L'Épouse du milliardaire s'enfuit en Antarctique

La sonnerie stridente du téléphone déchira l'obscurité du salon. Amy se réveilla en sursaut. Elle était allongée sur le canapé, portant encore ses vêtements de la veille. Sa nuque était raide.

Elle attrapa son téléphone sur la table basse. Il était deux heures du matin. L'identifiant de l'appelant affichait l'assistante de direction de Brigham.

Amy glissa son doigt sur l'écran pour répondre. « Allô. »

« Madame Myers, je suis sincèrement désolée de vous réveiller. » La voix de l'assistante était paniquée. « Monsieur Myers est au club privé du centre-ville. Il est en état d'ébriété avancé. Monsieur Myers vous réclame expressément. Il refuse de partir avec qui que ce soit d'autre. Nous craignons qu'il ne fasse une scène. Pourriez-vous s'il vous plaît venir le chercher ? »

Amy ferma les yeux. « Je ne suis pas sa baby-sitter. Appelez son chauffeur. »

« Je l'ai fait, madame. Mais il... » L'assistante marqua une pause. À travers le téléphone, Amy entendit un grognement sourd et plaintif en arrière-plan. C'était Brigham.

Ce son lui serra la poitrine. Elle se détesta pour la réaction physique immédiate qu'elle avait eue à sa douleur. « Très bien. J'arrive. »

Elle attrapa son trench-coat et ses clés. Elle conduisit sous la pluie battante et glaciale de cette fin d'automne à New York. Les rues étaient glissantes et désertes.

Elle s'arrêta devant l'entrée discrète du club privé. Elle poussa les lourdes portes en chêne du salon VIP. L'odeur la saisit instantanément. Un relent d'alcool frelaté et une épaisse fumée de cigare emplissaient l'air. Elle toussa, portant une main à sa bouche.

Brigham était affalé sur un canapé en cuir sombre dans un coin. Sa cravate avait disparu. Les trois premiers boutons de sa chemise étaient défaits. Sa mâchoire était crispée et ses sourcils froncés, trahissant un profond malaise.

Amy s'approcha de lui. Elle lui saisit le bras et tenta de le relever. Son poids colossal se déplaça, et elle trébucha, manquant de tomber sur lui.

Un serveur accourut. « Laissez-moi vous aider, madame. »

Ensemble, ils traînèrent Brigham hors du club, sous la pluie froide. Ils le poussèrent sur la spacieuse banquette arrière de la Maybach qui attendait. Amy monta après lui et claqua la portière, s'isolant de la tempête.

Le chauffeur releva immédiatement la vitre de séparation. L'arrière de la voiture devint une petite boîte hermétique. La seule lumière provenait des liseuses tamisées. Le seul son était la respiration lourde et saccadée de Brigham.

La voiture se mit en mouvement. La tête de Brigham glissa sur le côté et atterrit lourdement sur l'épaule d'Amy. La chaleur qui émanait de sa peau transperça son trench-coat.

Elle leva les mains pour le repousser. Mais il se recroquevilla, sa grande carcasse semblant se ratatiner alors qu'une vague de nausée ou une migraine le frappait. Ses mains s'arrêtèrent en plein vol.

Elle laissa échapper un lent soupir. Elle tendit la main et pressa ses doigts contre ses tempes. Elle massa les muscles tendus, essayant de soulager la tension de sa gueule de bois.

La respiration de Brigham ralentit. Les rides profondes sur son front commencèrent à s'estomper. Soudain, sa main jaillit. Il lui attrapa le poignet avec une poigne écrasante.

Il abaissa sa main de sa tempe. Il pressa la paume d'Amy contre sa bouche. Ses lèvres étaient brûlantes sur sa peau. Il déposa un long baiser ardent juste sur le point de pulsation de son poignet.

Le cœur d'Amy manqua un battement. Le sang lui monta aux oreilles. Cela faisait si longtemps qu'il ne l'avait pas touchée avec quelque chose qui ressemblait à de la tendresse. Une avidité stupide et désespérée s'enflamma dans sa poitrine.

Brigham ouvrit lentement les yeux. Dans la pénombre de la voiture, ses yeux sombres paraissaient incroyablement profonds et chargés d'émotion brute.

Il leva son autre main. Son pouce rugueux effleura sa pommette. Il suivit la ligne de sa mâchoire. Son regard était entièrement fixé sur son visage.

Il ouvrit la bouche. Sa voix était rauque et graveleuse dans le silence de la voiture.

« Giselle. Tu es enfin revenue à moi. »

Ces mots frappèrent Amy comme un coup en pleine poitrine. Le sang dans ses veines se glaça. L'air fut comme aspiré hors de la voiture.

Elle retira sa main avec une force violente. Son coude heurta violemment la vitre blindée de la portière. Un bruit sourd et fort résonna dans l'habitacle. La douleur fusa dans son bras, mais ce n'était rien comparé à la sensation de déchirement dans sa poitrine.

Brigham fronça les sourcils, agacé par la perte soudaine de contact. Il tendit à nouveau les bras, ses grandes mains essayant de l'attirer contre sa poitrine.

« Ne me touche pas. » Amy plaqua ses deux mains contre ses épaules. Elle le repoussa de toutes ses forces.

Brigham bascula en arrière. Sa tête heurta l'appuie-tête en cuir dans un bruit sourd. Il laissa échapper un grognement et referma les yeux.

La voiture entra dans le garage souterrain de leur immeuble. Amy restait assise, rigide, le regard fixé droit devant elle. Quand les portières s'ouvrirent, elle dit au chauffeur de porter Brigham jusqu'à l'ascenseur. Sa voix était complètement morte.

Une fois dans le penthouse, le chauffeur laissa tomber Brigham au centre du lit de la chambre principale et partit.

Brigham roula sur le dos. Il était toujours agité, ses mains arrachant les derniers boutons de sa chemise.

Amy entra dans la salle de bain principale. Elle ouvrit le robinet d'eau froide. Elle imbiba une petite serviette et l'essora. Elle retourna près du lit et se tint debout au-dessus de lui. Elle regarda l'homme qui venait de lui arracher le cœur et de le piétiner.

Soudain, Brigham se redressa d'un coup. Sa main jaillit et lui attrapa la taille. Il la tira brusquement vers lui.

Amy perdit l'équilibre et tomba sur le matelas. Avant qu'elle ne puisse se relever, son corps lourd recouvrit le sien, l'immobilisant.

Il gardait les yeux fermés. Sa bouche trouva son cou. Il déposa des baisers humides et maladroits sur sa peau. Ses mains agrippaient fermement ses hanches.

« Giselle », marmonna-t-il contre sa clavicule. « Giselle. »

La bile remonta dans la gorge d'Amy. L'humiliation était un poids physique qui lui écrasait les poumons. Elle se débattit sous lui, mais il était trop lourd.

Sa main s'agita, heurtant la table de chevet. Ses doigts effleurèrent la lourde base en verre d'un trophée qui s'y trouvait.

Elle saisit le verre froid. Elle ferma les yeux très fort. Elle leva le bras et abattit la lourde base avec force contre le côté de son front.