Ils m'ont sous-estimé, j'ai pris ma revanche

Chapitre 2 : L'accord

Trois ans plus tôt – une soirée d'été étouffante dans les bureaux du groupe Moreau. Camille se souvient de chaque détail : l'odeur du cuir neuf, l'éclat aveuglant des lustres en cristal, le silence pesant des hommes en costumes sombres. Son père, Henri Delacroix, venait de mourir. Et elle, à vingt-deux ans, héritait d'un empire qu'elle ne voulait pas.

Elle aurait dû prendre la tête des affaires familiales. Mais son frère aîné, Alexandre, était déjà aux commandes. Et puis, il y avait Lucas Moreau.

« Un mariage arrangé. »

La proposition était tombée comme un couperet, deux semaines après l'enterrement. Les Moreau voulaient fusionner avec les Delacroix. La condition : que Camille épouse Lucas. Une alliance de sang et de capitaux.

Elle avait refusé, d'abord. Catégoriquement. Mais Lucas l'avait invitée à dîner. Un dîner qu'elle n'oublierait jamais.

Présent. La berline noire glisse sur les quais de Seine. Camille regarde défiler les réverbères, les reflets de pluie sur le bitume. À côté d'elle, Alexandre lui prend la main.

« Tu es sûre de vouloir rentrer ce soir ? On peut attendre demain. »

Elle secoue la tête. « Non. Je veux voir la maison. Je veux retrouver notre père. »

Alexandre serre les dents. « Il n'est plus là, Camille. »

« Je sais. » Sa voix se brise à peine. « Mais ses affaires, oui. Ses livres, ses tableaux, cette vieille pendule qui n'a jamais marché. J'ai besoin de retrouver qui j'étais avant lui. »

Avant Lucas. Avant de devenir une épouse fantôme.

Flashback. Le dîner. Un restaurant étoilé, vue sur la tour Eiffel. Lucas était déjà tout en maîtrise : costume bleu marine, montre à gousset, sourire aimable mais distant. Il lui avait parlé affaires, stratégie, parts de marché. Pas une question sur ses goûts, ses rêves, ses peurs.

« Vous n'aurez besoin de rien, » avait-il dit en découpant son pavé de bœuf. « Une belle maison, une carte de crédit, un statut. Je ne serai pas souvent là, mais vous ne manquerez de rien. »

Camille avait posé sa fourchette. « Et l'amour ? »

Il avait levé les yeux, surpris. « L'amour ? » Un rire bref, presque méprisant. « Nous ne sommes pas au théâtre, mademoiselle Delacroix. C'est un contrat. »

Elle aurait dû se lever. Partir. Mais elle était jeune, seule, et terriblement vulnérable. La mort de son père l'avait laissée vide. Et Lucas, malgré sa froideur, incarnait une promesse de sécurité. Une promesse d'appartenance.

Elle avait signé.

Présent. La voiture s'arrête devant l'hôtel particulier Delacroix, dans le 16e arrondissement. Un majestueux bâtiment du XIXe siècle, caché derrière des grilles en fer forgé. Camille descend, la pluie fouette son visage. Elle relève le menton.

Le majordome, un vieil homme nommé Bernard, ouvre la porte. Ses yeux s'écarquillent.

« Mademoiselle Camille... »

« Bonsoir, Bernard. »

Il s'efface, ému. Derrière lui, le hall d'entrée brille de mille feux : marbre blanc, escalier monumental, portraits de famille. Camille reconnaît celui de son père, accroché au-dessus de la cheminée. Lui qui souriait toujours, malgré les drames.

Elle s'approche. Pose sa main sur le cadre.

« Pardon, papa. Pardon d'avoir tout gâché. »

Alexandre la rejoint. « Tu n'as rien gâché. C'est lui, le fautif. »

Elle se retourne. Dans ses yeux, les larmes ont séché. Place à la détermination.

« Demain, je reprends mon bureau. Je veux tous les dossiers du groupe. Et je veux une liste des contrats que Lucas est en train de négocier. »

Alexandre hausse un sourcil. « Tu veux le ruiner ? »

« Non. » Elle ôte ses chaussures, les pose délicatement sur le paillasson. « Je veux lui montrer à quel point il a été stupide. »

Flashback. Le mariage. Une cérémonie aseptisée, sans émotion. Camille en robe blanche, Lucas en smokings gris. Pas de « oui » passionné, juste des signatures. Le contrat de mariage était déjà prêt, rédigé par les avocats des Moreau. Camille n'avait même pas pris le temps de le lire.

Elle se souvient de la nuit de noces. Lui, déjà au téléphone avec un associé. Elle, seule dans la chambre d'hôtel, à regarder les draps blancs.

« Ce n'est qu'un début, » s'était-elle dit. « Avec le temps, il m'aimera. Force et patience. »

Trois ans plus tard, elle n'avait récolté qu'un divorce.

Présent. Camille monte dans sa chambre d'enfant. Tout est resté intact : les peluches sur l'étagère, les posters de groupes de rock, le bureau en bois massif où elle griffonnait ses premiers algorithmes de hack. Elle sourit malgré tout.

Elle allume son ordinateur portable. Ses doigts volent sur le clavier. En quelques minutes, elle accède aux serveurs du groupe Moreau. Rien de bien méchant – juste un petit tour d'horizon.

Les comptes de Lucas sont moins florissants qu'il ne le prétend. Un investissement risqué dans une start-up de cryptomonnaies lui a coûté des millions. Et une clause de non-concurrence l'empêche de se retourner.

Camille note tout. Patientement.

« À ton tour, mon cher mari, » murmure-t-elle. « Ou plutôt, mon ex-mari. »

Le téléphone sonne. Lucas. Elle décroche, met le haut-parleur.

« Camille. » Sa voix est tendue. « Tu as oublié tes affaires. »

« Garde-les. Ou jette-les. Je m'en fiche. »

Un silence. Puis : « Où es-tu ? »

« Chez moi. »

« Chez toi ? Tu n'as pas de... » Il s'interrompt. Soupçonneux. « De quoi vis-tu ? »

Elle éclate de rire. Un rire clair, presque joyeux.

« Bonne nuit, Lucas. »

Elle raccroche. Éteint le portable. Le range dans un tiroir.

Dehors, la pluie cesse. Les nuages se déchirent, laissant apparaître un ciel étoilé. Camille ouvre la fenêtre, hume l'air frais.

« C'est le début de la fin. Pour lui. »