Jusqu'à la mort : un serment sanglant

Mon mari, Adam, et moi avons bâti notre empire sur un serment scellé dans le sang : « Jusqu'à ce que la mort nous sépare. » Pendant quinze ans, cette promesse a été notre fondation. Puis j'ai trouvé les photos de sa maîtresse.

Il a refusé le divorce, me piégeant avec notre serment pendant qu'elle m'appelait pour annoncer sa grossesse. Il l'a choisie, allant jusqu'à me frapper pour la protéger.

À leur mariage, j'ai diffusé un enregistrement de lui me traitant de « marchandise avariée » et de « stérile ».

« À quoi sert une femme qui ne peut pas te donner d'héritier ? » lui avait-il demandé.

Mais sa maîtresse m'avait envoyé un petit cadeau de mariage : un dossier détaillant l'enlèvement que j'avais subi des années auparavant.

Ce n'était pas une attaque au hasard. Adam l'avait planifiée. Il l'avait orchestrée pour me briser, et ce faisant, il avait provoqué la fausse couche de notre unique enfant.

Le dernier rapport dans le dossier était son propre dossier médical.

Ce n'était pas moi qui étais stérile. C'était lui. Et le bébé de cette fille n'était pas le sien.

Chapitre 1

Point de vue de Cassandre Dubois :

La première fois qu'Adam Chevalier a tué pour moi, il avait dix-sept ans.

Le souvenir n'est ni flou ni onirique ; il est tranchant, gravé dans mon esprit avec la clarté glaciale d'un diamant coupant le verre. Je me souviens du craquement sinistre de la batte de baseball en bois bon marché s'abattant sur le crâne de mon beau-père. Je me souviens de la chaleur des éclaboussures qui ont atteint ma joue, un baptême grotesque de sang.

Mais par-dessus tout, je me souviens des yeux d'Adam quand la police l'a emmené. Ce n'étaient pas les yeux d'un garçon terrifié. Ils étaient calmes, presque sereins. Les menottes se sont refermées sur ses poignets, et il a regardé par-dessus son épaule vers moi, figée dans l'encadrement de la porte de cet enfer de cité HLM.

Un lent et sincère sourire s'est étiré sur ses lèvres.

« Tu es libre maintenant, Cassie », avait-il murmuré, ses mots portés par-delà le hurlement des sirènes. « Tu es enfin libre. »

Il a passé deux ans en centre éducatif fermé. Deux ans pendant lesquels je lui ai rendu visite chaque semaine, nos mains pressées contre l'épaisse vitre de séparation, nos avenirs planifiés à voix basse sur une ligne téléphonique surveillée. Le jour de sa sortie, il paraissait plus âgé, plus dur, mais ce sourire était le même. Il n'avait plus de famille, et moi non plus. Nous n'avions que l'un l'autre.

Nous avons pris un Ouibus pour Paris avec moins de cinq cents euros à nous deux et un seul rêve en commun. Nous sommes partis de rien. Il était le visage charismatique, le requin impitoyable qui pouvait sentir une opportunité à un kilomètre. J'étais la stratège en coulisses, celle qui voyait chaque angle, chaque faiblesse, chaque mouvement que nos adversaires feraient avant même qu'ils n'y pensent.

Ensemble, nous avons bâti Chevalier-Dubois Industries à partir de zéro, un empire corporatif forgé dans les cendres de cette nuit violente. Notre lien n'était pas seulement de l'amour ; c'était un pacte scellé dans le sang et le traumatisme. Le jour de notre mariage, debout dans une mairie austère parce que nous ne pouvions rien nous permettre d'autre, nous n'avons pas échangé de vœux traditionnels.

Il a pris mes mains, son regard aussi intense que le jour où il m'a sauvée. « Jusqu'à ce que la mort nous sépare », a-t-il dit, sa voix un grondement sourd de possession. « Pas de divorce, Cassie. Seulement une veuve. »

J'avais répété ses mots sans hésitation. « Seulement un veuf. »

Pendant quinze ans, ce serment a été notre fondation. C'était le socle de notre empire, la menace tacite qui flottait dans l'air de chaque salle de conseil et de chaque conversation murmurée tard dans la nuit. Il était à moi, et j'étais à lui. C'était aussi simple que ça.

Jusqu'à ce que ça ne le soit plus.

J'ai trouvé les photos sur une clé USB cachée dans le coffre de son bureau. Pas seulement quelques clichés illicites. Des centaines. Une collection méticuleusement organisée s'étalant sur des années. Toutes de la même fille. Une fille aux grands yeux innocents et au sourire qui semblait trop éclatant, trop naïf pour le monde qu'Adam et moi habitions. Aurore Perrin.

Quand je l'ai confronté, il n'a même pas eu la décence d'avoir l'air coupable. Il s'est adossé à son fauteuil en cuir, la skyline de la ville que nous avions conquise scintillant derrière lui, et m'a gratifiée d'un soupir las.

« C'est juste une gamine, Cassie. Une distraction. Ça ne veut rien dire. »

« Une distraction que tu documentes depuis trois ans ? » Ma voix était dangereusement basse, un serpent enroulé prêt à frapper. La pile de photos imprimées reposait entre nous sur son bureau en acajou, un monument à sa trahison.

« Ne sois pas dramatique », a-t-il dit en agitant une main dédaigneuse.

Un froid glacial s'est insinué dans mes os, un frisson familier que je n'avais pas ressenti depuis que j'étais une adolescente recroquevillée dans une cité. J'ai poussé une simple feuille de papier sur le bureau. Une convention de divorce. Mes avocats avaient été minutieux. J'obtiendrais la moitié de tout.

Il ne l'a même pas regardée. Il m'a juste regardée, une lueur indéchiffrable dans les yeux. « Non. »

« Adam, ce n'est pas une négociation. »

« J'ai dit non », a-t-il répété, sa voix tombant dans ce grondement possessif que je connaissais si bien. « Tu sembles oublier notre pacte, ma chérie. »

« C'était une promesse faite par des enfants qui ne savaient pas ce qu'ils faisaient. »

« C'était une promesse faite par un garçon qui est allé en prison pour toi », a-t-il corrigé, la mâchoire serrée. « Une promesse que tu lui as faite en retour. » Il s'est levé, me dominant de sa hauteur, et a répété les mots qui avaient autrefois été notre réconfort, maintenant une cage. « Jusqu'à ce que la mort nous sépare. Veuve, Cassie. Pas divorcée. C'était le marché. »

Il a déchiqueté la convention à mains nues, le bruit du papier déchiré remplissant le bureau silencieux. Puis il est sorti, me laissant avec les confettis de notre vie brisée.

Mon téléphone a vibré une heure plus tard. Un numéro inconnu. J'ai répondu, un sentiment nauséeux déjà en train de me tordre l'estomac.

Une jeune voix haletante à l'autre bout du fil. « Est-ce que je suis bien chez Madame Chevalier ? »

« Qui est à l'appareil ? » ai-je demandé, mon ton plat.

« Oh, vous pouvez m'appeler Aurore », a-t-elle gazouillé, comme si nous étions de vieilles amies. « Je voulais juste appeler et... eh bien, vous remercier. Adam parle de vous tout le temps. Il dit que vous êtes forte, brillante... mais si, si froide. »

Je suis restée silencieuse, mes jointures blanches alors que je serrais le téléphone.

« Il m'a dit que vous aviez trouvé les photos », a-t-elle continué, une fausse sympathie dans le ton. « Il se sentait si mal. Vous voyez, il m'observe depuis que je suis à la fac. N'est-ce pas romantique ? Il a dit qu'il attendait juste que je sois assez grande. »

Mon souffle s'est coupé.

« Il est avec moi en ce moment, vous savez », a-t-elle chuchoté d'un air de conspiratrice. « Il est si triste que vous soyez contrariée. Il tient vraiment à vous, à sa manière. Mais il m'aime, moi. »

Une série d'images a inondé mon téléphone. Aurore et Adam. Sur un yacht, sa tête renversée en arrière dans un éclat de rire. Dans un appartement parisien, lui l'embrassant dans le cou alors qu'elle souriait à l'objectif. À un gala où j'étais censée l'accompagner, lui lui chuchotant à l'oreille dans un coin isolé. Sur certaines photos, son alliance était là. Sur d'autres, elle avait disparu. Il était négligent. Ou peut-être qu'il s'en fichait.

La dernière photo m'a coupé le souffle. C'était un gros plan de la main d'Aurore posée sur son ventre plat. À son doigt, une bague en diamant qui éclipsait la simple alliance qu'Adam m'avait donnée.

Le SMS qui a suivi a été un coup de poing dans le ventre.

« Il me donne tout ce qu'il n'a jamais pu te donner. Un vrai mariage. Une famille. »

Un autre message.

« Il rentre chez toi ce soir, Cassie. Mais bientôt, il rentrera chez moi. Dans notre maison. »

J'ai laissé tomber le téléphone. Un cri unique, guttural, s'est arraché de ma gorge, brut et animal. J'ai balayé le bureau d'Adam de mon bras, envoyant photos, récompenses et des années d'histoire commune s'écraser au sol. Le bruit du verre brisé était la seule chose qui pouvait égaler la fracture en moi.

Je me suis effondrée à genoux au milieu des débris, le serment résonnant dans ma tête.

Jusqu'à ce que la mort nous sépare.

Il venait de signer son propre arrêt de mort.

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