La mariée mal-aimée devient la reine de la ville

J'étais la fille de rechange de la famille Vitiello, un clan du Milieu Marseillais. Née dans le seul but de fournir des organes à ma sœur adorée, Isabella.

Il y a quatre ans, sous le nom de code « Sept », j'ai soigné Dante Moretti, le Parrain de Marseille, dans une planque jusqu'à ce qu'il soit remis sur pied. C'est moi qui l'ai veillé dans l'obscurité.

Mais Isabella a volé mon nom. Mon histoire. Et l'homme que j'aimais.

Maintenant, Dante me regardait avec un dégoût glacial, croyant à ses mensonges.

Quand une enseigne au néon s'est décrochée dans la rue, Dante a protégé Isabella de son corps, me laissant être écrasée sous l'acier tordu.

Pendant qu'Isabella pleurait pour une simple égratignure dans une suite de luxe, j'étais là, brisée, à écouter mes parents se demander si mes reins étaient encore exploitables.

Le coup de grâce a eu lieu à leur gala de fiançailles. Quand Dante m'a vue porter le bracelet en pierre de lave que j'avais au poignet dans la planque, il m'a accusée de l'avoir volé à Isabella.

Il a ordonné à mon père de me punir.

J'ai reçu cinquante coups de fouet dans le dos pendant que Dante couvrait les yeux d'Isabella, la protégeant de la vilaine vérité.

Cette nuit-là, l'amour dans mon cœur est finalement mort.

Le matin de leur mariage, j'ai tendu à Dante une boîte cadeau contenant une cassette audio – la seule preuve que j'étais Sept.

Puis, j'ai signé les papiers reniant ma famille, j'ai jeté mon téléphone par la fenêtre de la voiture et j'ai embarqué sur un vol aller simple pour Sydney.

Le temps que Dante écoute cette cassette et réalise qu'il a épousé un monstre, je serai à des milliers de kilomètres. Et je ne reviendrai jamais.

Chapitre 1

Point de vue de Seraphina Vitiello

L'écho glacial du scalpel qui avait découpé mon cœur dans ma vie précédente n'était rien comparé au regard de mon père en cet instant.

Il me tendait un aller simple pour Londres, me disant en substance d'aller mourir en silence pour que ma sœur puisse briller.

J'ai cligné des yeux, et la vibration fantôme d'une scie chirurgicale a résonné contre mes côtes.

L'odeur âcre de l'antiseptique et du sang qui s'écoulait a disparu, brusquement remplacée par l'odeur suffocante des cigares de luxe et du vieux cuir.

Je n'étais plus sur la table d'opération.

Je n'étais plus en train de regarder ma propre vie s'écouler sur le sol pendant que Dante Moretti échangeait ses vœux avec ma sœur.

J'étais de retour.

J'ai baissé les yeux sur mes mains.

Elles n'avaient aucune cicatrice.

Mes ongles étaient rongés jusqu'au sang – une vieille manie nerveuse que j'avais perdue il y a des années.

« Prends ce billet, Seraphina », a dit mon père.

Sa voix était un grondement sourd, le genre qui faisait autrefois trembler mes os de peur.

Il était assis derrière son immense bureau en chêne, le Parrain du clan Vitiello, me considérant comme une tache tenace sur son tapis immaculé.

« La fête de fiançailles d'Isabella et Dante a lieu le mois prochain », a ajouté ma mère depuis le fauteuil en velours dans le coin.

Elle ne me regardait pas. Elle était trop occupée à ajuster l'énorme diamant à son doigt, captant la lumière juste comme il faut.

« Nous ne pouvons pas t'avoir ici, à créer... des tensions », a-t-elle dit. « Tu sais combien ta sœur est sensible. Ta présence la perturbe. »

*Des tensions.*

C'était une façon polie de le dire.

Dans ma vie passée, j'avais supplié.

Je m'étais jetée à genoux sur ce même tapis persan.

J'avais attrapé la main de mon père et juré sur ma vie que c'était moi qui avais sauvé Dante.

J'avais essayé de leur dire qu'Isabella mentait, qu'elle avait volé mon nom de code, « Sept ».

Qu'elle avait volé l'homme que j'avais soigné dans cette planque quand il était aveugle, en sang et brisé.

Ils m'avaient regardée avec dégoût à l'époque.

Ils me regardaient avec dégoût maintenant.

Mais cette fois, le désespoir dans ma poitrine avait disparu.

Il avait été découpé en moi, en même temps que mes organes, sur une table en acier froid pendant qu'ils trinquaient au bonheur du couple.

J'ai regardé le billet d'avion.

Classe économique.

Bien sûr.

Isabella voyageait en jet privé. La fille de rechange avait de la chance de ne pas être expédiée en soute.

« Londres », ai-je dit. Ma voix me semblait étrange. Creuse. Écorchée.

« C'est pour le mieux », a dit mon père, son ton final. « Tu y resteras jusqu'à la fin du mariage. Peut-être plus longtemps. Nous t'enverrons une pension. Ne reviens pas avant qu'on te le demande. »

Je me souvenais de ce moment.

Je me souvenais avoir hurlé que j'aimais Dante.

Je me souvenais de mon père me giflant si fort que ma lèvre s'était fendue, me faisant goûter le cuivre de mon propre sang.

Je me souvenais être restée, m'être battue, avoir essayé de prouver ma valeur, pour finir comme une banque d'organes littérale pour ma sœur adorée quand ses reins ont lâché.

Dante Moretti.

Le Parrain du Milieu Marseillais. L'homme qui contrôlait la moitié des vices de la ville.

L'homme qui m'avait tenu la main dans le noir et m'avait promis le monde, pour ensuite me regarder à la lumière et ne voir qu'une menteuse.

J'ai pris le billet.

Le papier était net et tranchant contre mon pouce, me ramenant à la réalité.

« D'accord », ai-je dit.

Le silence dans la pièce était assourdissant.

Mon père cligna des yeux, son masque d'indifférence se fissurant une fraction de seconde. « Quoi ? »

« J'ai dit d'accord », ai-je répété. « J'irai. »

Ma mère a enfin levé les yeux. Ses yeux se sont plissés, méfiants face à ma soudaine docilité.

« Tu ne vas pas faire de scène ? » a-t-elle demandé. « Tu ne vas pas courir voir Dante et répandre tes mensonges à nouveau ? »

*Mensonges.*

C'est comme ça qu'ils appelaient la vérité ici.

« Non », ai-je dit. « Je n'irai pas voir Dante. »

Parce que Dante Moretti était mort pour moi.

Il est mort au moment où il les a laissés m'entraîner dans cette salle d'opération.

Il est mort au moment où il a choisi le beau mensonge plutôt que la vilaine vérité.

Je me suis retournée et j'ai marché vers les lourdes portes en bois.

« Seraphina », a appelé mon père.

Je me suis arrêtée, ma main planant sur la poignée en laiton.

« Ne rate pas ton vol », a-t-il prévenu.

Je n'ai pas regardé en arrière.

« Je ne le raterai pas », ai-je murmuré.

Je suis sortie du bureau et j'ai descendu le long couloir de marbre.

Je suis passée devant le portrait d'Isabella accroché dans le hall. Elle souriait, radieuse, parfaite.

L'enfant chérie.

Je n'étais que les pièces de rechange.

Mais les pièces de rechange avaient un avantage.

Personne ne remarquait quand elles cessaient de fonctionner.

Personne ne remarquait quand elles cessaient de s'en soucier.

J'ai monté les escaliers jusqu'à ma chambre, le fantôme de ma mort traînant derrière moi.

Je n'allais plus me battre pour une place dans cette famille.

J'allais les laisser pourrir.