Le frère de mon mari détient mon secret

Point de vue de Faye Hartman

Le regret avait le goût de whisky éventé et de mort imminente.

Je me suis réveillée au son sourd et rythmé d'une migraine derrière les yeux, et sous le poids lourd et inconnu de draps en coton égyptien. Ce n'était pas ma chambre. L'air avait une odeur différente ici — vive, chère, comme le bois de santal et la pluie froide.

La panique, froide et immédiate, m'a serré la poitrine. Je me suis redressée, serrant la couette contre moi, et le mouvement a attiré mon regard vers l'homme qui dormait à côté de moi.

Il était allongé sur le ventre, le visage enfoui dans l'oreiller. Il était massif, ses épaules larges et sculptées avec une sorte de force létale que mon mari, Joshua, n'avait jamais possédée. Mais c'est son dos qui m'a coupé le souffle. Une cicatrice déchiquetée et hideuse barrait son omoplate droite, une carte de la violence gravée dans une peau de bronze.

Qu'est-ce que j'ai fait ?

Les souvenirs du gala de charité ont défilé par éclats décousus. La conversation polie et étouffante. Joshua qui m'ignorait pour son téléphone. Le whisky que je n'aurais pas dû toucher. L'inconnu aux yeux de nuages d'orage qui m'avait regardée non pas comme une otage, non pas comme un trophée Hartman, mais comme une femme.

Je suis sortie du lit en toute hâte, les jambes tremblantes. Ma robe en soie argentée formait une flaque de honte sur le sol. Je l'ai attrapée, mes mains tremblaient si fort que je pouvais à peine remonter la fermeture éclair.

Je devais partir. Maintenant. Avant qu'il ne se réveille. Avant que Joshua ne se rende compte que je n'étais pas rentrée.

J'ai tendu la main vers ma pochette sur la table de chevet et je me suis figée.

À côté d'un lourd verre en cristal se trouvait un bloc-notes. Gravé en relief sur le papier épais et crème, il y avait un « C » gothique noir.

Caldwell.

Le sang a reflué de mon visage. Je n'avais pas seulement trompé mon mari ; j'avais couché avec un membre de sa famille. La famille qui avait décimé la mienne, la famille qui me retenait captive dans un mariage politique et sans amour. Si Joshua l'apprenait, je serais punie. Si le Don — Anthony Caldwell, le monstre qui régnait sur cette ville — découvrait que j'avais souillé sa lignée par mon infidélité, je disparaîtrais.

J'ai regardé l'homme endormi. Ce n'était pas Joshua. Il était trop grand, trop balafré. Un cousin ? Un homme de main ?

Peu importe. Je devais m'assurer qu'il ne me chercherait jamais. Je devais faire en sorte que cela ne signifie rien. Une transaction.

J'ai ouvert mon portefeuille. Trois cents dollars. C'était pathétique, mais c'était tout ce que j'avais en liquide. J'ai pris un stylo sur la table de chevet — un lourd Montblanc qui coûtait probablement plus que ce que valait ma vie — et j'ai arraché une page du bloc-notes.

Pour le service. Gardez la monnaie.

J'ai glissé les billets et le mot sous le verre en cristal. C'était une insulte. Une façon de réduire une nuit de passion foudroyante à un simple échange vénal. S'il pensait que je n'étais qu'une riche épouse oisive payant pour un gigolo, peut-être que sa fierté l'empêcherait de me poursuivre.

J'ai attrapé mes talons, n'osant pas encore les enfiler, et j'ai couru. La moquette épaisse a étouffé le bruit de mes pieds nus alors que je fuyais le penthouse, échappant à la cage que je m'étais construite, pour mieux retourner dans celle où l'on m'avait vendue.

Point de vue d'Anthony Caldwell

La porte a cliqué en se fermant, et le silence est revenu dans le penthouse.

Je n'ai pas bougé pendant un long moment. Je suis resté allongé là, à écouter l'écho faiblissant de ses pas. D'habitude, le matin après qu'une femme soit restée — ce qui était rare — j'avais la chair de poule. Mes sens, toujours réglés sur onze, à un point exaspérant, hurlaient face au parfum persistant, au bruit de leur respiration, à leur besoin écœurant.

Mais avec elle... il n'y avait que le silence. Un calme lourd et velouté qui s'est installé sur le chaos dans ma tête.

Elle était une ancre.

J'ai roulé sur le côté et me suis assis, les draps s'amoncelant à ma taille. La migraine qui me tourmentait habituellement avait disparu, remplacée par une faim étrange et creuse. Je la voulais de retour dans ce lit. Je voulais savoir pourquoi une femme avec de la tristesse dans les yeux avait le goût du salut.

Mon regard a dérivé vers la table de chevet.

Une liasse de billets froissés se trouvait sous mon verre d'eau. Un bout de papier voletait légèrement dans le courant d'air de la climatisation.

J'ai froncé les sourcils, tendant la main pour saisir le papier.

Pour le service. Gardez la monnaie.

Les mots m'ont frappé comme un coup. La température de la pièce a semblé chuter de vingt degrés.

Un son grave et sombre a grondé dans ma poitrine — mi-rire, mi-grogement. Elle me prenait pour un prostitué ? Moi ? L'homme qui tenait en laisse tous les politiciens et criminels de Chicago ?

Elle m'avait laissé trois cents dollars.

J'ai écrasé le mot et l'argent dans mon poing, mes jointures devenant blanches. L'insulte brûlait, vive et cuisante, mais en dessous, quelque chose de plus sombre s'est délové. Un instinct possessif et prédateur que je n'avais pas ressenti depuis des années.

Elle pensait qu'elle pouvait m'utiliser, me payer, et me jeter ?

J'ai décroché le téléphone interne et composé un numéro unique.

« Don ? » La voix de Clay Shepard était vive, alerte.

« Vérifiez la surveillance de l'ascenseur et du hall du penthouse des dix dernières minutes », ai-je ordonné, ma voix tranchante comme un éclat de glace. « Trouvez la femme en robe argentée. »

« Y a-t-il un problème, monsieur ? »

J'ai regardé le côté vide du lit, l'empreinte de son corps encore visible sur l'oreiller.

« Non », ai-je dit doucement, dangereusement. « Mais il va y en avoir un. »

Je me suis levé, le prédateur maintenant complètement éveillé.

« Peu importe le prix, Clay. Trouvez-la. Et amenez-la-moi. »