La Sex-Symbol que le Parrain ne Pourra Jamais Garder

La pièce était épaisse de fumée.

L’odeur des cigares, du whisky et une légère senteur de poudre à canon se mélangeaient dans l’air.

Sept ou huit hommes en costume étaient regroupés autour des canapés. Dès qu’ils m’ont vue, ils se sont tous levés d’un même mouvement.

« Dieu merci, vous êtes là ! »

« Le Boss est d’une humeur meurtrière. S’il vous plaît, allez le calmer. »

« Lorenzo a dit qu’il vous récupérerait coûte que coûte. On se fait massacrer ici. »

Je n’ai rien répondu.

Mon regard a dépassé le groupe pour se poser sur le canapé en cuir au fond de la pièce.

Vincenzo était adossé au dossier, les yeux fermés.

Sa chemise était largement ouverte et deux boutons avaient été arrachés. Ses cheveux noirs retombaient en désordre sur son front.

Un pistolet fraîchement nettoyé reposait sur la table basse à côté d’une bouteille presque vide de Macallan vingt-cinq ans d’âge.

Je me suis approchée.

Comme je l’avais fait d’innombrables fois au cours des sept dernières années, je me suis naturellement assise à côté de lui.

« Vincenzo ? » ai-je demandé doucement. « Ça va ? »

Il n’a pas ouvert les yeux.

Soudain, il s’est laissé tomber sur le côté.

Tout son poids s’est écrasé contre mon épaule.

L’odeur de l’alcool m’a enveloppée.

Je me suis raidie et j’ai levé une main pour le soutenir.

Son front a frôlé ma joue.

Son nez s’est appuyé contre ma tempe.

Il était brûlant de fièvre.

J’ai cru qu’il allait se réveiller.

« ...Geneviève. »

Il a marmonné ce nom.

À peine un souffle.

Mais l’effet a été celui d’une balle en plein cœur.

J’ai baissé les yeux vers lui.

Ses sourcils étaient froncés, ses cils frémissaient, mais un léger sourire flottait au coin de ses lèvres.

Les autres hommes n’avaient rien entendu.

Ils continuaient à sourire en essayant de me tendre un verre.

Je ne l’ai pas pris.

Toute envie de me battre m’a quittée d’un seul coup.

Une fatigue glaciale s’est installée jusque dans mes os.

Comme je le pensais.

Il n’avait plus besoin de moi.

Je l’ai repoussé doucement et l’ai laissé se réinstaller contre le canapé.

Son téléphone, posé sur la table, s’est mis à vibrer.

Un nom est apparu sur l’écran :

Genevieve C.

J’ai fixé ce nom pendant trois secondes.

Puis j’ai rejeté l’appel.

Dix secondes plus tard, le téléphone a sonné de nouveau.

Cette fois, j’ai répondu.

« ...Allô ? »

Un silence a suivi.

« ...Chloé Bennett ? »

Sa voix était claire, avec un léger accent de Chicago.

« C’est moi. »

« Où est Vincenzo ? »

« Complètement ivre », ai-je répondu. « Sapphire Private Club, Septième Avenue, salon VIP numéro trois. Venez le chercher. »

Elle est restée silencieuse deux secondes.

« D’accord. »

...

J’ai raccroché et reposé le téléphone sur la table.

Les hommes dans la pièce avaient l’air complètement perdus.

« Qu’est-ce que vous faites... »

« Sa fiancée est en route », ai-je dit en me levant pour lisser mon manteau. « Prenez bien soin d’elle. »

Lorenzo s’est figé près de la porte.

« Mademoiselle... »

« Lorenzo. »

Je l’ai regardé droit dans les yeux.

« Votre patron ne boit pas à cause de moi. »

Il a ouvert la bouche.

Je suis passée devant lui, puis je me suis arrêtée sur le seuil pour jeter un dernier regard en arrière.

Vincenzo avait toujours les yeux fermés.

Adossé au canapé, il arborait un profond pli entre les sourcils.

Durant les sept années où je l’avais connu, il n’avait pas bronché lorsqu’on avait attaqué ses routes de contrebande.

Quand trois familles de la côte Est s’étaient alliées pour le traquer, il s’était contenté de sourire en allumant une cigarette.

Il ne buvait jamais parce qu’il était triste.

La seule et unique exception...

C’était une femme nommée Genevieve.

Je suis sortie du club, mais je ne suis pas allée bien loin.

J’ai acheté une bouteille d’eau dans une épicerie de nuit de la ruelle arrière avant de m’adosser au mur pour attendre.

Vingt minutes plus tard, une Maybach noire comme l’encre s’est arrêtée devant l’entrée principale.

Blindée.

Plaques de Chicago.

La portière s’est ouverte et une femme blonde en est descendue.

Escarpins à semelles rouges.

Trench beige.

Boucles d’oreilles en perles.

Je me suis avancée depuis la ruelle.

Elle s’est tournée vers moi, m’a reconnue et a souri.

« Chloé. »

« Geneviève. »

Elle était plus grande que sur les photos.

Des traits élégants.

Chaque mouvement dégageait l’aisance naturelle de quelqu’un élevé depuis la naissance comme une princesse de la mafia.

« Merci pour votre appel ce soir. »

« Ce n’est rien. »

Elle m’a détaillée de haut en bas.

Son regard s’est arrêté une seconde sur mon visage, comme si elle évaluait un objet exposé dans une vitrine.

« J’ai entendu dire que vous étiez ensemble depuis... sept ans ? C’est long... pour une fille comme vous. »

Elle a souri avec politesse.

« Mais il va se marier maintenant. Chloé, vous êtes une fille intelligente. Le passé ne m’intéresse pas, mais à partir d’aujourd’hui, je ne veux plus aucun contact entre vous deux. »

J’ai baissé les yeux.

« Je comprends. »

Je connaissais ma place.

Elle était la fille unique de la famille Conti.

La future Donna.

Moi, je n’étais qu’une petite sauvage enfermée dans une cage dorée pendant sept ans.

Je connaissais parfaitement la différence entre nos statuts.

Il était quatre heures du matin lorsque je suis rentrée à Brooklyn.

J’ai mis mon téléphone en mode silencieux avant de m’effondrer sur le lit.

Même si je m’étais préparée à cette éventualité, l’affronter réellement m’a tout de même provoqué une douleur aiguë dans la poitrine.

Les larmes ont coulé sur mes joues et imbibé mon oreiller.

Mais je ne reviendrais jamais en arrière.

...

Je ne m’attendais pas à être réveillée le lendemain à dix heures par les vibrations de mon téléphone.

Le nom de Vincenzo s’affichait à l’écran.

Plus de vingt appels manqués.

Je me suis frotté les tempes avant de décrocher.

« T’as vraiment un culot monstrueux. »

Sa voix sombre et glaciale a traversé le haut-parleur.

Chaque mot dégoulinant de colère.

« Chloé Bennett », a-t-il craché. « Tu te prends pour qui, bordel ? »

J’étais parfaitement réveillée en une seconde.

Mais avant même que je puisse comprendre ce qu’il voulait dire, il a raccroché.

Je suis restée à fixer l’écran.

Trois secondes plus tard, j’ai essayé de le rappeler.

Mon numéro était bloqué.

Très bien.

Parfait.

J’ai supprimé chaque photo.

Chaque numéro.

Chaque détail qui me reliait à lui.

Si c’était terminé, alors j’allais couper tous les liens de ces sept dernières années.

Une bonne fois pour toutes.