La Sex-Symbol que le Parrain ne Pourra Jamais Garder

J'ai une magnifique silhouette en sablier et des yeux de sirène. À Hollywood, je suis le sex-symbol par excellence.

Même après cinq ans dans cette ville, pas un seul producteur n'a osé poser la main sur moi.

Parce que l'homme qui partage mon lit, c'est Don Vincenzo, le chef mafieux le plus impitoyable de New York.

Sept ans ensemble. Au lit, à chaque fois que nous avions fini, il me serrait contre lui, m'embrassait et me portait jusqu'à la salle de bain pour me laver.

J'ai naïvement cru que je serais la seule femme à ses côtés. Que je deviendrais même sa Donna.

Jusqu'au soir de mon vingt-huitième anniversaire. Après le dîner de famille, je l'ai entendu lancer d'un ton méprisant à son bras droit :

« Chloé est bien pour passer le temps, mais pour ce qui est de devenir ma Donna, j'ai d'autres options. »

À cet instant, j'ai arraché de ma poitrine mon pauvre cœur ridicule. Je suis devenue exactement ce qu'il voulait : une maîtresse parfaite qui ne s'intéressait qu'à son argent.

Mais Vincenzo ne semblait pas apprécier ça.

Ses yeux sombres et dangereux se sont plantés dans les miens.

« À part ce penthouse à Manhattan, tu ne veux vraiment rien d'autre de ma part ? »

J'ai passé les bras autour de son cou en poussant un faux soupir de surprise.

« Tu veux dire que je peux aussi choisir une Ferrari ? »

Vincenzo est sorti du lit sans dire un mot.

J'ai regardé son dos.

Les traces de griffures que je lui avais laissées la veille descendaient de ses omoplates jusqu'aux creux de ses reins. Le suçon violet foncé sur son cou a disparu sous le col roulé qu'il venait d'enfiler.

« Tu es fâché ? » J'ai essayé de garder une voix douce.

Ses mains se sont arrêtées sur sa cravate.

« ...Vincenzo ? »

« Tais-toi. »

Je me suis figée.

Il a passé sa veste de costume sans même me jeter un regard.

La porte a claqué si fort que tout le penthouse a semblé trembler.

Je suis restée assise sur le lit, les genoux contre la poitrine. J'ai regardé l'endroit où il était assis quelques instants plus tôt. Les draps étaient encore chauds.

Étrange.

Qu'y avait-il de mal à demander de l'argent ?

C'était le Don de New York. Il éternuait et toute la côte Est attrapait un rhume. Il était vraiment à court d'argent pour une Ferrari ?

Cet homme dépensait chaque mois l'équivalent de la moitié de mon salaire annuel d'actrice en cigares.

J'ai hésité avant de prendre mon téléphone. Mon pouce est resté suspendu au-dessus de son nom pendant un long moment.

Puis je l'ai reposé.

Quand Vincenzo était de mauvaise humeur, il valait mieux garder ses distances.

Après sept ans à ses côtés, je connaissais les règles mieux que personne.

Je me suis levée et j'ai traversé pieds nus le dressing jusqu'au fond de la pièce.

Là se trouvait un coffre-fort à température contrôlée. Le code était ma date de naissance. C'était lui qui l'avait choisi.

À l'intérieur reposaient six parures Cartier. Des pièces uniques provenant de ventes aux enchères clandestines en Suisse. Des exemplaires uniques. Rien que pour les sortir du coffre bancaire, il fallait trois signatures.

Quand il les avait remportées pour moi, il m'avait mordillé l'oreille avant de murmurer :

« Porte-les. Montre à ces vieux salauds d'Hollywood à qui tu appartiens. »

J'ai sorti la boîte la plus au fond : les saphirs. La toute première parure qu'il m'avait offerte. Celle-là, je l'ai gardée.

Pour les cinq autres, j'ai pris des photos une par une.

J'ai ouvert une application cryptée et envoyé un message à un numéro que je n'avais pas utilisé depuis cinq ans.

« Cinq parures. Je vends tout. Paiement en espèces. »

La réponse est arrivée instantanément :

« Mademoiselle Bennett, les règles habituelles. Réduction de 30 %. »

« 20 %. Livraison ce soir. »

« ...Marché conclu. »

J'ai jeté mon téléphone sur le sol. Debout pieds nus sur le parquet, je me suis même mise à rire.

De toute façon, ces bijoux ne me servaient à rien.

Porter deux fois la même pièce sur le tapis rouge, c'était devenir la risée de tout le monde.

Si je n'allais plus accompagner Vincenzo à ces galas réservés à l'élite, ces pierres n'étaient rien d'autre que des cailloux froids enfermés dans un coffre.

Les vendre ne suffirait pas à acheter une Ferrari haut de gamme, mais un modèle d'entrée de gamme ferait l'affaire.

J'ai soigneusement empilé les boîtes vides à leur place avant de refermer le coffre.

Cette nuit-là, j'ai dormi comme un bébé.

Mais le lendemain matin, à neuf heures, un appel paniqué m'a tirée du sommeil.

« Chloé, toi et Vincenzo avez rompu ?! » a hurlé Harper.

Je me suis redressée d'un bond dans le lit.

« Quoi ? »

« Tout New York ne parle que de ça ! Tu n'as pas regardé ton téléphone ?! »

« ...Il était en mode silencieux. »

« Va voir ! C'est à la une ! »

Je l'ai mise sur haut-parleur et j'ai ouvert Safari.

Le dernier titre m'a brûlé les yeux.

[EXCLUSIF] Le Parrain Vincenzo rencontre secrètement l'héritière Conti de Chicago dans une propriété de Long Island. La princesse mafieuse Genevieve sur le point de devenir la prochaine Donna !

En dessous se trouvait une grille de neuf photos.

Long Island. La villa blanche. La roseraie où j'étais venue d'innombrables fois.

Une blonde portait le trench noir de Vincenzo. Pieds nus dans l'herbe, elle lui souriait par-dessus son épaule.

Vincenzo se tenait derrière elle, le regard posé sur elle.

Dans ses yeux brillait une tendresse qu'il ne m'avait jamais offerte.

J'ai reconnu ce manteau.

Un modèle Brioni sur mesure. À l'intérieur du col gauche était brodée mon initiale : C.

J'ai fixé ce « C » pendant très longtemps.

« Chloé ? » a demandé Harper avec prudence. « ...Ça va ? »

J'ai fait défiler les commentaires.

Le commentaire avec le plus de likes disait :

« Voilà un vrai couple de pouvoir. La princesse Conti et le Don Marchetti. Une alliance parfaite. »

Le deuxième :

« Regardez cette maîtresse bon marché qui a couché pour gravir les échelons. Sept ans et même pas une bague. Pathétique. »

Le troisième :

« Une actrice écervelée qui croyait pouvoir devenir la Donna ? Qu'elle rêve. »

J'ai aimé le commentaire.

« Chloé ! » Harper était au bord des larmes. « Ne me fais pas peur, dis quelque chose. »

« Je vais bien. »

« Sept ans... comment a-t-il pu... »

« Harper », l'ai-je interrompue. « J'ai vendu cinq parures Cartier hier. »

« ...Quoi ? »

« L'argent a été versé. Ce soir, je t'invite à dîner au Per Se. »

Un silence de mort a suivi.

« Tu m'as entendue ? » ai-je demandé.

« Chloé... » Sa voix tremblait. « Tu n'es vraiment pas triste ? »

Je me suis approchée des baies vitrées.

L'horizon de Manhattan s'étendait sous mes yeux, gris et délavé comme une vieille toile.

J'ai regardé mon reflet dans la vitre. Des yeux de sirène, des lèvres pulpeuses, une silhouette de rêve.

J'étais le visage le plus cher d'Hollywood et le jouet le plus coûteux du Don de la mafia.

Mes lèvres se sont étirées en un sourire.

Triste ?

Pourquoi devrais-je être triste ?