La mariée mal-aimée devient la reine de la ville
Chapitre 3
Point de vue de Seraphina Vitiello
Je me suis réveillée au son rythmé et implacable d'une machine.
Mon corps semblait pulvérisé, comme si j'avais été traînée sur des kilomètres d'asphalte et laissée pourrir.
Mon bras gauche était enserré dans un lourd plâtre. Mes côtes étaient bandées si serrées que ma respiration superficielle était limitée. Ma tête battait d'une douleur sourde et lourde qui se synchronisait parfaitement avec le pouls du moniteur.
J'ai ouvert les yeux.
La chambre était blanche. D'une stérilité aveuglante. Et complètement vide.
Pas de fleurs. Pas de cartes. Pas de parents.
Une infirmière est entrée en coup de vent, vérifiant un presse-papiers. Elle a sursauté légèrement en me voyant éveillée.
« Oh, vous êtes réveillée », a-t-elle dit. Sa voix était gentille, mais ses yeux contenaient une pitié lourde et suffocante. « Vous avez été dans le coma pendant deux jours. »
Deux jours.
« Où est ma famille ? » ai-je croassé. Ma gorge était comme si j'avais avalé du papier de verre.
L'infirmière a hésité. Elle a tripoté la perfusion, évitant mon regard.
« Ils sont... au bout du couloir », a-t-elle finalement admis. « Dans la suite de luxe. »
« Isabella ? »
« Elle est traitée pour un état de choc », a dit l'infirmière, son ton soigneusement neutre. « Et une légère écorchure au genou. »
J'ai failli rire, mais le spasme a trop fait mal à mes côtes.
État de choc.
J'avais été écrasée par une enseigne au néon, et ma sœur était dans la suite de luxe pour un état de choc.
« Je dois marcher », ai-je dit.
« Vous ne devriez pas... »
« Je dois marcher. »
Je me suis forcée à me lever. La douleur était aveuglante, brûlante et vive, mais je l'ai accueillie. Elle me faisait me sentir réelle.
J'ai traîné mon porte-perfusion dans le couloir, les roues métalliques grinçant contre le linoléum comme un animal mourant.
Je les ai entendus avant de les voir.
Des rires. Des rires vifs et insouciants.
La porte de la suite de luxe était ouverte.
Ma mère épluchait un raisin. Mon père versait du vin.
Isabella était assise dans son lit, radieuse dans une robe de chambre en soie, tenant la main de Dante.
« Pauvre bébé », a roucoulé ma mère. « Cette enseigne aurait pu te tuer. »
« Dante m'a sauvée », a dit Isabella, le regardant avec une adoration étudiée. « C'est mon héros. »
Dante lui a souri. C'était un sourire doux. Le genre de sourire qu'il me donnait dans le noir, à l'époque où je pensais que je comptais.
« Toujours », a-t-il dit.
Un serveur a poussé un chariot. Une soupière en argent contenant de la soupe.
« Bisque de fruits de mer », a annoncé le serveur. « Avec du caviar. »
Isabella a plissé le nez. « Je n'en veux pas. C'est trop riche. »
Elle a levé les yeux et m'a vue debout dans l'embrasure de la porte, un fantôme brisé en blouse d'hôpital.
Ses yeux se sont illuminés d'une malice vive et scintillante.
« Oh, Seraphina ! » a-t-elle gazouillé. « Tu es réveillée ! Regarde, Dante, elle va bien. »
Dante s'est retourné. Son expression s'est durcie instantanément, la chaleur disparaissant comme si elle avait été éteinte par de l'eau glacée.
« Tu marches », a-t-il noté, sa voix plate. « Clairement pas si blessée que ça. »
« Isabella ne veut pas de sa soupe », a dit ma mère, agitant une main avec dédain. « Donne-la à Seraphina. Elle a l'air pâle. Elle a besoin de protéines. »
J'ai fixé la soupe.
Crémeuse. Rose. Létale.
« Je suis allergique aux crustacés », ai-je dit doucement.
La pièce est devenue silencieuse.
« Ne sois pas ingrate », a claqué mon père, posant violemment son verre de vin. « C'est cinquante euros le bol. »
« Elle a toujours été difficile », a soupiré Isabella, se penchant en arrière contre ses oreillers. « Tout comme quand elle a refusé de manger les restes à Noël. »
Dante m'a regardée avec dégoût. « Ta sœur t'offre de la gentillesse, et tu lui jettes ça au visage ? Mange la soupe, Seraphina. »
« Ça va me tuer », ai-je dit.
« Arrête d'être dramatique », a dit Dante, sa mâchoire se crispant. « Tu essaies juste d'attirer l'attention parce que je l'ai sauvée elle et pas toi. »
Je l'ai regardé. Vraiment regardé.
« Tu as raison », ai-je dit, ma voix creuse. « Je suis dramatique. »
Je me suis retournée et je suis partie.
J'ai navigué dans les couloirs dans un état second, forçant mon corps brisé à aller moi-même au comptoir de la pharmacie pour obtenir mes analgésiques.
Plus tard, je me suis assise près de la fontaine de l'hôpital dans la cour. L'eau était froide et claire.
Je voulais juste cinq minutes de paix.
« On dirait un cadavre », a dit une voix.
Isabella se tenait là. Elle portait sa robe de chambre en soie, fumant une cigarette fine, semblant totalement déplacée dans ce décor stérile.
« Qu'est-ce que tu veux, Isabella ? »
« Je veux que tu saches qu'il est à moi », a-t-elle sifflé. Elle s'est approchée, la fumée s'échappant de ses lèvres. « Il m'a choisie. Il m'a sauvée. Tu n'étais qu'un débris sur la route. »
« Je sais », ai-je dit. « Tu peux l'avoir. »
« Menteuse », a-t-elle craché. « Tu le veux toujours. Je le vois dans tes yeux. »
« Je ne veux pas des ordures », ai-je dit.
Son visage s'est tordu, le joli masque glissant.
Elle s'est jetée sur moi.
Elle m'a attrapé les épaules et m'a poussée.
J'étais faible. Mon équilibre avait disparu. Je n'avais plus rien pour me battre.
Je suis tombée en arrière dans la fontaine en pierre.
L'eau était glaciale.
Mon plâtre l'a absorbée instantanément, entraînant mon bras vers le bas comme une ancre.
Mes points de suture se sont déchirés.
Un nuage de sang rouge a fleuri dans l'eau claire, tourbillonnant comme de la fumée.
« À l'aide ! » a crié Isabella.
Elle a déchiré sa propre robe de chambre, s'est griffé le cou avec une précision maniaque.
« À l'aide ! Elle essaie de me noyer ! »
Dante a fait irruption dans la cour.
Il m'a vue dans l'eau. Il a vu le sang.
Puis il a vu Isabella crier.
Il n'a pas demandé. Il n'a pas réfléchi.
Il a couru vers Isabella.
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