La Fiancée rejetée: l'obsession du milliardaire impitoyable

Le taxi jaune s'arrête brusquement sur la Fifth Avenue.

Il est plus de minuit. L'air de Manhattan est lourd et humide. Jeannette descend sur le trottoir, rabattant la visière de sa casquette de baseball noire sur ses yeux. Elle paie en espèces, tourne le dos à l'entrée principale de l'immeuble résidentiel ultra-luxueux et se dirige d'un pas rapide vers la ruelle latérale.

Son cœur martèle ses côtes, un rythme frénétique et lourd qui l'empêche de respirer. Elle trouve la porte latérale discrète, réservée aux résidents. Ses doigts sont glacés lorsqu'elle sort de sa poche la carte magnétique noire de Devyn.

Elle la plaque contre le lecteur.

Une petite lumière verte clignote. La lourde serrure magnétique s'ouvre dans un déclic.

Jeannette pousse la porte et se glisse à l'intérieur. Le couloir est faiblement éclairé, une odeur de cire coûteuse pour parquet flotte dans l'air. Elle fait deux pas en avant et se fige.

Un agent de sécurité de nuit en costume sur mesure arrive au coin du couloir, une lampe de poche à la main.

La panique saisit Jeannette à la gorge. Ses muscles des jambes se tétanisent. Elle baisse aussitôt la tête, fouillant frénétiquement dans son sac à dos comme si elle cherchait quelque chose.

« Excusez-moi, mademoiselle ? » La voix de l'agent est sèche, méfiante.

Jeannette force ses poumons à se dilater. Elle se pince violemment la cuisse pour sortir de sa torpeur. Lorsqu'elle relève la tête, elle lève le menton avec arrogance et adopte un accent traînant parfait de l'Upper East Side.

« Il était temps », lance-t-elle en levant les yeux au ciel. « Ça fait dix minutes que je cherche mon gloss. Dites à la réception que l'éclairage de ce couloir est atroce. J'en parlerai à la prochaine réunion du conseil. »

L'agent cligne des yeux, décontenancé par l'arrogance pure qui émane d'elle. Il abaisse sa lampe de poche. « Mes excuses, madame. Je vais le noter dans le registre. »

Il hoche la tête et passe à côté d'elle.

Jeannette ne souffle pas avant qu'il ait tourné au coin du couloir. Elle court presque jusqu'à la batterie d'ascenseurs privés et appuie sur le bouton du penthouse. Les portes se referment. L'ascenseur file vers le haut à une vitesse écœurante qui lui tord violemment l'estomac. Elle plaque sa main contre son abdomen, se forçant à respirer par le nez.

Les portes s'ouvrent directement sur un vaste foyer sombre. Elle passe la carte une dernière fois sur la lourde porte en acajou. Elle se déverrouille.

Elle entre.

L'air de l'appartement la frappe comme un coup. Il empeste le parfum Bvlgari. L'odeur signature de Zara. Une brûlure acide ronge le fond de la gorge de Jeannette. Elle ravale sa bile.

Elle sort de sa poche une paire de gants en caoutchouc médicaux et les enfile d'un geste sec. Elle allume la lampe de poche de son téléphone, en gardant le faisceau dirigé vers le sol. Le salon est immense. Elle balaie de sa lumière le coûteux tapis persan blanc et le canapé italien sur mesure.

Là, nonchalamment jeté sur l'accoudoir, se trouve un dessous en dentelle noire.

Une douleur aiguë tord la poitrine de Jeannette. Ses doigts se serrent en poings si forts que ses ongles s'enfoncent dans ses paumes à travers les gants. Elle a envie de crier. Elle a envie de prendre une batte de baseball et de briser chaque objet en verre dans cette pièce.

Au lieu de ça, elle monte sur le canapé. Elle tend la main vers la base de l'imposant lustre en cristal suspendu au centre de la pièce. Elle sort la première micro-caméra de son sac.

L'interstice métallique entre la base et le plafond est incroyablement étroit. Elle force le minuscule appareil à l'intérieur. Le bord tranchant de la fixation en métal lui entaille l'index à travers le mince gant en caoutchouc.

Une goutte de sang perle, lourde et sombre. Elle reste en suspens, sur le point de tomber directement sur le tapis blanc immaculé en dessous.

Jeannette a un hoquet de surprise. Elle lâche la caméra, attrape un mouchoir de sa poche avec son autre main et intercepte la goutte de sang en plein vol. Elle enroule fermement le mouchoir autour de son doigt qui saigne, ignorant la douleur lancinante. Elle force la caméra dans l'interstice, orientant l'objectif à la perfection.

Elle saute à bas du canapé, sort son récepteur et vérifie le flux. Une vue grand angle et d'une clarté cristalline du salon remplit son écran.

Elle se dirige vers la chambre principale. Pousser la porte, c'est comme entrer sur un champ de bataille. Le lit king-size est un enchevêtrement de draps. Des préservatifs usagés traînent bien en vue sur la table de chevet. C'est une confirmation visuelle et brutale de chaque mensonge.

Ses mains tremblent tandis qu'elle installe la deuxième caméra – celle avec le micro – derrière l'œil d'un portrait d'art moderne accroché juste au-dessus du lit.

Elle est en train de tester le flux audio lorsqu'un « ding » sonore retentit depuis le couloir.

L'ascenseur privé est arrivé.

Le sang de Jeannette se glace. Son rythme cardiaque s'accélère si vite qu'elle se sent prise de vertiges. Elle éteint instantanément la lampe de poche de son téléphone. Elle traverse la pièce en courant et se jette dans l'immense dressing, refermant les portes à persiennes juste au moment où la porte d'entrée de l'appartement s'ouvre.

« Mon Dieu, le bazar qu'ils laissent », se plaint bruyamment une voix de femme. Le claquement de talons hauts résonne sur le parquet. C'est le service de ménage de nuit exclusif de l'immeuble.

Les lumières du salon s'allument. Une lumière vive et crue traverse les lattes de la porte du dressing, frappant le visage de Jeannette. Elle plaque son dos contre le mur du fond du dressing, enfouissant son visage dans une rangée de costumes coûteux de Devyn pour étouffer sa respiration. Elle serre la petite bombe de gaz poivré dans sa poche.

La femme de ménage entre dans la chambre principale. Ses pas sont lourds. Elle commence à défaire le lit en marmonnant dans sa barbe. Elle est à moins de deux mètres de la porte du dressing.

Les mollets de Jeannette commencent à se crisper à force d'être accroupie. La douleur est atroce, une sensation de déchirure aiguë dans ses muscles. Elle se mord l'intérieur de la lèvre si fort qu'elle sent un goût de cuivre, refusant de faire le moindre bruit.

La femme de ménage finit le lit. Elle se retourne et marche droit vers le dressing. Sa main se tend. Ses doigts s'enroulent autour de la poignée en laiton de la porte à persiennes.

Jeannette retient son souffle. Son pouce plane au-dessus de la gâchette de la bombe de gaz poivré.

Soudain, Jeannette se souvient du téléphone secondaire que Devyn garde pour son travail de « consultant ». Son pouce vole sur son propre écran, composant rapidement son numéro secret. Une seconde plus tard, une sonnerie forte et agaçante retentit de la poche d'un blazer jeté négligemment sur un fauteuil voisin.

La femme de ménage grogne en lâchant la poignée du dressing. « Ces gosses de riches et leurs alarmes », marmonne-t-elle en se détournant pour trouver la source du bruit. Elle repère le blazer, éteint le téléphone qui sonne et secoue la tête.

Elle éteint la lumière de la chambre et sort précipitamment. La lourde porte d'entrée claque. La serrure s'enclenche.

Jeannette s'effondre sur le sol du dressing. Une sueur froide trempe son sweat à capuche noir, collant à sa colonne vertébrale. Elle cherche son souffle, la poitrine violemment soulevée, en attendant que son cœur ralentisse.

Elle se force à se relever. Elle essuie la poignée de la porte, vérifie les flux des caméras une dernière fois et se glisse hors de l'appartement.

Lorsqu'elle sort de l'immeuble et débouche sur la Fifth Avenue, les premières lueurs de l'aube teintent le ciel de New York. Le vent glacial du matin sèche la sueur sur son visage. Elle monte dans un taxi en direction de l'aéroport JFK.

Elle jette un dernier regard à l'imposant immeuble de luxe, sort son téléphone et appuie sur le bouton d'activation de l'application de surveillance. Le piège est tendu.