il la rejoignit en deux enjambées et la serra dans une étreinte écrasante. Il sentait le tabac froid et le réconfort. « Je t'ai retrouvée. Mon Dieu, nous t'avons retrouvée. »

Une femme le suivit, sanglotant ouvertement. Sa mère. Elle enroula ses bras autour d'eux deux, prenant Giselle en sandwich dans leur chaleur. « Mon bébé. Ma douce fille. »

Giselle resta figée, la pluie collant ses cheveux à son crâne, une traînée de boue sur sa joue. Elle était trop sous le choc pour pleurer.

Puis, les portières de la deuxième voiture s'ouvrirent.

Trois hommes en sortirent. Grands. Imposants. Ils se déplaçaient avec une grâce prédatrice qui hurlait la puissance.

Kordell Hines. L'aîné. Il jeta un seul regard à Giselle – grelottante, trempée, brisée – et son visage s'assombrit d'une rage capable d'incendier des villes. Il retira son trench en cachemire et le drapa sur ses épaules. Il était lourd et chaud.

« Qui a fait ça ? » demanda-t-il, sa voix basse et dangereuse. Il regarda en direction du portail des Villarreal.

« Faisons-la rentrer », dit le deuxième frère, Silas. Il se dirigea vers la valise éventrée de Giselle. Il la regarda avec dédain, puis la repoussa d'un coup de pied. « Laisse ça. Tu n'as plus besoin de ces ordures. »

Le troisième frère, le plus jeune, Asher, s'avança. Il sortit un mouchoir en soie de sa poche et tamponna doucement la boue sur son front. Il avait les yeux rougis. « Nous avons un penthouse prêt pour toi à Coast City. Ou le domaine dans les Hamptons. Où que tu veuilles aller, Elle. »

Elle. Le surnom d'une enfance qu'elle avait presque oubliée.

« Rentrons à la maison », dit son père en la guidant vers la portière ouverte de la Rolls Royce.

Giselle monta sur la banquette arrière. C'était comme entrer dans un autre monde. L'air était climatisé à une température parfaite de vingt-deux degrés. Les sièges étaient plus moelleux que son lit au manoir.

Sa mère s'assit à côté d'elle, lui serrant la main si fort que ses bagues s'enfonçaient dans la peau de Giselle. Elle lui tendit un thermos de chocolat chaud.

« Les meilleurs médecins se tiennent prêts », dit Silas depuis le strapontin. « Nous allons réparer tout ce qu'ils ont cassé en toi. »

Kordell lui tendit un dossier en cuir. « Ce n'est qu'un début », dit-il. « Dix pour cent de Hines Global. C'est à ton nom. Avec effet immédiat. »

Giselle baissa les yeux sur les documents. Les chiffres étaient vertigineux. En l'espace de cinq minutes, elle était passée de l'indigence au statut de milliardaire.

« Pourquoi… » sa voix se brisa. « Pourquoi maintenant ? »

« Nous n'avons jamais cessé de te chercher », dit son père, la voix tremblante. « La famille Woods… ils t'ont bien cachée. Mais nous avons trouvé une anomalie dans les registres. Nous sommes venus aussi vite que nous l'avons pu. »

Alors que le convoi se mettait en route, s'éloignant du trottoir, Giselle regarda par la vitre arrière teintée.

À travers la pluie, elle vit l'imposante silhouette du manoir Villarreal. Il ressemblait à une prison, maintenant. Un mausolée de pierre froide.

À l'intérieur de cette maison, Joseph était probablement en train de se servir un verre, soulagé de s'être débarrassé de l'« impostrice ». Il n'en avait aucune idée. Il pensait avoir jeté une ordure, mais il venait de déclarer la guerre à un empire.

***

De retour au manoir, Joseph se tenait près de la fenêtre. Il vit les feux arrière rouges du convoi s'estomper dans la brume.

« Monsieur », dit Kieran, son assistant, en entrant dans la pièce. « Nous l'avons perdue. »

Joseph fronça les sourcils en se retournant. « Que voulez-vous dire ? »

« J'ai essayé de localiser son téléphone. J'ai vérifié les gares, les gares routières. Rien. Son signal a tout simplement… disparu. C'est comme si elle avait cessé d'exister à l'instant où elle a franchi le portail. »

Joseph fit tournoyer le liquide ambré dans son verre. « Elle se cache », marmonna-t-il. « Elle refera surface dans un motel miteux dans quelques jours, quand elle aura besoin d'argent. »

Mais un nœud d'angoisse se serra dans son estomac. Il se souvenait du regard qu'elle avait avant de partir. Ce n'était pas le regard d'une femme vaincue. C'était celui de quelqu'un qui n'avait plus rien à perdre. Et ce convoi… il n'avait pas vu les logos, mais la précision de ces voitures, la façon dont elles se déplaçaient en formation… ce n'était pas une compagnie de taxis. C'était une exfiltration.

Dans la Rolls Royce, Giselle but une gorgée de chocolat. La chaleur se propagea dans sa poitrine. Elle pencha la tête sur l'épaule de sa mère.

La fille qui pleurait dans la boue avait disparu.