Le frère de mon mari détient mon secret
Chapitre 2
Point de vue de Faye Hartman
Le domaine des Caldwell se dressait tel un mausolée sur le ciel gris de Chicago. Y revenir ressemblait moins à un retour à la maison qu'à une rentrée dans un cercueil.
Je me suis glissée dans la suite parentale, le cœur battant un rythme effréné contre mes côtes. Le silence de la maison était lourd, suffocant, un contraste saisissant avec le calme chargé et dangereux du penthouse que je venais de fuir.
Je me suis enfermée dans la salle de bain, agrippant le rebord du lavabo en marbre jusqu'à ce que mes jointures blanchissent. Sous la lumière crue de la coiffeuse, les dégâts étaient indéniables. Un bleu, sombre et s'épanouissant comme une violette, gâchait la peau pâle de mon cou.
Sa marque.
Un frisson a parcouru mon échine — non pas de peur, mais d'un contact fantôme, persistant. J'ai tenté d'effacer ce souvenir, appliquant une épaisse couche d'anti-cernes sur le suçon jusqu'à ce que la preuve de mon infidélité disparaisse sous un masque de perfection de porcelaine.
La porte de la chambre s'est ouverte avec fracas.
Joshua se tenait sur le seuil, sa cravate dénouée, le visage pâle et moite. Il ne ressemblait en rien aux hommes puissants de sa lignée. Il portait le nom des Caldwell, mais n'en avait pas la trempe.
« Où diable étais-tu ? » a-t-il lancé, bien que sa voix manquât d'un véritable tonnerre. C'était l'aboiement d'un petit chien qui essaie de se faire plus gros qu'il n'est.
« J'avais une migraine », ai-je menti, la voix stable malgré le tremblement de mes mains. « J'ai dormi dans l'aile des invités. Tu étais trop occupé à charmer les donateurs pour le remarquer. »
Il a ricané, passant devant moi pour jeter sa veste sur le lit. « Ne commence pas avec tes jérémiades de gamine en manque d'attention, Faye. J'ai assez de soucis comme ça. »
Alors qu'il se retournait, la lumière du matin a éclairé le côté de son cou.
Je me suis figée.
Trois lignes rouges et irritées zébraient sa peau, disparaissant dans son col. Elles étaient récentes. Irrégulières.
« Tu t'es coupé en te rasant ? » ai-je demandé, d'un ton glacial.
Joshua a tressailli, sa main se portant vivement à son cou. « Oui. Un nouveau rasoir. »
« Drôle », ai-je dit en m'approchant, ma peur momentanément éclipsée par une vague de froide lucidité. « Depuis quand les rasoirs laissent-ils des marques de griffes ? »
Ses yeux se sont plissés, la panique vacillant derrière ses fanfaronnades. « Tu délires. Arrête de chercher des problèmes là où il n'y en a pas. »
Il m'a bousculée, se réfugiant dans la salle de bain et claquant la porte. Le verrou a cliqueté — la barrière d'un lâche.
Je me suis tournée vers la commode, mon regard se posant sur un papier à en-tête d'hôtel froissé, à côté de ses boutons de manchette. Ce n'était pas le mien.
Mes doigts tremblaient tandis que je défroissais le papier. L'écriture était bouclée et désordonnée, féminine.
Les nausées matinales me tuent, Josh. J'ai besoin d'argent pour le médecin. Et j'ai besoin de cette nouvelle chanson que tu m'as promise. Mon répertoire à l'Onyx est dépassé.
- C
L'air a quitté mes poumons.
C. Carlotta Rowe. La chanteuse que Joshua « gérait » depuis des mois.
Des nausées matinales.
Il m'avait refusé un enfant pendant trois ans, prétextant que ce n'était pas le bon moment, que l'instabilité familiale était trop grande. Mais il avait planté sa graine dans une chanteuse de club.
Et la chanson.
Mes yeux me brûlaient, mais pas de larmes. J'ai regardé le tiroir verrouillé de mon bureau où mes carnets étaient cachés. J'écrivais sous le nom d'« Iris », déversant mon âme dans des paroles de jazz que Joshua vendait au club, prétendant les avoir « découvertes ». Il volait ma voix pour ériger un piédestal à sa maîtresse.
La porte de la salle de bain s'est ouverte. Joshua en est sorti, de l'eau dégoulinant de son visage. Il a vu le papier dans ma main.
Pendant une seconde, le silence s'est fait. Puis, il a bougé avec une vitesse alimentée par une pure panique. Il m'a arraché la note des doigts, sa poigne me faisant mal.
Sans un mot, il a marché jusqu'à la cheminée et a jeté le papier sur les braises mourantes. Nous avons regardé les flammes enrouler les bords, transformant la preuve de sa trahison en cendres.
« Tu n'as rien vu », a-t-il murmuré, pénétrant dans mon espace personnel. Une odeur d'alcool rassis et du parfum d'une autre femme émanait de lui. « Si tu souffles un mot de tout ça... souviens-toi de ce qui est arrivé à l'entreprise de ton père. Je peux faire disparaître le reste de l'héritage des Hartman, Faye. En commençant par toi. »
Il a ajusté son col, masquant les égratignures, et a franchi la porte comme s'il ne venait pas de menacer de me détruire.
Je suis restée là une longue minute, la chaleur du feu ne parvenant pas à réchauffer le froid qui me glaçait les os.
Il me croyait brisée. Il pensait que je n'étais qu'une otage, un trophée à mettre sur une étagère et à réduire au silence.
Je me suis retournée et j'ai quitté la chambre, mais je ne suis pas descendue. Je suis allée dans l'aile Est, dans le débarras poussiéreux que les femmes de chambre ignoraient. Derrière une pile de chaises recouvertes de housses, j'ai forcé le lambris mal fixé.
Mon sanctuaire.
À l'intérieur de la petite alcôve se trouvait une boîte en bois remplie de partitions — les originaux. La preuve. J'ai attrapé une pièce de vingt-cinq cents dans la réserve que j'y gardais et l'ai glissée dans ma poche.
J'avais besoin d'air. J'avais besoin d'un moyen de pression.
J'ai quitté le domaine, marchant d'un pas rapide devant les gardes qui ont à peine jeté un coup d'œil à la « femme trophée ». J'ai trouvé la cabine téléphonique à trois pâtés de maisons de là, le métal froid contre mon oreille.
J'ai composé le numéro que j'avais mémorisé des années auparavant.
« Fiona », ai-je dit lorsque la ligne s'est ouverte. Ma voix n'était plus le murmure tremblant d'une victime. Elle était tranchante. Acérée. « J'ai besoin d'une faveur. J'ai besoin des relevés bancaires de Joshua des six derniers mois. Et j'ai besoin de tout ce que tu peux trouver sur une chanteuse nommée Carlotta Rowe. »
« Faye ? » La voix de Fiona était ensommeillée mais alerte. « Qu'est-ce qui se passe ? »
J'ai regardé une berline noire passer, mon reflet dans la vitre de la cabine téléphonique me fixant en retour — pâle, marquée, mais debout.
« Vendetta », ai-je murmuré. « Je vais réduire son monde en cendres. »
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